tag:blogger.com,1999:blog-139503942024-03-14T14:19:08.482+01:00Diario del Último BufónPensamientos volanderos,leves soplos de letrasMax Estrellahttp://www.blogger.com/profile/07570871834357981685noreply@blogger.comBlogger506125tag:blogger.com,1999:blog-13950394.post-25979189165490763332024-02-26T19:07:00.005+01:002024-02-26T19:07:28.881+01:00A resguardo<p>A<span style="font-family: "Century Gothic", sans-serif; text-align: justify;">rrancar
hoy ha costado un poco más. Seguramente por el frío y la sombra de la soledad
que es alargada como la de los cipreses.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Century Gothic",sans-serif; mso-bidi-font-family: "Segoe UI";">Desde
la calle se oyen las conversaciones tempranas y apagadas de los adolescentes
que pasan camino del instituto. Llueve y hace viento. Todos se tapan y protegen
como pueden. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Century Gothic",sans-serif; mso-bidi-font-family: "Segoe UI";">Dentro
de la casa, suena como otro día cualquiera el tintineo de la cucharilla contra
el café caliente. Otro lunes en el que los autobuses forman atasco en el cruce
del final de la calle. Dos parejas pasan con los perros y, en algún sitio
alguien besará a alguien. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Century Gothic",sans-serif; mso-bidi-font-family: "Segoe UI";">Siguen
pasando cosas a pesar de todo. A pesar de nosotros. Son cosas que pasan,
repetimos siempre mentalmente. El viento se ha llevado las nubes y ha salido el
sol. Como todos los días. Habrá más tormentas y habrá más frío. Otro invierno
seguro. Y habrá reparto de paquetes, pan caliente, café, seguirá la cháchara
del mundo (que diría Tabuchi). Nos llegarán lejanos sus ecos que apenas nos
rozarán porque estaremos ya a otra cosa. A resguardo, siempre que podamos. En
el sofá bajo la manta. Calientes siempre que podamos. A resguardo siempre que
podamos. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Century Gothic",sans-serif; mso-bidi-font-family: "Segoe UI";">Pero
hoy todo funciona un poco peor, un poco más lento. Todo pesa un poco más. La soledad
es de plomo y a veces nos aplasta. Y tiene ese color: gris plomo, gris piedra,
gris musgo, como el que nos crece dentro muy a nuestro pesar y sin apenas
darnos cuenta. <o:p></o:p></span></p>Max Estrellahttp://www.blogger.com/profile/07570871834357981685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13950394.post-41353523102827729412023-07-31T13:54:00.003+02:002023-07-31T17:49:56.109+02:00Descanso (Dvorak)<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Century Gothic;">A Dvorak le gustaba componer en las tardes de tormenta. Disfrutaba
con una emoción infantil viendo acercarse las nubes, cirros, cúmulos y nimbos. Grises
y morados con sus formas redondas. Al resto de la gente del pueblo le daban miedo
y comenzaban a correr como si fuera 31 de julio, encerraban a
las mulas, los arados, las gallinas y a los niños que corrían sucios por
los andurriales.</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Century Gothic;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p><span style="font-family: Century Gothic;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Century Gothic;">Con las primeras acometidas, Dvorak cogía un gabán verde que
tenía y salía a esperar a los elementos. Y veía. Y escuchaba. Un relámpago y un
trueno. El sonido de las gotas al golpear contra el barro del suelo. Un par de
notas. El hueco que dejaban. Una corchea. Otro relámpago, otro trueno. El viento
que venía a unirse a la melodía. El grito de un aldeano. Las maderas del carro
que crujían en el camino de vuelta a casa de las labores del campo. El frío, la
soledad. De repente, el silencio. Y todo explotaba, los violines, los violonchelos
in crescendo, timbales, platillo y oboes que seguían el irregular ritmo del
agua y el viento. Las hojas de los árboles que se doblaban con la fuerza de la
música…viento, viento, el bajo. Una flauta travesera y un flautín distorsionan
el aire. Son el vuelo de dos pájaros rezagados. Llevan prisa de ciudad. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p><span style="font-family: Century Gothic;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Century Gothic;">Al joven Dvorak se le moja la barba y el escaso pelo que aún
le queda en la cabeza. Se protege bajo los árboles que hay frente a su casa y
cierra los ojos. Hay un tono discordante. Abre los ojos sobresaltado. La obra
no es perfecta. Se ha formado una pequeña charca y un sapo ha croado. En un
segundo da al traste con todo. La lluvia furiosa ha dejado paso a una cortina
suave y fresca que apenas acompaña los pasos. Aquí, una fuga, piensa. Huyen las
nubes. Tendrían que descender los instrumentos por secciones, pero no termina
de verlo claro. El “croac” del sapo le taladra la cabeza y hace que casi olvide
todo lo que había memorizado antes. Mira a la charca y allí está. Quieto y
orgulloso. Creador. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p><span style="font-family: Century Gothic;"> </span></o:p></p>
<span><div style="text-align: justify;"><span><span style="font-family: Century Gothic;">Dvorak está completamente mojado y furioso. Tanto que, por un momento, ha pensado continuar caminando y seguir los pasos de la tormenta.
Deshecha pronto la idea porque está anocheciendo. Ve salir humo de la chimenea
del salón y de la de su cuarto de trabajo. Anna la habrá encendido en espera de
la calma compositiva que siempre suele llegar tras la tormenta. Aún no sabe que
Antonín Leopold Dvorak, como lo llama cuando se cabrea con él, ha decidido
mudarse a un sitio menos húmedo, de música y notas más astringentes. Van a
marchar por un tiempo a Estados Unidos. Lo invitaron hace no mucho y esa misma
tarde protegido bajo los árboles ha decidido que irán. Quizá no haya sapos, ni
se formen charcas de la nada que hagan saltar notas discordantes. Quizá mi
música sea más seca, diminuta, más marrón; para cuartetos de cuerda. Aún no lo
sabe. Tendrá que escuchar y ver. Cambiar de rutinas y rituales. Será largo
quizás, como un atardecer de verano</span></span></div></span>Max Estrellahttp://www.blogger.com/profile/07570871834357981685noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-13950394.post-25224578622512916482023-05-31T13:20:00.008+02:002023-05-31T18:10:55.696+02:00Lluvia<p> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Century Gothic;">Pues parece que va llover,
dijiste. Un trueno hizo temblar todo. Primero uno, luego otro, y otro más…comenzaron
a caer goterones gordos de lluvia. Casi hacían daño. Abriste el paraguas azul
con las estrellitas de la Unión Europea. Por un instante, todo sobre nuestras
cabezas volvió a ser azul. Nos resguardamos. Me tengo que marchar. ¿Te dejo el
paraguas? No hace falta, contesté. Esto es una de esas tormentas que dura
apenas lo que una relación. El llavero que usas era muy grande para los
vaqueros ajustados que llevabas y te costó sacarlo. Pero al final entraste en tu
portal. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Century Gothic;">Comencé a andar calle abajo pegado a las
paredes de los edificios. Más gotas gordas y más lluvia. Paré en otro portal. Por
el asfalto de la calle comenzó a bajar un poco de agua de color parduzco. Luego
un poco más. Esto deja las calles muy limpias, pensé ingenuo. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Century Gothic;">El agua arrastraba pequeñas
piedras, hojas y otras partículas negras que no sabía lo que eran. La lluvia me recordaba a la que yo vertía sobre las macetas con una regadera, o la
de la ducha. Por la calle seguían pasando restos de cosas que antes habían
estado en otros sitios. Más ramas, más palos, papeles, quizás cartas de amor o
declaraciones de la renta antiguas que alguien habría tirado en el contendedor
azul del reciclaje. El cielo seguía violeta. Algunos curiosos miraban desde
detrás de los cristales. Alguien encendía una luz amarilla en un tercero enfrente.
<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Century Gothic;">La corriente era cada vez más
fuerte, pasaban más cosas, más grandes, a más velocidad sobre el agua marrón.
