Es Navidad

Porque lo bueno es celebrar sea lo que sea y tengo buenas sensaciones...para estas fechas y para todo y todos...FELIZ NAVIDAD!!!

Notas

Siempre es un placer ir a Madrid por estas fechas y visitar el Café de la Montaña. Hace un poco tiempo que fue remodelado, pero su nuevo dueño, hijo del antiguo solo que con unas gafas de plástico grandes, una camisetilla gris de rayas negras, pantalón-pitillo ajustado y pelo rasurado, ha logrado mantener a la clientela y las encendidas tertulias que se mantenían en el mismo. Esta es mala época para perder el tiempo y ahora todo el mundo pasa de largo a la función de las seis del Cortylandia (con lo mal que están hechos y lo pesados que son). Desde el fondo de la barra, me ve llegar para pasar mis dos o tres horas de asueto, de ritual: saca el tabaco aromático de debajo de un estante oculto a la vista del común de los mortales; prepara el café y se acerca a limpiar la mesa que llevo ocupando casi toda una vida. Me acerca el café, el cenicero y el tabaco. Yo saco la pipa, el cuadernillo y el boligrafo. Ale!! a ver la vida pasar desde el ventanal; fuera de esta pecera (o dentro, que bien no lo se) la gente codea y bracea y corre y parece que esboza algo parecido a una sonrisa. Yo, dentro, tomo notas y más notas, y más notas: sobre la Navidad, sobre un señor calvo que discute con otro; sobre dos jovenes ejecutivos de comida de empresa o sobre un tipo con cara de escocés (seguro que lo es) al que, ha sorprendido una señorita que le ha dado un abrazo gratis de los muchos que estaba repartiendo...es buena época para escribir, creo...

Fountains of Wayne

Para empezar el fin de semana este frío que se nos viene encima, un grupo que deberíais conocer y, si no ya os presento yo: Fountains of Wayne. Buen pop-rock americano con canciones para todos los gustos y un directo muy bueno. Os dejo una perlica, pero podéis buscar más.

Munich

La camarera del local que, a la sazón tiene apellido yugoeslavo o ex-yugoeslavo, no entiende el español, ni el inglés, nosotros no entendemos el alemán o lo justo para saber que queremos una cerveza negra que viene en jarra de un litro y una enorme salchicha con pure de patata y chucruz (o como diantres se llame la col fermentada que comen por aquí).

Mañana día seis es el gran día de los niños en Alemania, llega Nicolaus desde España con frutas y regalos. Nosotros por nuestra parte nos hemos comprado el calendario de adviento en bombones para poder comernos el tiempo. Y lo estamos haciendo. Ya habrá fotos, ya habrá más historias...esperan fuera en el frío de la tarde-noche centroeuropea el vino caliente, los mercadillos tradicionales con sus juguetes de madera y sus preciosos adornos y las ganas de pasear...aquí ya es Navidad...de la buena. Nos vemos a la vuelta.

pd. Como siempre he comprado un cuaderno para tomar notas que empezaré, dejaré inacabado (espero que no) en busca de sus historias...

Closing Time

Para terminar la semana, para terminar el mes, para empezar el fin de semana, la semana, el mes...en fin, para lo que quieran.Semisonic, es el grupo; Closing Time, la canción.

Agua-Nieve

Como Agua-Nieve se conoce, por las voluntariosas gentes del sur (tribus diría yo), a aquel tipo de lluvia que, cuando la temperatura desciende por debajo de los 10 grados, cae en sus campos y ciudades y que se caracteriza, principalmente, por el deseo de estas gentes de ver nevar y caer los copos, de modo que, aún no siendo nieve, ellos consideran que lo es, atribuyendo a las gotas de lluvia la cualidad de ser más gordas, más frías, sin que se considere físicamente imposible que el agua se congele más allá de los 0 grados.

La llegada

No entendí bien. La primera sensación que tuve al poner el pie en España, en mi primer viaje, no era la del país alegre, chusco y dicharachero que había leído o del que me habían hablado. Tardé en convencer a mi madre para no traerme en la maleta el capote que con tanto mimo había planchado y que le costó mucho encontrar donde comprar. Esto por si te sale al encuentro algún toro por las calles. El aeropuerto era como el de muchas otras ciudades, salvo el aún más gris Charles de Gaulle en París. En el control de pasaportes no podía dejar de mirar el sombrero de la policía de aduanas.¡Qué mal que les quedaba a esos hombres aquello tan anguloso sobre la cabeza!. Me recogieron mis dos amigos; su silencio se contraponía al bullicio y gritos de la gente algo que con el tiempo, vería que es habitual. Melenas sucias, bigotes largos y desmochados, jerseys de astracán. No hay tiempo para mucho, coge las maletas y nos vamos a casita a estar tranquilos un tiempo. Mientras recorríamos las avenidas, las calles, bajo ese cielo azul y frío de los inviernos matritenses, yo iba con la cara pegada al cristal del coche. Me llamaron la atención los edificios, muy altos en comparación con los del pueblo del que venía; algún monumento que se rasgaba en el paisaje al paso veloz de la marcha; con todo, España no se mostraba en aquella fugaz mirada. Mucha policía, mucho trasiego de coches con sirenas y agentes con enormes gorras de plato, vamos como en todas las dictaduras. Qué pasa. Nada que no supieramos. Hoy han matado al Generalísimo. Sí. De muerte natural.

Zalacaín

El barniz de las mesas andaba oscurecido ya de tanto café, tantos mojitos y tantas lágrimas derramados. Las paredes amarillentas del humo de mil batallas; las que contában los estudiantes de Derecho arreglando el mundo, los estudiantes de Hispánicas criticando las historias leídas o al catedrático Polo (vulgar reyezuelo de taifa en una universidad de provincias)...también del humo de todos los tipos de tabaco que se fumaba en esa insigne aula de la vida. Allí íbamos, ¿recuerdas? a los recitales de poesía Ardentísima, tristemente fenecido y abandonado, como unos versos manuscritos que se lleva el viento o como los silencios de una bella mujer discreta.

Allí, nos reunimos después de 25 años, en torno a una mesa, los viejos amigos:escritores de una generación perdida, economistas sin marco y circunstancias que explicar ni comprender, abogados leales y honrados sin causas que complicar, filósofos muy apegados a la realidad...y allí formamos de nuevo, nuestra vieja tertulia de barricada pequeño-burguesa, recordamos aquella magnífica efímera revista de la que publicamos dos o tres números y, nuevamente, arreglamos un mundo, muy seguro, muy distinto al que tratábamos de arreglar de jovenes y, ahora, absolutamente irreconocible; por un momento y, en esa noche, volví a sacar mi cuaderno marrón de notas, por si acaso saltaba alguna chispa digna de ser apuntada...no recuerdo si sucedió.

Americanos

El próximo martes, votamos en las elecciones más importantes de lo que va de siglo XXI. Y digo votamos porque lo que salga de las urnas en Estados Unidos nos va a afectar como siempre a todos. La única consecuencia positiva es que George W. Bush dejará el poder, sin duda el 43, ha sido el presidente más nefasto, negado y pésimo de la corta historia del estado norteño. El legado para la historia es muy "bueno": el mayor atentado (11-S) que sus múltiples servicios secretos no supieron prever, ni detectar; una incierta guerra contra el terrorismo que ahora se encuentra aparcada y de la que no tenemos información alguna, si se detienen a terroristas, si se acaba con cédulas o si se va a acabar algún día...bueno sí, sabemos que en Guantánamo hay cientos de personas, privadas de todos sus derechos sin derecho a juicio, defensa, ni atisbo de derecho civil alguno o que se le parezca; tenemos dos países más invadidos y el control de recursos petrolíferos y gasísticos (Afganistán e Irak), pero ni rastro de democracia; tenemos una crisis financiera mundial, y tienen un plan de rescate que va a lastrar la economía americana los próximos años, nacionalización de bancos y empresas en la economía más liberalizada del mundo...tenemos también una vuelta al unilateralismo internacional y una vuelta a la política de bloques y grupos, FMI, G-20, G-8, UE...Han sido los peores ocho años de la historia...