Ya he dicho el color, ¿verdad? <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Century Gothic;">Y yo estaba parado, quieto a
resguardo, o eso creía, en un portal cualquiera con un número 27 dorado encima
y unos telefonillos Golmar viejos. Pensé en llamar para que me abrieran. Soy
yo, y pasar. </span><o:p></o:p></p>Max Estrellahttp://www.blogger.com/profile/07570871834357981685noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-13950394.post-85174463578227381532023-05-19T14:10:00.007+02:002023-05-19T14:10:33.346+02:00Polvo<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif; mso-bidi-font-family: Arial;">Drogarse es
un acto íntimo. Es como el mejor de los polvos. Y como ya no te gusta follar en lugares públicos, aunque lo has hecho (como drogarte) y te ha encantado esa
sensación de caza furtiva, la urgencia de buscar un lugar oscuro y la
penetración, de la aguja o de la polla, ahora buscas la paz de casa, un sillón
cómodo en el que derrumbarte y dejarte llevar. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif; mso-bidi-font-family: Arial;">Esperar a
que todo el mundo se haya ido de casa, para subir al piso de arriba. Ir a la
habitación que hace de despacho y a su librería caoba. Libros de Martín-Gaite,
Valle-Inclán, Tribuleac, Cartarescu, Shakespeare y, detrás, la cajita metálica
con los aperos, la jeringuilla y las agujas encapsuladas en su plástico verde.
Preparas el algodón, unas mini toallitas con alcohol que compraste en la
farmacia, muy prácticas para las pequeñas heridas, dijiste en su momento a los
niños. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif; mso-bidi-font-family: Arial;">Un poco de
polvo blanco en una cucharilla vieja de alpaca que tenía tu madre en la vieja
casa, que te empeñaste en traer de recuerdo y ahora hace las funciones de dosis
perfecta para funcionar. Viertes unas gotas de limón y prendes la llama del
mechero debajo de la cucharilla que empieza a borbotear y a licuarse. Te
recuerda al caramelo del fondo de las flaneras. Cada burbuja es pura magia
química. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif; mso-bidi-font-family: Arial;">Ya con la
aguja puesta, acercas la jeringa a la cucharilla y haces que absorba dócilmente
el mejunje pardo. Te bajas los pantalones y buscas la corva, pizcas con dos
dedos la vena y clavas el picotazo. Cruje la piel como una galleta rancia.
Aprietas el émbolo y desaparece dentro para siempre el líquido dentro del
cuerpo. Explota y se deshace todo alrededor. Dejas caer la jeringuilla, la
cuchara y los brazos. El gato mira raro y se agita. Todo es blanco, suave,
ácido y doloroso. Como el mundo, piensas. Y te duermes. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif;"><o:p></o:p></span></p>Max Estrellahttp://www.blogger.com/profile/07570871834357981685noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-13950394.post-13231283392657890122022-12-23T09:39:00.002+01:002022-12-23T09:39:37.901+01:00Siempre con bien<p> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-ascii-font-family: Calibri; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-language: EN-US; mso-hansi-font-family: Calibri; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">Freddy Kruger era San José. Una virgen María de los
chinos hacía de sí misma. Y el niño Jesús era un soldado inglés de la segunda
guerra mundial de Lego. Para el portal le robó a su abuela el monje que señala
con su varita el pronóstico del tiempo. Le había quitado el fraile y únicamente
estaba la estructura de cartón del fondo que era lo más parecido a un portal. Los
reyes magos eran tres playmobil, uno de ellos una chica con bata de veterinaria,
e iban sin camellos porque nos dijo que no los había encontrado entre sus
juguetes. Que su madre le había dicho que en el barrio había muchos, pero no de
esos de poner en el diorama. Hubo discusión entre los miembros del jurado, pero
Alfonsito se llevó el primer premio del concurso de dioramas de Semana Santa
del centro ocupacional. Quizá fuera el último año que se lo pudieran dar,
siempre pendía esa posibilidad. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="mso-ascii-font-family: Calibri; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-language: EN-US; mso-hansi-font-family: Calibri; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-ascii-font-family: Calibri; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-language: EN-US; mso-hansi-font-family: Calibri; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">Sonreía sin poder evitarlo con la medalla colgada
al cuello, un cuaderno de cuadritos y los rotuladores Carioca del premio en la
mano. ¿Puedo recoger ya? Repetía. Su madre saludaba a todo el
mundo con él cogido de la mano. Fuera sonaban las cornetas y tambores de la
procesión que ya se acercaba…<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="mso-ascii-font-family: Calibri; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-language: EN-US; mso-hansi-font-family: Calibri; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="mso-ascii-font-family: Calibri; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-language: EN-US; mso-hansi-font-family: Calibri; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">(Navidad somos todos y Navidad puede ser siempre)<o:p></o:p></span></p>Max Estrellahttp://www.blogger.com/profile/07570871834357981685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13950394.post-48870307337924260862022-07-09T10:02:00.002+02:002022-07-09T10:02:55.831+02:00Galga<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Century Gothic;">El alarido del animal se oyó sobre la música flamenca que vomitaba la radio de un Citroen con todas las puertas abiertas, las palmas y cantos de tres o cuatro mujeres y hombres y los gritos de los niños que correteaban junto al camino de la estación. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Century Gothic;">Envueltos en una nube de polvo amarillo unos cuantos chavales rodeaban a una galga que se sostenía sobre tres patas. La cuarta pata estaba suspendida en el aire. Otros perros de la misma raza seguían correteando a la caza de liebres. La cosa no iba con ellos. Un chico moreno cogió a la galga coja en brazos para impedir que se apoyara. Se ha <i>quebrao </i>la pata, dijo uno. Si es que no estaba aún <i>pa</i> echarla a correr, grito otro. Que acaban de segar y está el campo lleno de piedras, comentaba otra. Todos hablaban mientras se iban acercando hacia donde estaban los galgos. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Century Gothic;">Quedaron al borde del camino el coche con las puertas abiertas y una señora de pelo blanco que estaba sentada en un banco. Calzaba unas zapatillas de paño azul y una bata de verano con flores amarillas y verdes. Le costó levantarse y le costaba andar. Desde la tierra todos la veían acercarse a paso lento gritando y gesticulando con los brazos en alto. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Century Gothic;">Todavía tardó un poco en alcanzar a todo el grupo que rodeaba al animal. La vieja se agachó, tocó la pata del bicho que dio otro grito y tiró un derrote para morderle sin llegar a hacerlo. Se incorporó, dio un bofetón al chaval moreno que aún sostenía a la galga y lo señaló con el índice. No vale <i>pa na</i>. Todas las arrugas de la barbilla se le marcaron en el gesto. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Century Gothic;">Miró a lo lejos. Ni un árbol. La vieja se volvió a agachar junto al animal, lo acarició y lo abrazó a la altura del cuello. Apartó un poco el collar con la bandera de España que llevaba. Había una elegancia tristona en la mirada de la galga. En el fondo <i>tiés</i> suerte, le susurró. Ojalá los idiotas estos hagan conmigo lo mismo llegado el momento. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Century Gothic;">Junto al antebrazo de la vieja sonó un crujido de rama. Apenas un segundo y todo se volvió a parar. Se levantó y suspiró. Tenía sudor en la frente. Los miró a todos y con sus pasos cortos y lentos se alejó de nuevo hacia el banco para sentarse. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Century Gothic;">Todo seguía amarillo y seco mientras el sol caía en silencio. </span></p>Max Estrellahttp://www.blogger.com/profile/07570871834357981685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13950394.post-16061167963439174212022-06-27T13:39:00.002+02:002022-06-27T17:06:39.735+02:0017 años y 2 días<div style="text-align: justify;">Escribir es una condena. Una condena que se nos impone maravillosa, estomagante, dura y a veces feliz. Una amenaza latente que siempre promete volver No escribir aunque solo sea de pensamiento, obra u omisión, no es vivir. Por eso seguimos por aquí. Por eso celebramos todos y cada uno de los cumpleaños y cumpleblogs, porque la alternativa, es mucho peor. </div><div style="text-align: justify;">Así que, felices letras, felices ideas y feliz cumpleblog, soplaré una vela y me tomaré un chato de vino viejo. Va por ustedes. </div>Max Estrellahttp://www.blogger.com/profile/07570871834357981685noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-13950394.post-5219048206443934352021-09-23T19:24:00.000+02:002021-09-23T19:24:22.033+02:00Este jueves, relato: La mentira<p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN00-_JCKk_frFzf6lUaeikjXa_TJ-fEYC-8aHZiZcu106YAFV_7wSvjx9Oz7iFhs9coUqy9F5mosHY5k9911wgEpJObvvYOO3b6r0i-4AC_tUEyQIEP1li_EHipjQCY6H_DW9/s661/mentira.