A todo eso se enfrenta el nuevo presidente americano, a la vuelta al multilateralismo para la solución de los problemas, a la radicalización de los principios en su país (con la imposición en las escuelas de la teoría del creacionismo, etc...), a una "refundación" (eso dicen) del sistema capitalista (para eso hacen falta ideas nuevas y menos intereses espúreos) y al cambio, en general, de una maquiavélica forma de hacer política en la que cualquier fin se ha antepuesto a cualquier medio (derechos civiles y humanos por delante), piensen si no en la odisea que supone hoy en día coger un avión.

No nos engañemos por aquí de todos modos, Obama es lo que en Europa sería una derecha moderada, mientras que McCain sería la extrema derecha. No va a haber muchos cambios en ese sentido, pero lo que sí parece cierto es que Obama sabemos por donde va (a mi particularmente no me sorprendería o defraudaría), mientras que McCain, todavía podría dar muchas sorpresas estando en el poder.

En fin, estaremos atentos por si saliera elegido el primer presidente negro de la historia americana y que el 44º, nos sea propicio a todos. Que ustedes "voten" bien. Good night and good luck.

Primeras Páginas

Hace hoy exactamente un año decía yo que teníamos un libro en blanco por escribir; que teníamos muchas páginas que iban a merecer ser escritas, pues bien: hemos completado el primero de los capítulos y ha sido muy bueno, el mejor que haya podido vivir o escribir. Releo y repaso esas primeras páginas y cada vez me parecen más buenas; y lo que es mejor, cuanto más avanzo más prometedores parecen los capítulos que están por llegar.

¡Felicidades! Por un día dejenme que me felicite y la felicite a ELLA, auténtica hacedora del milagro. Hoy es nuestro Primer Aniversario.

Blog Action Day

Como todos los años, participo en esta iniciativa bloggera mundial contra la pobreza, en la ilusión de que, si bien pueda no decirles nada a los que de verdad tienen poder ejecutorio, no es posible quedarse parado sin decir ni "mu". A mi, particularmente, me resulta curioso el hecho de que en este pánico producido por el estado de las bolsas mundiales, por la nefasta gestión de los bancos y grandes empresas, por el absoluto fracaso del modelo de crecimiento (caso de España), nos hayamos olvidado de que en la Inauguración de las Sesiones de Naciones Unidas, se volvió a hablar de una crisis más importante, la alimentaria. Me parece realmente repugnante, que nos estemos preocupando por unos señores que han invertido en activos de riesgo para especular y obtener pingües ganancias, cuando vuelve a estar en juego la vida de millones de personas que no tienen nada que llevarse a la boca, no tienen acceso a las más básicas medicinas; pero de eso no se habla. Si le va mal a los brokers millonarios que se estrellen contra el suelo de Wall Street que yo cambio su vida por la de los millones de hambrientos a los que dejamos morir cada día. El capitalismo salvaje en el que estamos, la globalización de los mercados y la más amplia e impúdica libertad de capitales, nos ha llevado a donde estamos en el primer mundo, pero si miramos hacia abajo, la situación es más grave, cada día se suman países a las listas de la FAO y Naciones Unidas necesitados de ayuda. El Banco Mundial de Alimentos carece de medios para abastecer todas las necesidades que le son puestas sobre la mesa. Esa es la verdadera crisis que se está agravando por momentos y que tarde o temprano nos va a acabar afectando, ¿o a qué creen que son debidos los importantes movimientos migratorios de África, Asia?; ¿Por qué surgen Caudillos populistas amenazadores de la estabilidad de determinadas zonas?..HAMBRE porque prometen paliar el HAMBRE...algo de lo que nos hemos olvidado y que debería constituirse en el primero de los Derechos del Hombre y del Ciudadano.

Para más información: http://blogactionday.org/ES

Manderley en Venta

No suelo hacer reseñas de los libros que leo, porque suelo considerar que es muy complicado poner de acuerdo a muchas personas en cualquier cosa y más si de gustos literarios hablamos. Pero en este caso me salto la regla porque cuando algo es bueno de verdad, entiendo que debe ser conocido y publicitado. En el panorama de la narrativa española actual, es muy dificil encontrar algo bueno y que no esté dedicado a vender por millones; dificil encontrar libros bien escritos, bien puntuados, con historias novedosas, sorprendentes; vamos, dificil encontrar una auténtica CREACION literaria (sí, con mayúsculas). Pero hete aquí que, entre tantas letras y voluminosos best-sellers, se abre paso, un pequeño libro de relatos, de interiores como dice su autora y que nos descubre el auténtico placer de la literatura, de sentarse a leer y no poder parar por cuanto engancha. Cuando uno coge "Manderley en Venta" en seguida se da cuenta de que estamos ante un gran libro, escrito por una gran lectora. Sus historias son sorprendentes pero reales (¿por qué no podría pasar esto?); están muy bien escritas, muy bien hilvanadas. Patricia Estebán utiliza una cantidad ingente de recursos literarios y los utiliza bien. Relatos cortos pero intensos, en su justa medida diría yo, variopintos, con una variedad de registros increíble. Vamos, una apuesta segura por la buena literatura.

Por ello si este fin de semana no teneis mejor plan (y si lo teneis da igual), coged el libro de Manderley en Venta y a disfrutar.

Pd. He de decir, con todo, que a mi el libro no me sorprendió, porque sabía de la calidad de la autora a través de su blog, donde si queréis podéis encontrar relatos y escritos suyos. Para más señas, seguid el camino: Toditos Los Días.

Pequeña Crónica Matutina

El primer rayo de sol que ha entrado por la ventana ya no tenía el mismo color que los días anteriores. Apenas se oyen ruidos a estas horas y las ventanas ya están cerradas. El viento ha vuelto o ya estaba aquí, o nunca se fue. La sábana y la colcha tirada por el suelo, el vello del antebrazo ligeramente encrespado. Primer frío del otoño bajo un sol espectacular y un azul cielo límpido, inmenso como un mar al revés.

Cuando humea el café y a su olor acudes a la cocina, en una rutina no programada. Apagas la tele, que es un perjudicial bicho para empezar las mañanas.

Esta última mañana se viste de colores verde otoño, ocre fin de verano, rojo viento y azul suelo. Todo depende de cómo se mire. Y para todo hay una canción.

Colorín-Colorado

"Y colorín, colorado, este cuento se ha acabado". Y cuando comprobaba que el pequeño tenía la respiración pausada de cálidos sueños, con movimientos muy lentos apagaba la pequeña lamparita de estrellas azules de la mesilla y como una sombra se deslizaba, saliendo del cuarto del niño correspondiente. En esos momentos, suena la puerta; entran los padres, intercambian unos saludos protocolarios, unas monedas, unas palabras y marcha....

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"Y colorín, colorado, este cuento se ha acabado". Cuéntame otro, anda, porfiiii. No, por hoy ya está bien, que me tengo que ir. Además, no debes hacer ruido que vas a despertar a tu padre y mañana tiene que madrugar mucho para ganar dinerito y comprarte los cromos de Los Gladiadores Americanos....

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"Y colorín, colorado, este cuento se ha acabado" Este niño no se duerme. Por la escalera suben voces y gritos de una discusión acalorada que termina de repente con un chasquido seco al que sigue un leve gimoteo. El niño se ha metido debajo de la sábana. Él, aunque procura no coger cariño a los pequeños, lo ha destapado y le ha dado un beso en la frente. No te preocupes que todo pasará pronto, muy pronto...

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"Y colorín, colorado, este cuento se ha acabado" Recoge sus cuartillas de la última visita que realiza esa noche o esa tarde; amontona en su mochila todas las ideas e ilusiones que a la noche siguiente contará de casa en casa y deja, tranquilamente dormidos y soñadores a niños solitarios. ¿Y por qué a Pinchauvas no acabó comiéndoselo el lobo?. Porque, en el fondo era bueno y el Lobo lo vio en sus ojos. Ahora duerme que tus padres vienen a darte el beso de buenas noches. Yo volveré otro día.

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"Y colorín, colorado, este cuento se ha acabado". La nota sobre el ramo de rosas blancas marchitas era poco expresiva pero clara. Abandona la mochila en un rincón y marcha a tumbarse, agotado, a la cama fría que Blanca ha dejado deshecha y revuelta al marcharse con su historia a otra parte. Quizá la vuelva a ver en alguna visita ocasional, quizá haga de ello un cuento; y quizá, solamente quizá, vengan a contárselo a él, mientras arropa su soledad.