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="437" data-original-width="661" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN00-_JCKk_frFzf6lUaeikjXa_TJ-fEYC-8aHZiZcu106YAFV_7wSvjx9Oz7iFhs9coUqy9F5mosHY5k9911wgEpJObvvYOO3b6r0i-4AC_tUEyQIEP1li_EHipjQCY6H_DW9/s320/mentira.jpg" width="320" /></a></div> <p></p><p style="text-align: justify;">Llevo mucho tiempo sin escribir. Por diversas razones, lo he ido dejando, pero no me parece justo abandonar el blog. Creo que de alguna manera me reclama, me interpela para que escriba y no lo haga desaparecer tras dieciséis años acompañándome. También los periodos de sequía se rompen con una primera gota, así que lo intento con esta pequeña participación en la convocatoria de <a href="https://latrastiendadelpecado.blogspot.com/2021/09/convocatoria-un-jueves-un-relato.html">MAG</a>. Gracias por ella. </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif;">Llegas a casa. Huele a cocido y está la
televisión encendida. La voz del locutor retumba en toda la cocina. La mesa ya
está puesta, los cubiertos, unos vasos de plástico y los platos con sopa. Has
dejado las llaves sobre la mesa y quitado el volumen. Remueves y mareas un poco
los fideos. No los soplas. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="line-height: 115%; margin-left: 53.25pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif; mso-bidi-font-family: Gadugi; mso-fareast-font-family: Gadugi;">—<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"> </span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif;">¿Qué piensas? — me preguntas.<br /> <o:p></o:p></span></p><p>
</p><p class="MsoListParagraphCxSpLast" style="line-height: 115%; margin-left: 53.25pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif; mso-bidi-font-family: Gadugi; mso-fareast-font-family: Gadugi;">—<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"> </span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif;">En nada— y resoplo un poco sobre la
cuchara cargada. <o:p></o:p></span></p><p> </p>Max Estrellahttp://www.blogger.com/profile/07570871834357981685noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-13950394.post-34540925827697375522021-01-29T20:58:00.000+01:002021-01-29T20:58:08.584+01:00Este Jueves, Relato: Amores imposibles<p> En la convocatoria de esta semana, nos invita <a href="https://www.arteypoe.maitevolarela.com/2021/01/amores-imposibles-participaciones.html">Volarela</a> a hablar de amores imposibles. No sé si llegaré a tiempo, pero ahí algo que se me ha ocurrido. </p><p><br /></p><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif;">En el segundo estante hay una foto del
viaje que hicimos a los Pirineos. Agachaba la cabeza y cuando me volvías a
tirar del pelo, veía borrosa la imagen del gorro rojo de mi mujer y su pantalón
negro de la nieve. Yo apoyaba las manos en la pared. Entonces tú me lamías el
cuello y seguías empotrándome. Al correrte me agarraste los pezones y con un
suspiro te dejaste caer sobre mi espalda. Me volviste a recorrer con la lengua.
Te agachaste y te metiste toda mi polla en la boca. Cerré los ojos. No volví a
mirar la foto. Ni una litografía que habíamos comprado en otro viaje familiar a
Amsterdam. Al terminar me temblaban las piernas. Oí correr el agua en el baño y
la hebilla de tu correa golpear contra la madera del marco. Tu macuto estaba
junto a la puerta. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="line-height: 115%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif; mso-bidi-font-family: Gadugi; mso-fareast-font-family: Gadugi;"><span style="mso-list: Ignore;">—<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"> <span> <span> </span></span></span></span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif;">Me tengo que marchar ya. Mi autobús
sale en media hora. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 115%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif; mso-bidi-font-family: Gadugi; mso-fareast-font-family: Gadugi;"><span style="mso-list: Ignore;">—<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"> <span> <span> </span> </span></span></span></span><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif;">Ya. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 115%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif; mso-bidi-font-family: Gadugi; mso-fareast-font-family: Gadugi;"><span style="mso-list: Ignore;">—<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"> <span> <span> </span></span></span></span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif;">No hace falta que me acompañes. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 115%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif; mso-bidi-font-family: Gadugi; mso-fareast-font-family: Gadugi;"><span style="mso-list: Ignore;">—<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"> <span> <span> </span></span></span></span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif;">Da recuerdos a tu mujer y cuida de tus
niños. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpLast" style="line-height: 115%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif; mso-bidi-font-family: Gadugi; mso-fareast-font-family: Gadugi;"><span style="mso-list: Ignore;">—<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"> <span> <span> </span></span></span></span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif;">Tú también. Hasta dentro de otros
veinte años — Y sonreíste. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif;">Fuera caía la tarde. Más tarde te
imaginé en el autobús. Mirando por la ventana. A veces, volver puede ser triste. <o:p></o:p></span></p><br /><p></p>Max Estrellahttp://www.blogger.com/profile/07570871834357981685noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-13950394.post-42008272525508848392020-12-17T09:43:00.002+01:002020-12-17T09:50:44.601+01:00Este Jueves, relato: Dulces<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCimfhEIxADnASw-juRdGhQfOHmOFDkqg_OK0_Tc81U2dXhi1F9YfsnHQR3DC1plJVmrnZa-YAyawcEbBgbOqPh_JXn2hFewxL3BSpJjy6szEr4i-iYtDSuKmSxw0w9SU_-e99/" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="1365" data-original-width="2048" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCimfhEIxADnASw-juRdGhQfOHmOFDkqg_OK0_Tc81U2dXhi1F9YfsnHQR3DC1plJVmrnZa-YAyawcEbBgbOqPh_JXn2hFewxL3BSpJjy6szEr4i-iYtDSuKmSxw0w9SU_-e99/" width="320" /></a></div><br /><br /><p></p><p>Este jueves nos invita María José Moreno en su <a href="https://blogdemjmoreno.blogspot.com/">Lugar de encuentro</a> a hablar de dulces. Ahí dejo lo que he pergeñado. </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 13.8pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;"><span style="font-family: Gadugi, sans-serif; font-size: 13pt;">El
chirrido del muelle del pomo despertó a la madre que dormitaba en la cama
después de la toma. Asomaba un pecho por encima del camisón de puntitos
amarillos. La abuela asomó la cabeza por el hueco de la puerta. Llevaba el pelo
cardado y tintado de peluquería y una bandeja mal envuelta con servilletas. Una
pirámide de pastas a punto de desparramarse asomaba por los huecos del papel.</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 13pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 13.8pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: Gadugi, sans-serif; font-size: 13pt;">—</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 13pt;"> </span><span style="font-family: Gadugi, sans-serif; font-size: 13pt;">Os
he traído unas pastas de almendra caseras. Están recién hechas. — </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 13pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 13.8pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;"><span style="font-family: Gadugi, sans-serif; font-size: 13pt;">Apartó
una botella de plástico con agua y las dejó sobre la mesa junto a la cama. El
olor de las pastas se mezcló con el dulzón de las cremitas y ungüentos de los
gemelos que dormían junto a su madre. Llevábamos años sin ver a la abuela. Por
lo que parecía, seguía haciendo todo tipo de dulces y pasteles en cualquier
época del año.</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 13pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 13.8pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;"><span style="font-family: Gadugi, sans-serif; font-size: 13pt;">Se
acercó y cogió a uno de los bebés. Yo di un respingo en el sillón. Hundió la
nariz en el cuello del niño. Le besaba los bracitos, los pequeños muslos. Uno a
uno fue chupando los deditos de los pies. Sus labios fofos buscaban los