De Paso

Como una larga lengua gris, como una serpiente, se extiende la carretera ante el capó de nuestro coche. El sol que, a esta hora de la tarde desciende a la línea del horizonte, lo envuelve todo color naranja. A la sombra del vehículo parece que le han salido orejitas. En las riberas y hasta donde alcanza la vista, los campos secos y sedientos de otoño, amarillos, agrietados como las manos de un anciano.
A medida que el coche coge velocidad, pasan más y más rápido los postes que antaño transportaban los hilos telefónicos. Sus embreadas maderas y sus deshilachados restos han dejado escapar al aire miles de antiguas palabras, de viejas conversaciones de aquellas primeras comunicaciones por teléfono.
Pasa a nuestro lado una vieja estación de servicio abandonada. Las ventanas están tapiadas, y el orín ha cubierto los surtidores de una pátina rojiza. Por doquier, sus hierros retorcidos, inútiles como el canto de un pájaro enjaulado. Junto a la gasolinera, un pequeño murete derruido, entrecorta la visión de un prostíbulo abandonado y a su digno cartel de "Se Vende"; porque cerrada la gasolinera, ya no había paradas y, en faltando paradas, marcharon como sombras las soledades que se cobijaban por un momentín en la mancebía.
Los restos de nuestra postmodernidad son fantasmagóricos, extraños. Como esta antigua carretera, como este viaje que hemos iniciado.

Primer Otoño

La vuelta al cole de las nubes ha supuesto que estas discutan, se enfaden y, cabreadas, descarguen su enfado en gris lluvia, pero ya pasó. Hoy a lo lejos una campana marca las seis de la tarde; es la hora en la que más da el sol dorado en mi ventana, calienta, ilumina, ilusiona. Ulula el viento por todas las rendijas de la casa, parece que secuestra al silencio. El café humea en la taza; un libro reposa su sabiduría en la mesa baja de comedor. Siempre lo digo, septiembre es un estado de ánimo...en cualquier caso siempre es un comienzo de algo, y eso es bueno.

Pd. Para ELLA y para Xaises por hoy y por distintas razones...gracias y felicidades

Foto

Para ELLA y para mi amigo Goathemala (Pedro), ambos grandes fotógrafos de cámaras nuevas, visión limpia y espíritu experimentador...

Word 2010

Todo comenzó por un error del Windows Vista;la verdad es que uno no sabe porque la gente en su generalidad alaba cosas que los técnicos ponen en cuarentena en cuanto salen al mercado;y tampoco entiendo porque hay gente que fabrica productos malos o que no necesitamos. El caso es que Word no reconocía el nombre de mi calle y, en puesto de subrayarlo en rojo para que modificara el presunto error, en flagrante rebelión autómata lo corregía por sí solo. Fue así como en todas las comunicaciones que hacía, el nombre de mi calle aparecía mal escrito; mal en domiciliaciones, mal en escritos al Ayuntamiento, a la Diputación... La dirección de mi nueva casa que remití a mis amigos era errónea, a mi familia y a todos los organismos habidos y por haber.

En el mes de agosto comprobé no sin cierto alivio que, al llegar de las vacaciones, no había ninguna carta en el buzón; ni del banco, ni de la compañía telefónica, ni de la hipoteca. "Mejor". Pensé. Pues resulta exasperante la tarea de abrir y archivar todos y cada uno de los papeles grises que remiten.

En septiembre, tampoco llegó misiva alguna, pero tampoco me preocupó en exceso. A fin de cuentas si quieren cobrar, o decirme algo, serán ellos los que tengan que "correr" detrás de mí. En algún momento intentarían buscar otro medio para comunicarse conmigo.

Pero no fue de esta manera. Y en octubre, no solo no llegaron comunicaciones de entidades e instituciones de esas serias de las personas mayores, sino que no recibí ni una carta, ni una llamada de familiares ni de amigos. Al principio te causa un poco de desasosiego, pero ya tiene uno demasiadas cosas en la cabeza como para que su vida deba sustentarse en revisar a diario el buzón para ver si le escribe el banco o recibe alguna carta. Comencé a creer en la total incomunicación, pues fueron cortadas líneas de teléfono y de internet. Mi comunicación exterior se limitaba a las esporádicas salidas por el parque que había cercano a casa y el trato personal con tenderos y mercaderes del pueblo; y más allá no quedaba sino el trozo de cielo y de estrellas que se podía adivinar desde el patio de casa. Sin embargo, recuerdo que eramos felices.