mofletes de los niños y demoraba los besos en la barbilla. </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 13pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 13.8pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: Gadugi, sans-serif; font-size: 13pt;">—</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 13pt;"> </span><span style="font-family: Gadugi, sans-serif; font-size: 13pt;">¡Qué
gorditos! Y ¡Qué encarnaditos! ¡Están para comérselos! —</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 13pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 13.8pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;"><span style="font-family: Gadugi, sans-serif; font-size: 13pt;"> </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 13pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif; font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 13.8pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
</p><p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif; font-size: 13.0pt; line-height: 115%;"> <o:p></o:p></span></p><p></p>Max Estrellahttp://www.blogger.com/profile/07570871834357981685noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-13950394.post-479958614553688522020-10-30T07:04:00.000+01:002020-10-30T07:04:16.138+01:00Este Jueves, Relato: La Muerte<p><br /></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgd1O1HCX7rMPcPyZOd75iJPzYYx9WrSFA-Sh-_ujZeIzDtBP45zcA3EQQRFV9QeKWR3mhudwIDQs-njft6yQi_qtPASTRmy6EYBwjS9ewVXYl5A6-8izAsxrhbXd9Mw0EL1xJO/s512/Sin+t%25C3%25ADtulo-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="512" data-original-width="512" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgd1O1HCX7rMPcPyZOd75iJPzYYx9WrSFA-Sh-_ujZeIzDtBP45zcA3EQQRFV9QeKWR3mhudwIDQs-njft6yQi_qtPASTRmy6EYBwjS9ewVXYl5A6-8izAsxrhbXd9Mw0EL1xJO/s320/Sin+t%25C3%25ADtulo-1.jpg" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;">En esta convocatoria nos invita nuestra anfitriona <a href="https://blogdemjmoreno.blogspot.com/2020/10/este-jueves-un-relato-la-muerte.html">María José Moreno</a> a hablar sobre la muerte, y me parece de lo más apropiado dadas las fechas que celebramos conmemoramos estos días, así que ahí va mi cuento:</div><p></p><p><br /></p><p></p><p class="MsoTitle"><span style="font-family: Century Gothic;">Pequeña muerte<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><o:p><span style="font-family: Century Gothic;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif;">Todos los domingos por la tarde son una
pequeña muerte. En sentido literal. Está uno en su sofá tranquilamente viendo
algún partido de baloncesto, alguna serie o alguna película de estreno y de
repente piensa en el lunes, en la semana, en lo que tiene que hacer. No hace
falta que sea un pensamiento concreto ni elaborado. A veces un papel encima de
la mesa del salón, o una anotación en la pizarra de la cocina cuando te has
levantado a preparar café, es la chispa que hace romper toda la cascada de
pensamientos. Entonces el corazón se acelera. Parece que a uno le falta la
respiración. Siente uno como los pulmones se le hinchan y colapsa. Me han
contado, después una vez recuperado, que caigo a plomo sobre el suelo del salón
o de la cocina. Que no reacciono ni al agua en la cara, ni a los vahos, ni a la
respiración asistida que me ponen los sanitarios cuando llega la ambulancia o
me llevan al hospital. Unos tres entierros llevo ya. Tres veces que me han dado
ya por muerto y me han velado. A veces de lejos, como entre brumas, oye uno los
comentarios de la gente “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">pues que buena
cara que tiene</i>” “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">parece que está
dormido</i>” (joder es que creo que es verdad) “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">que hijo de puta que era</i>”…<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif;">Pero creo que esta es la definitiva. Se
habrán hartado todos de tanto vaivén y de tanto gasto. A la cuarta va la
vencida. No me he percatado de los comentarios, no he oído nada y, tengo la
impresión de que llevo días aquí dentro. He comenzado a alimentarme únicamente
de la proteína que va entrando. Hace frío y se está húmedo. He recordado
determinada escena de Kill Bill. No sé qué día es hoy. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif;"><o:p> </o:p></span></p><br /><p></p>Max Estrellahttp://www.blogger.com/profile/07570871834357981685noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-13950394.post-34091192533990567452020-10-16T00:44:00.000+02:002020-10-16T00:44:06.392+02:00Este Jueves, Relato: Hay un dios en mi sandwich<p> Esta semana nos invita <a href="https://sonandounodetussuenos.com/">Roxana</a> a hablar sobre dioses en la convocatoria semanal. Ahí va mi relato de la semana. </p><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif;">Dios huele a vinazo. Los ojos cada vez
más achinados bajo el triángulo ese con el que a veces lo representan. Ya no se
le entiende al hablar. Parece que la lengua no le cabe en la boca como cuando a
un perro le pica una avispa en el hocico.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoListParagraph" style="line-height: 115%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif; mso-bidi-font-family: Gadugi; mso-fareast-font-family: Gadugi;"><span style="mso-list: Ignore;">—<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"> </span></span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif;">¡A tomar por culo! <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Treinta y una. Por hoy ya está bien. — dice el
príncipe de las tinieblas. Y arroja los naipes sobre la mesa de madera. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif;">Le dice que no se preocupe por lo que
oiga esta semana desde su mundo. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">No diré
nada de que volviste a perder</i>. En realidad el viejo llevaba mucho tiempo
sin ganar, pero seguía insistiendo. Todos los días en la taberna y una vez por
semana en la partida. A partir de las seis, el tabernero ya no le servía más
vino y cuando no había parroquiano al que arrimar la brasa, se acodaba en una
de las mesas del fondo y se quedaba amodorrado allí hasta la hora de cerrar. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif;">Todos estaban de acuerdo en que había
que hacer algo, pero el mal carácter del viejo cuando se enfadaba iba
retrasando siempre los planes y las decisiones. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif;">El demonio ya estaba cansado de ganarle
partidas y devorar destinos. Aspiraba a algo distinto. Quizá fuera el candidato
perfecto. Quizás no hubiera otro. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif;">Se tendría que buscar un lugar para el
retiro del viejo desde el que no interfiriera. Nadie había pensado en ello, ni
siquiera dios cuando joven y vigoroso creía dominar el destino de todo. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Gadugi",sans-serif;">Habría que inventar algún tipo de paraíso,
o infierno, lo que fuera pero en el que estuviera bien cuidado y atendido (por alguien
que lo aguante, añadiría el demonio) ¿Dónde se retiran los dioses cuando están
viejos y cansados? <o:p></o:p></span></p><br /><p></p>Max Estrellahttp://www.blogger.com/profile/07570871834357981685noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-13950394.post-3359210756249867972020-10-08T20:59:00.002+02:002020-10-08T21:01:51.833+02:00Este Jueves, Relato: Niebla<p> Este jueves nos invita <a href="https://gotasdelluviasobremipiel.blogspot.com/">Cecy</a> en su blog a hablar sobre, con, por, en, entre...la niebla. Por ahí va, mi aportación. </p><p><br /></p><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; font-family: Gadugi, sans-serif; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicTXffhCWWCXRz03vQ2SXT0AL4zLSEZlEaxVszX6P-v87MzwA-LZRQyCZ-_79T08eikL3yjR1NQDt1f1m_xkuFqHw2fzgojj5D8KKfkYyk4D518NmTWfqhWXoHmsEdxLCmgEhV/s259/Niebla+Presentaci%25C3%25B3n+2.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="194" data-original-width="259" height="216" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicTXffhCWWCXRz03vQ2SXT0AL4zLSEZlEaxVszX6P-v87MzwA-LZRQyCZ-_79T08eikL3yjR1NQDt1f1m_xkuFqHw2fzgojj5D8KKfkYyk4D518NmTWfqhWXoHmsEdxLCmgEhV/w288-h216/Niebla+Presentaci%25C3%25B3n+2.jpg" width="288" /></a></div><br /><span style="font-family: georgia;">Aquella
mañana salieron todos de la casa y apenas se veía. Una espesa niebla lo cubría
todo. Las farolas seguían encendidas pero su luz era poco más que una mancha
naranja. Se suponía que los niños iban al colegio a esa hora, pero todo estaba
en silencio y vacío en el pueblo. <o:p></o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: georgia;">Por
la carretera no se veía ningún coche, ni al lado, ni delante, ni detrás. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Será la niebla</i>, sonrío mamá. Y es que no
veía nada de nada. Los faros del coche alumbraban un pequeño trozo de carretera.
<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: georgia;">Como
todas las mañanas, mamá dejó a Javier y a papá en el sendero que llevaba al
colegio. Javier, cogió la mochila y miró extrañado. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="line-height: 115%; margin-left: 53.25pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span style="font-family: georgia;"><!--[if !supportLists]--><span><span style="line-height: 115%;"><span style="mso-list: Ignore;">—<span style="font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;">
</span></span></span><!--[endif]--><span style="line-height: 115%;">Papá, no está el colegio. — dijo. — ¿Qué
haremos si no está el colegio?<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></span></span></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpLast" style="line-height: 115%; margin-left: 53.25pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span style="font-family: georgia;"><!--[if !supportLists]--><span><span style="line-height: 115%;"><span style="mso-list: Ignore;">—<span style="font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;">
</span></span></span><!--[endif]--><span style="line-height: 115%;">¡Cómo no va a estar el colegio! ¡Anda, camina
que llegamos tarde!— refunfuñó papá. — Es la niebla. <o:p></o:p></span></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: georgia;">Pero
iban avanzando y el colegio seguía sin aparecer tras la niebla. Tampoco se veía
el polideportivo ni la piscina cubierta en la que solían nadar los alumnos de
ESO.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: georgia;">Llegaron
donde tenía que estar la puerta del colegio, y efectivamente no estaba. Ni profesores,
ni niños alborotando en la entrada, en los pasillos o apresurándose porque
llegaban tarde. Nada. Y en ese punto ni siquiera la niebla. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="line-height: 115%; margin-left: 53.25pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span style="font-family: georgia;"><!--[if !supportLists]--><span><span style="line-height: 115%;"><span style="mso-list: Ignore;">—<span style="font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;">
</span></span></span><!--[endif]--><span style="line-height: 115%;">¿Qué hacemos? — Y se miró en mi gesto de
incredulidad. <o:p></o:p></span></span></span></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpLast" style="line-height: 115%; margin-left: 53.25pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span style="font-family: georgia;"><!--[if !supportLists]--><span><span style="line-height: 115%;"><span style="mso-list: Ignore;">—<span style="font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;">
</span></span></span><!--[endif]--><span style="line-height: 115%;">Pues nos vamos a casa. — Dije. Él sonrió. <o:p></o:p></span></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: georgia;">Olíamos
a mojado. Sonaban los ruedines de la mochila sobre el pavimento. En algunos
sitios podíamos ir pegados a la pared, pero en otros no sabíamos. Cogimos la
avenida del parque que desembocaba en la plaza, luego, giramos a la derecha,
tras otra rotonda llegaríamos a casa. O eso creíamos. Debimos seguir más la
avenida o girar en un lugar que no era el correcto porque ese camino no llevaba
a casa. Allí no estaba nuestro edificio. Seguimos andando entre la niebla. —Me
canso, me dijo. — ¿Dónde estamos? ¿Cuánto queda? <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: georgia;">—Ya
llegamos. —Pero no lo sabía. Miré el móvil. Uno por ciento de batería. Miré el
tiempo. Mañana también tendríamos niebla. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;"><o:p><span style="font-family: georgia;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; line-height: 115%;"><span> </span><span face="Gadugi, sans-serif"><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal"><o:p><span style="font-family: georgia;"> </span></o:p></p><br /><p></p>Max Estrellahttp://www.blogger.com/profile/07570871834357981685noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-13950394.post-58380764720148971962020-09-12T10:15:00.001+02:002020-09-12T10:25:30.066+02:00Este Jueves, relato: Monstruos<p> Este jueves, nos invita <a href="http://neogeminis.blogspot.com/" target="_blank">Neogeminis</a> a escribir sobre monstruos. El tema da para mucho más y como tenía gana de ensayar un poco, ahí va mi aportación tardía. </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span face=""Gadugi",sans-serif">Cuando entrabas al bar a veces podías
ver a alguno de los pequeños que corría a esconderse tras las cortinas de
canutillos que daban paso a la cocina al fondo. Se escabullían dentro dejando
sobre la mesa los restos de lo que estuvieran haciendo, un juego de dados, una
baraja de cartas, los despojos adheridos a la madera de alguna pieza que
limpiaban. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span face=""Gadugi",sans-serif">Eran cinco hermanos. Todos niños. Todos
pequeños. En la escuela no duraron porque los niños mayores pronto comenzaron a
lanzarles cosas, mientras que a los alumnos pequeños les daban miedo. Sobre
todo cuando el mayor de los cinco, enseñaba esos pequeños dientes puntiagudos
que tenía. Al segundo le faltaban dos y tenía un bulto en la nariz. El tercero
tenía cuatro dedos en la mano derecha. Perdió el índice al nacer y el dedo pulgar,
muy largo, era una tenaza de carne inútil. No lo dejaron aprender a escribir con
la mano izquierda. Estaba enamorado en secreto de Mariquilla que una vez en el
recreo se había dejado rastrillar el pelo con esas cuatro púas huesudas. Sus padres
al saberlo, le dieron a la niña un bofetón nada más llegar a casa y se fueron a
ver al cura. El cuarto no salía del bar porque apenas podía andar. No sé porqué.
Y a veces, gritaba tanto desde dentro que los alaridos se oían en la calle y en
todo el pueblo. Del quinto no se decía nada. La gente sabía que
había nacido porque lo había dicho el médico que asistió al parto. <o:p></o:p></span></p><p>
</p><p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span face=""Gadugi",sans-serif">Yo solía llegar a medio día y dejaba
encima de la barra la caja con la caza del día. Unos días había conejos, otro codornices
o perdices. El golpe seco hacía que volvieran a asomarse. Su padre tenía un ojo
pareciera que iba a salírsele de la órbita, soltaba un billete y unas monedas
sobre la barra y hacía un gesto con la cabeza hacia la puerta del bar. Era la
hora de comer. <o:p></o:p></span></p><p><br /></p>Max Estrellahttp://www.blogger.com/profile/07570871834357981685noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-13950394.post-29375921747029740292020-06-25T13:40:00.000+02:002020-06-25T13:40:20.224+02:00Este Jueves, relato: Mudanzas<br />
Este jueves nos invita <a href="http://molidelcanyer.blogspot.com/">Molí del Canyer</a> a hablar de mudanzas y aprovechando que hoy precisamente <b>mi blog cumple 15 AÑOS</b>, que mejor manera de celebrar aniversario y cumpleblog que participando en una convocatoria juevera, con esto:<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "gadugi" , sans-serif;">Cambiaba de pareja aproximadamente
cada primavera. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "gadugi" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "gadugi" , sans-serif;">Todo empezaba con cambios de humor e
irritabilidad por cualquier cosa. Me molestaba un vaso fuera de sitio después
de haber sido utilizado, un tenedor en el compartimento dedicado a las
cucharas, la ropa sucia en el cacharro un martes o un grado más en el
termómetro que teníamos en el salón y que nos trajimos un verano de Jávea. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Estuve en Jávea y me acordé de ti. </i>Tenía
forma de faro y me dijiste de broma que serviría para tomar la temperatura de
nuestra relación. Pues en esa primavera, también me molestaban sus tonos azules
pastel y, hasta la forma de falo que tenía. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "gadugi" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "gadugi" , sans-serif;">Otras primaveras y en otras casas, me
molestaron los ceniceros en la mesa de centro, la colonia de Anaïs que usaba
Marta, o la manera de comer los mejillones que tenía Elvira o Viru, como me
decía que la llamara porque también me contaba que era bruja y así sonaba mejor.
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "gadugi" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "gadugi" , sans-serif;">Tras la irritabilidad comenzaba la
descamación. Primero en los dedos de las manos, después en los brazos y piernas
y poco a poco, una eccema enorme y rojizo se iba extendiendo por todo el cuerpo.
Al principio acompañaba a mis parejas al dermatólogo. Con el tiempo pasaba por
la farmacia y con recetas no caducadas, me compraba yo mismo las pomadas y
ungüentos de la marca Isdin con que intentaban solucionarlo todo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "gadugi" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "gadugi" , sans-serif;">Luego llegaba una noche, sobre mediados
de abril, en que mudaba toda la piel. Siempre por la noche. Las primeras veces
me quedaba hasta por la mañana. Marta gritó y echó a patadas a ese desconocido que
estaba en su cama. María se desmayó y aproveché para irme. Viru me dijo que
había visto mi yo interior pero que no era la persona de la que se había
enamorado. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "gadugi" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "gadugi" , sans-serif;">Así que cuando yo sabía que iba a
ocurrir la mudanza, metía todo en mis maletas y marchaba sin hacer ruido
dejando en la cama la funda vacía, un yo seco. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "gadugi" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "gadugi" , sans-serif;">Es cierto pero toda mi vida cabe ahora
en dos maletas, como mucho. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "gadugi" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />Max Estrellahttp://www.blogger.com/profile/07570871834357981685noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-13950394.post-89260382487290225732020-05-01T19:30:00.001+02:002020-05-01T19:30:27.589+02:00Instrucciones para dormir un elefante<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Gadugi",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Tengo
un elefante en el patio. Come bien y está todo el día entretenido. Pero le
cuesta dormirse. Por si vosotros también tenéis ese problema, os voy a contar
lo que hacemos en casa para que se quede durmiendo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Gadugi",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Yo
empiezo a dormirlo cuando cae el sol. Antes no es posible. Si el sol no ha
caído aún del todo o se ve alguna rayita naranja en el cielo o el horizonte
(que supongo que él lo verá desde su altura) no hace el más mínimo esfuerzo por
dormirse. También creo que nota el momento en que dejan de piar los pájaros, se
pone de rodillas y barrita. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Gadugi",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Es
entonces cuando hay que empezar a acariciarle la trompa. Como ya es de noche,
hay que darle hojas de tilo un poco machacadas y comenzar a susurrarle. Le
tienes que rascar las orejas por detrás también. Cuando nota que los dedos
comienzan a moverse, termina de tumbarse. Hay que sentarse a su lado. Al
nuestro le gusta que le contemos historias de otros lugares, pero no de selvas
y lejanas sabanas repletas de árboles altos llenos de hojas de los que comer.