Fueron pasando los meses sin recibir más comunicaciones. Han ido pasando los meses, quizá algún año, hasta el día de hoy, en el que, creo, continuo desaparecido para la inmensa mayoría de la gente, organismos, instituciones...el programa Word sigue corrigiendo el nombre de mi calle; ésta continua sin aparecer en el planeamiento urbano de la ciudad y tú y yo, continuamos siendo felices, sentados en las hamacas del patio vislumbrando constelaciones y dando paseos por el parque a cortitos pasos de anciano.

Sin Gafas

Vuelta (Una Historia de Agosto III)

Encuentro unos minúsculos granos de arena en la comisura de los labios del libro que ando leyendo desde hace unos quince días; ese que se coge para un ratito y termina durando toda una vida, porque pasa a ser nuestro para siempre. Sonrío e intento adivinar de dónde habrán caído y si por un casual conocen dónde están...El Golfo Norte, Biarritz, Noja...las playas blancas y azules del mediterráneo...queda un poco lejos el mar...inmenso el mar, profundo, como unos ojos que conozco, pero cerca su sabor salado, la suavidad de los paisajes, los atardeceres y brisas en la piel, noches cálidas de estrellas y silencios, las callejuelas empedradas, las miles de fotos y sonrisas, el vello encrespado, los besos volanderos, las canciones anónimas...andamos de vuelta, en ese pequeño y maravilloso milagro que es vivir con ELLA cada día...soñamos de nuevo.

Fiasco

La divisé en el fondo del bar ese moderno al que íbamos todas las noches a gritarnos y a saborear un Ballantine´s-Cola en vaso alto de cristal fino o en copa balón. Lo cierto es que llamaba la atención por su peinado rubio de tupé alto, suelto atrás; por su traje rojo ajustado, su camisa blanca de cuello alto y su corbata de cuadros escoceses blancos y negros con pulsera de plástico a juego; por su moreno de mes y medio en playa y por sus zapatos de tacón altísimo de punta fina color plata astronauta. Me acerqué a ella casi a empellones entre la gente y evitando ser manchado por las salpicaduras. Conforme me fuí acercando su amplia mirada me preguntaba a dónde me dirigía y para qué. Sus ojos eran grandes pero bien delimitados a ambos lados por el rimmel; el gloss 16 horas, perfectamente en su sitio.

Le pedí Lucky Strike y le ofrecí cambiarselos, como suele hacerse en las fiestas, por los tres míseros cigarrillos que me quedaban en una caja de no se qué marca que les robé a mis padres...

- Pero, ¿qué dices chaval?-me espetó en un madrileño perfecto.

-Ah, pero, ¿no eres de una promoción de Lucky?.- dije sorprendido y un poco avergonzado.

- Pues no, ¿qué te has creído?.

-Entonces, ¿no regaláis nada?.

- Pero que co...Como avise a mi novio...¡Banal, que eres un banal!

Marché del lugar ante la atónita mirada de la rubia de la no-promoción de tabaco, de sus acompañantes y con mis tres míseros cigarrillos en el bolsillo para toda la noche.

Cuando salía del lugar, me dio hasta pena, me la imaginé, yo tan banal, invirtiendo tres o cuatro horas del tiempo de sus vacaciones en vestirse y peinarse así, para que luego llegara un bohemio desaprensivo como yo y la confundiera con la chica Strike y le pidiera una toalla, un porta CD´s de promoción o que le cambiara el tabaco...sí, sí que soy banal.

Una Historia de Agosto II

"¿Si me porto bien me contarás historias de sirenas?". A su promesa de contarme las historias de sirenas que supiera, hube de responder yo con otra de comprarle una bolsa de chuches a la mañana siguiente. Sus ojos se iluminaban mientras iba relatando el modo en que las sirenas salían de la mar en busca de un apuesto príncipe que fuera el amor de su vida, que la quisiera mucho y que la cuidara para siempre; si lo encontraba, serían para siempre felices y comerían perdices. Traga una fresa de gominola y sus minúsculos deditos escarban en la bolsa en busca de una nube...La Niña Rubia me cuenta las historias cuando el sol, convertido en una enorme bola naranja, despide el día.