Le gusta que le contemos historias de ciudades, de por qué se encienden en rojo
los semáforos, de qué son las carreteras, las calles, los coches y los
edificios. Le hablamos de Nueva York, Moscú, Helnsinky... Nunca hemos estado y la
mayoría de las cosas nos las inventamos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Gadugi",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Mientras
tanto seguimos rascándole detrás de la oreja, le damos pequeños pellizcos en la
piel. Si la historia es buena, lo suficiente como para que no le interese, y el
tono de voz el adecuado, comienzas a ver cómo las pestañas le pesan, se le
cierran los ojos. Y resopla. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Gadugi",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">También
le interesan mucho las costumbres de los humanos, lo que hacemos, por qué
siempre vamos corriendo a todos sitios y vivimos en sitios tan cerrados y
oscuros; por qué vivimos de día y también de noche... Pero con estas historias
tarda más en dormirse, pone más interés, quiere escucharlas por más tiempo. Pero,
entonces, bajando el tono de voz poco a poco, se consigue que el sueño también
le venza. Estira la trompa, recoge un poco las patas y se pone a roncar como un
bendito. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Gadugi",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;">La enorme contracción de su
torax me mueve cada vez más despacio. Noto que se ha quedado profundamente
dormido. Despacio, comienzo a separarme de su lado para que no noté que me
estoy yendo y de puntillas, me separo de él. Hasta el día siguiente. </span></div>
Max Estrellahttp://www.blogger.com/profile/07570871834357981685noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-13950394.post-16948206284748665002020-04-10T11:34:00.000+02:002020-04-10T11:34:09.926+02:00Este Jueves, relato: Señales mal entendidasEste jueves, santo, de confinamiento y extraño como los tiempos que estamos viviendo, nos invita <a href="https://doroteafuldebenke.blogspot.com/2020/04/convocatoria-del-9-de-abril-senales-mal.html">Dorotea </a>a hablar de Señales mal entendidas. Pues ahí mando una cosilla que se me ha ocurrido para matar tiempo y aburrimiento.<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Century Gothic",sans-serif;">Una de las cosas buenas de todo
esto es el rojo satén y el acolchadito interior. He tenido que redecorar la
casa y comprarme un ataúd. En el salón que tenía los muebles de estilo colonial,
los he tenido que cambiar por otros de estilo gótico, porque ¿dónde se ha visto
el ataúd de un vampiro rodeado de muebles <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>caoba, mecedoras con trenzado de madera,
sillones de torneadas patas y aparadores como traídos de Oriente, África o el Caribe?
Todo vendido por Wallapop. He podido sacar un buen precio y comprar ataúd, velones
negros y me ha sobrado para cambiar la ventana. He quitado la que tenía de
doble hoja con persiana y he puesto un arco ojival con vidriera. El estilo de
un vampiro que se precie, es el gótico. Moderno, flamígero, churrigueresco,
pero gótico. Ese estilo <i style="mso-bidi-font-style: normal;">highschool </i>americano
de las sagas que se ve por ahí, es una modernez in-a-su-mi-ble.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Century Gothic",sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Century Gothic",sans-serif;">Ahora tampoco soporto el ajo,
con lo que antes me gustaba en ensalada con un buen tomate raf, o para todos
los sofritos, o el alioli para un arroz a banda o caldero. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Century Gothic",sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Century Gothic",sans-serif;">Y he quitado los espejos, ¿para
qué? Aunque me gustaba pintarme la raya del ojo, o un poco de gloss en los
labios antes de salir. Como aquella noche. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Century Gothic",sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Century Gothic",sans-serif;">Me recogió en la puerta de casa
y fuimos a cenar a “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">El Chuletero</i>” un
sitio especializado en carnes. Él apenas probó nada. Eso sí, estuvo durante
toda la cena levantándose para ir al baño. O eso decía. Hablamos, reímos y
bebimos mucho vino. Tanto, que a mí no me apeteció ir a tomar una copa después.
Le pedí que me acompañara a casa y, si quería, lo podría invitar a un café,
pero a nada más. No debió entender. Entramos a casa, dejamos los abrigos y fui a
la cocina. Estaba preparando el café y, cuando me desanudé el pañuelo de seda
que llevaba al cuello, se abalanzó sobre mí y me dio un apasionado mordisco en
plena yugular. Al principio me excitó, aunque más tarde me desvanecí. Luego me
confesaría que no pudo evitarlo. Ese cuello tan blanco, tan libre. No era
pasión, no era yo. Era hambre. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Max Estrellahttp://www.blogger.com/profile/07570871834357981685noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-13950394.post-50657727959064763862020-01-25T09:36:00.000+01:002020-01-25T09:36:01.726+01:00Este Jueves, Relato: ¿Qué tengo en el bolsillo?<div style="text-align: justify;">
Ya no sé la de tiempo que llevo sin participar en los jueves, pero alguna vez tenía que ser y, esta semana que he tenido un poco más de tiempo, he decidido lanzarme y comenzar este 2020 bloguero. Y lo hago participando en el reto que propone <a href="https://sitiodelabitacora.blogspot.com/?m=1">La Bitácora de Mar</a>. Ahí vamos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Gadugi",sans-serif;">Esta mañana he visto que había llovido
cuando he ido a coger el gabán. Había llovido mucho. He metido la mano con
preocupación en el bolsillo derecho y no he tocado nada. Únicamente humedad. En
seguida he pensado lo peor: la lluvia se lo ha llevado todo por delante. Pero
no. He tocado el bolsillo izquierdo y he notado las puntitas de las antenas de
los edificios. He tocado las dos torres más altas de la ciudad y la de la
antena de televisión que se inauguró para los juegos olímpicos. He mirado y he
visto el bullicio de todos los días, los coches, la gente que se apresura a
llevar a los niños al colegio, los panaderos repartiendo su felicidad en forma
de barras o panes gallegos. Todo. Todo había sido trasladado en previsión de
las inundaciones. Incluso el centro social y la residencia de ancianos, con lo
que cuesta eso y lo desubicados que se encuentran los pobres cuando los sacas
de la comodidad de su sillón o su salón. Todo parecía estar en su sitio. Comienza
un nuevo día y respiro aliviado. <o:p></o:p></span></div>
<br />Max Estrellahttp://www.blogger.com/profile/07570871834357981685noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-13950394.post-20805014207204668022019-10-05T08:27:00.000+02:002019-10-05T08:31:50.224+02:00Este Jueves, Relato: La espera<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Esta semana nos invita <a href="https://molidelcanyer.blogspot.com/2019/10/y-el-tiempo-de-las-esperas-va-llegando.html#comment-form">Molí del Canyer</a> a hablar sobre la espera. Y se me ha ocurrido esto...</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "century gothic" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "century gothic" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "century gothic" , sans-serif;">Se quedó toda la noche con los
ojos abiertos. Romanos 8:25. Mirando al techo. Como tantas otras
veces, pero sin Pepe encima. No le había dicho nada. Y aunque le hubiera dicho. Estaría
roncando a su lado como ahora mismo. Miqueas 7:7. ¿Por qué se le había acercado
ese hombre? No había visto que fuera a dejar al niño a la puerta del colegio
como otras madres a esa hora. Tampoco se había fijado por dónde había
venido. Entre el jaleo no lo había visto aparecer a su lado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "century gothic" , sans-serif;">En realidad había sido muy
correcto. Pero muy firme. De esas personas que dan la impresión de saber de lo que
hablan. Había cogido la revista que le había ofrecido mi compañero. La había mirado
un segundo y enroscado. De noche no se recuerdan las cosas como son. No recuerda
que sonriera. ¿O tal vez sí? ¿Una sonrisa maliciosa?. Quizá justo después de
susurrarle. No esperéis el cielo con anhelo, ni deseéis el infierno para el malvado.
No hay más cielo, ni más infierno que este. Se dio media vuelta y se alejó despacio. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "century gothic" , sans-serif;">Un escalofrío le había
recorrido la espalda. Romanos 8:24, Romanos 15:4…estaba amaneciendo. Se levantó en silencio. Se asomó a la habitación del niño. Su respiración era feliz y
acompasada. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "century gothic" , sans-serif;">Pero hasta el sol, era ya distinto. <o:p></o:p></span></div>
<br />Max Estrellahttp://www.blogger.com/profile/07570871834357981685noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-13950394.post-34970334827163137102019-07-05T09:19:00.000+02:002019-07-05T09:19:24.644+02:00Este Jueves, Relato: Cine de BarrioEsta semana nos invita <a href="http://jwancarlos.blogspot.com/2019/07/comienza-la-sesion-continua-de-relatos.html">Juan Carlos</a> en su blog a hablar de cines de barrio. Ahí va mi pequeño corto.<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Century Gothic",sans-serif;">Los que estábamos en la sala
únicamente notamos un pequeño salto en la película. Estaba hablando ella, la
protagonista. Después la cámara lo enfocaba a él y luego volvía a hablar ella,
que volvía a decir lo mismo. Él ponía cara de póker. En la escena anterior Bill
Murray se había declarado. Le había dicho que tenían que dejar toda esta mierda
e irse a vivir juntos. Luego otra vez ella, y la cara de sorpresa de él. Y así
estuvimos un rato. Hasta que los murmullos terminaron por no dejar oír lo que
ella decía. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Century Gothic",sans-serif;">La gente comenzó a mirar hacia
arriba, a la sala de proyección. Desde el ventanuco continuaban saliendo haces
de luz de colores en bucle. Bill Murray y Andy Mcdowell seguían frente a frente
su perpetua confesión. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Century Gothic",sans-serif;">Después se oyeron los golpes en
la puerta. Todo quedó oscuro y se encendieron las luces. Hubo abucheos cuando
Pepe entró con la levita desabotonada. Salgan. No se preocupen. Ha habido un
pequeño incidente. A todos se les devolverá el importe de la entrada. Salgan,
por favor. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Century Gothic",sans-serif;">Afuera, unos sanitarios se
pertrechaban y entraban a la carrera. Mucha gente se marchó indignada. Yo me
quedé a ver cómo sacaban a Juan. En la camilla, con todos aquellos tubos y la
máscara me pareció mucho más pequeño. En la sala de proyección manejaba rollos
y cables e interruptores con la misma soltura gigante que Jonh Wayne su Winchester.
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Century Gothic",sans-serif;">De aquel paro cardiaco no se
recuperaría el Coliseum que luego ardió. El polvo del derribo del edificio hizo
el resto. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Century Gothic",sans-serif;">La ciudad, joven y bulliciosa,
siguió con su run run continuo, siempre hacia adelante. Sin memoria. Sin
historias de amor. <o:p></o:p></span></div>
<br />Max Estrellahttp://www.blogger.com/profile/07570871834357981685noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-13950394.post-7172673236163377132019-02-24T08:48:00.001+01:002019-02-24T08:48:35.227+01:00Je Táime...moi non plus: Cierre de convocatoriaBueno, pues ha llegado el momento de dar por terminada esta convocatoria. Espero que les haya gustado. Yo por mi parte he disfrutado muchísimo viendo la variedad de historias y de temas que ha desencadenado una canción, sensualidad, amor, humor. Ha sido todo un placer conducirles en este jueves y espero que nos podamos ver en los próximos.<br />
<br />
Ahora paso el testigo a <a href="https://ameny-eleden.blogspot.com/?zx=4c60d5a07d4d9eb4">Ame</a>, que a lo largo del día publicará su convocatoria. <br />
<br />
Repito, muchas gracias y nos vemos en las letras.<br />
<br />
Besos y abrazos.Max Estrellahttp://www.blogger.com/profile/07570871834357981685noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-13950394.post-73986390603959831312019-02-20T21:22:00.001+01:002019-02-23T02:10:38.092+01:00Participantes: je t'aime moi non plusYa empiezan a llegar las primeras colaboraciones. Muchas gracias.<br />
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<img alt="Resultado de imagen de je t'aime moi non plus" src="https://images-na.ssl-images-amazon.com/images/I/61BgDtfxS6L._SX355_.jpg" /><br />
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1.- <a href="https://pasosencontrados.blogspot.com/2019/02/je-taime-moi-non-plus.html" target="_blank">Buscador</a><br />
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2.- <a href="https://doroteafuldebenke.blogspot.com/2019/02/un-relato-para-el-jueves-je-taime-moi.html?m=1" target="_blank">Dorotea</a><br />
<br />
3.- <a href="https://campivampi.blogspot.com/2019/02/este-jueves-la-convocatoria-es-muy.html" target="_blank">Campirela</a><br />
<br />
4.- <a href="https://albada2.blogspot.com/2019/02/si-es-jueves-esto-es-paris.html" target="_blank">Albada Dos</a><br />
<br />
5.- <a href="https://carmenandujarzorrilla.blogspot.com/" target="_blank">Carmen Andújar </a><br />
<br />
6.- <a href="https://misfrases-ginebra.blogspot.com/2019/02/danzarina.html" target="_blank">Ginebra Blonde</a><br />
<br />
7.- <a href="https://molidelcanyer.blogspot.com/2019/02/je-taime-moi-non-plus-subtitulos.html" target="_blank">Molí del Canyer</a><br />
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8.-<a href="https://yessykan.blogspot.com/2019/02/je-taimemoi-non-plus-reverie.html" target="_blank"> Yessykan</a><br />
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9.-<a href="https://jwancarlos.blogspot.com/2019/02/este-jueves-je-taime-serge-gainsbourg.html" target="_blank"> Juan Carlos </a><br />
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10.- <a href="https://deraiceslasalas.blogspot.com/2019/02/tan-dentro.html" target="_blank">Mujer Virtual </a><br />
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11.- <a href="http://nuevasdivagacionesnocturnas.blogspot.com/2019/02/relato-de-jueves-je-taime-moi-non-plus_21.html" target="_blank">Mirella</a><br />
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12.- <a href="https://tracycorrecaminos.blogspot.com/" target="_blank">Tracy</a><br />
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13.- <a href="https://alfredo-laplazadeldiamante.blogspot.com/2019/02/este-jueves-relato-je-taime-moi-non.html" target="_blank">Alfredo</a><br />
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14.- <a href="https://eldemiurgodehurlingham.blogspot.com/2019/02/este-jueves-un-relato-je-taime-moi-non.html" target="_blank">Demiurgo</a><br />
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15.- <a href="https://julianoelapostata56.wordpress.com/2019/02/21/paris-en-jueves/" target="_blank">Juliano El Apóstata</a><br />
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16.- <a href="https://maiteia.wordpress.com/2019/02/21/que-nadie-lo-juzgue-este-jueves-un-relato/" target="_blank">Maite Sánchez</a><br />
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17.- <a href="https://latrastiendadelpecado.blogspot.com/2019/02/je-taime-moi-non-plus.html" target="_blank">Magade Qamar</a><br />
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18.- <a href="https://neogeminis.blogspot.com/2019/02/este-jueves-je-taime-mon-non-plus.html">Neogéminis</a><br />
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19.- <a href="https://desgranandomomentos.blogspot.com/2019/02/este-jueves-un-relato-je-taime-moi-non.html">Pepe</a>Max Estrellahttp://www.blogger.com/profile/07570871834357981685noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-13950394.post-92152485027510012142019-02-18T10:02:00.002+01:002019-02-18T10:18:44.925+01:00Convocatoria para el día 21 de febreroEn primer lugar he de pedirles disculpas por el retraso en la convocatoria. Pero en cualquier caso ahí va.<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En estos días hemos celebrado el día de San Valentín, los almendros están en flor y a estos lares está llegando la primavera. Y, precisamente se cumplen 50 años de la publicación de este pedazo de tema cuyo título y enlace les pongo al final. La historia es muy curiosa porque estuvo vetado en medio mundo y luego se ha convertido en una de las más famosas y versionadas del planeta. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero aparte de eso, la historia del autor <a href="https://www.eldiariomontanes.es/dmusica/reportajes/cancion-censurada-vaticano-20190215133155-nt.html?fbclid=IwAR3EwA0JWe5tBuRrBg6FHAfokuJseN022NfwFNRbq0uIyg-5P7KAIUAh8kg#" target="_blank">Serge Gainsbourg</a> es de lo más curiosa, al igual que la de Jane Birkin, hasta el punto de que esta última inspiró un bolso de Hermés que lleva su nombre. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y sobre eso va la convocatoria de esta semana. De lo que les inspire esta canción, ese París que aparece en las imágenes y que también era el de Cortázar y García Márquez y Sartre y de Marguerite Duras, y de la pareja formada por Gainsbourg y Birkin...Deseo que les guste y ¡¡Les espero!! Con los tiempos y las normas de siempre...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<h1 class="title style-scope ytd-video-primary-info-renderer" style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: var(--ytd-video-primary-info-renderer-title-color, var(--yt-spec-text-primary)); font-family: Roboto, Arial, sans-serif; font-size: var(--ytd-video-primary-info-renderer-title-font-size, 1.8rem); font-weight: 400; line-height: 2.4rem; margin: 0px; max-height: 4.8rem; overflow: hidden; padding: 0px; text-shadow: var(--ytd-video-primary-info-renderer-title-text-shadow, none); transform: var(--ytd-video-primary-info-renderer-title-transform, none);">
<yt-formatted-string class="style-scope ytd-video-primary-info-renderer" force-default-style=""><a href="https://youtu.be/GlpDf6XX_j0" target="_blank">Je t'aime... moi non plus</a> </yt-formatted-string></h1>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
Max Estrellahttp://www.blogger.com/profile/07570871834357981685noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-13950394.post-723734718124229042019-02-01T20:57:00.000+01:002019-02-01T20:57:57.157+01:00Este Jueves Relato: CocinillasEn la convocatoria de esta semana nos invita <a href="https://sitiodelabitacora.blogspot.com/?m=0" target="_blank">Mar </a> a hablar de lo "<i>cocinillas</i>" que somos. Reconozco que me salto un poco el tema de la convocatoria con la historia que relato. Espero sepan perdonarme. También porque publico el viernes y casi no llego...En fin, ahí va. ¡Buen provecho!<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Century Gothic",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">El
mundo de ahí fuera es un sitio hostil. No aquí en mi cocina. No cuando hago
esas maravillosas magdalenas que llenan de un olor dulzón y dorado toda la casa.
¡Y tan esponjosas! Muchas veces cuando las termino, las arrimo y las estrujo
contra mi cara cuando aún están calientes. Me como alguna y el resto las tiro.
Con el pan hago lo mismo. Me acabo de comprar una panificadora en la web del
Lidl. Y lo hago de todo tipo, integral, de espelta, sobado. He aprendido a
hacer pastelitos de Belém, todo tipo de cremas pasteleras y dulces. Masas
brisa, y con todo tipo de galletas y mantequillas. Roscones de Reyes. Al
principio me salían duros y había que tirarlos, pero a base de insistir. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Century Gothic",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Con
el resto de la comida me ha pasado lo mismo. Hago las más espectaculares recetas
y los más tradicionales guisos. Ya he logrado que el cocido me salga como el de
mi abuela, las gachas y las judías con chorizo como las de mi madre. Ahora he
encargado por internet un sifón de nitrógeno para las espumas y una pequeña
televisión para tenerla como acompañamiento mientras cocino. Cuando estoy muy cansada,
bajo el volumen al tres, apoyo la cabeza en el frutero y me quedo dormida. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Century Gothic",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Por
las mañanas hago los platos más complicados porque estoy llena de energía y para
la noche dejo que vayan pochando a fuego lento las legumbres y carnes más
jugosas. Las quito al amanecer, al rato de despertar y justo antes de que
llegue el pedido que hago a diario al supermercado del barrio. El chico ya me
conoce y lo suele traer a las diez. A esa hora muchos días ya le tengo
preparados unos túpers para que coman él y su madre. La puerta de casa está
junto a la cocina y, hasta ahí puedo salir. Como al baño que también está en la
planta baja. A veces el gato se mete conmigo y estamos juntos. Otras veces
cuando estoy durmiendo se mete en la cocina al olor de la comida, aunque lo
tiene prohibido. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<br />Max Estrellahttp://www.blogger.com/profile/07570871834357981685noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-13950394.post-4098958376769764032019-01-05T11:04:00.000+01:002019-01-05T11:04:28.816+01:00Este Jueves, Relato: El futuro en números<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE1rtmsPD_3bbksthdddO-DdiTsFpD1ryi2fgt_xSAYplSrg7WfPfY7hFC4tvdrudqYsYpHDoQdBq-5TTqo54JkYzbKZjQ2pyy4FyIJMKGdEHx-BRwqfo7P2gIAHBofcZSdUzhcw/s1600/09080.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE1rtmsPD_3bbksthdddO-DdiTsFpD1ryi2fgt_xSAYplSrg7WfPfY7hFC4tvdrudqYsYpHDoQdBq-5TTqo54JkYzbKZjQ2pyy4FyIJMKGdEHx-BRwqfo7P2gIAHBofcZSdUzhcw/s320/09080.jpg" width="298" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Comenzamos año, así que, desde aquí, lo primero es felicitarnos y felicitarles por ello. Espero que los hados les sean propicios en todos los sentidos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y para empezar el año nos invita <a href="https://lapiazzadellaslunas.blogspot.com/" target="_blank">Cass</a> a jugar con el futuro y con los números, con todo el significado y todo lo que implica eso. Pues bien, ahí va mi primera aportación del año. Espero que sean muchas más, a ver lo que da de sí el caletre. ¡Salud!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Century Gothic",sans-serif;">Fue al ver cómo una mariposa se
colaba por una ventana de una de esas casas señoriales de la capital, cuando supe
que mi destino estaba fuera de este lugar. Con el semáforo en rojo, conté desde
el coche: era la tercera ventana de la izquierda, del número 3 de la Calle
Serrano. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Century Gothic",sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Century Gothic",sans-serif;">De camino a casa, iba en
silencio. Pensaba en la mariposa. Seguramente entraría por un amplio salón. Se
posaría dulce sobre una lámpara de araña que la señora habría comprado en un
anticuario. Sus brazos serían su cobijo leve durante unos segundos. Si en uno
de esos vuelos la viera la chica de la limpieza, abriría de par en par los
ventanales para echarla de la casa. Pero si por un casual, la vieran los niños,
tendría que volar por el largo pasillo, quizá colarse en la cocina o en alguno
de los dormitorios o en la biblioteca, donde en sus altas estanterías no la
alcanzarían los chicos. El chico querría cazarla para investigarla. No así la
niña, que le diría a mamá que la cogiera para dejarla volar libre. La imaginaba,
con sus vuelos cortos buscando un lugar que fuera definitivo para quedarse. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Century Gothic",sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Century Gothic",sans-serif;">Anochecía cuando llegamos a
casa. Estábamos cansados y nos tiramos en el sofá. No había nada en la
televisión y Ana iba saltando los canales de tres en tres. Vayámonos, le dije. Haz
una maleta y cojamos el primer vuelo que salga lejos, muy lejos. Tres de la
mañana: Montevideo. Nos vale, ¿no? Sí, me contestó Ana. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Century Gothic",sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Century Gothic",sans-serif;">Compramos los billetes, cogimos
todo rápido, con la urgencia casi animal que dan los augurios por cumplir. Nos sonreímos
mientras volaban por la habitación las prendas que nos íbamos a llevar. Cerramos
rápido la puerta y notamos la corriente tibia de lo que dejábamos atrás. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Century Gothic",sans-serif;"><span style="mso-spacerun: yes;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Century Gothic",sans-serif;">Era medio día cuando llegamos a
Uruguay. Era primavera. Habíamos cogido desde Madrid un Airbnb en el Bulevar
Aparicio Saravia para los primeros días. Luego ya buscaríamos todo, diríamos
todo, en pequeños vuelos de tres segundos, como las mariposas. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<br />Max Estrellahttp://www.blogger.com/profile/07570871834357981685noreply@blogger.com9