Lo que no sabe es que las sirenas, no son tales, que se llaman ondinas, pero yo no se lo digo, aunque alguna vez se lo he susurrado al oído mientras dormía; es cosa que ya aprenderá cuando sea una adolescente descreída. Y cuando ella duerme es cuando ELLAS vienen se acercan a nuestra orilla.

Lo que tampoco sabe es que yo he sido una de las pocas personas que ha visto una. Fue en una de esas nochas claras y azules del verano en las que la luna argentaba una franja de mar. El viento rizaba su superficie y las olas cíclicas caían cansadas unas tras otras en la fresca arena de la noche. El mar tiene esa terrible y maravillosa cualidad de hacer del tiempo y la existencia una cosa nimia y fácil de olvidar.

Cuando surgió de entre las aguas la cabeza, pensé que algún trasnochado joven podía estar bañándose desnudo para calmar el bochorno de la noche. Pensé también que podía ser alguna persona ahogándose, pero ¿a esas horas?. Fue cuando divisé bajo la luz lunera una enorme cola de pez, cuando realmente supe lo que estaba pasando y viendo. No estaba lejos, no hizo ruido, ni chilló, no chillé. Saltó dos o tres veces, hizo alguna ágil cabriola sobre sí misma y se marchó mar adentro para no volver jamás. Pensé que no debió gustarle lo que vió. Lo que es seguro es que la vi y por eso puedo afirmar que existen.

Desde entonces, procuro volver todos los 17 de agosto por la noche a ver los atardeceres frente al mar con la Niña Rubia; a ver cómo asciende la luna llena para luego bajar a iluminar el mar y dejar a su paso estelas de sueños blancos y a ver, si vuelve a aparecer alguna ondina a la que le pueda gustar la orillan y esta parte seca del mar; aunque a veces pienso que lo que quizá quieran sea conocer a la Niña Rubia en sus sueños.

Una Historia de Agosto

Su negra figura en la esquina de la calle Alabarderos resaltaba sobre el blanco encalado y refulgente del sol de agosto; el luto hábito bien llevado desde la muerte de su marido hace unos meses; sentada en su silla de espartos, la pena, sin embargo, no le impedía llevar los afeites y las perlas en derredor del cuello. ¡Chas, chas!, ¡chas, chas!. A eso de las seis de la tarde era ya perfectamente audible en el barrio, el golpeo de las varillas de su abanico contra las perlas de su pecho. Desde su puerta todo estaba a dos gritos y todo a dos silbidos. Toda la tarde entretenida con el amable o temeroso saludo de los vecinos; pasaban tres de sus doce hijos a eso de las siete a dar el informe del día. Ella sonriente y complaciente en este solaz de agosto, recogía disimuladamente el dinero que le entregaban y escuchaba amorosamente la cantinela de todos los días. También saludaba cortesmente a la pareja que a eso de las siete y media, pasaba a preguntar a la venerable anciana cómo iba la cosa. Desde su atalaya alcanzaba a divisar el trapicheo en la esquina del nuevo parque y podía comprobar si el informe que le habían traído sus hijos era cierto o estaba sesgado como el telediario del mediodía. El barrio era suyo, el pueblo era suyo. Pero, ¿qué será del barrio y del pueblo cuando ella falte?. Un tremendo peso le hundía el pecho ante esa pregunta. Qué sería de los niños y los chicos cuando no supieran bien lo que toman o se meten. Le preocupaba que sus hijos no hubieran heredado ni la cabezonería de su padre ni su visión comercial. En fin, tendrían que apañarse...En estas cavilaciones andaba ayer tarde, cuando pasamos por su puerta a presentarle nuestros respetos y a pedirle, como todos los años, su generosa contribución para el nuevo manto de la Virgen que estaban acabando de bordar para las fiestas del otoño.

¿?

¿Qué intención tendrá ese hombre que todos los días está parado en la esquina y que, de repente, inicia su camino en el preciso momento en el que tú pasas por su lado?. Parece que huye de si mismo hasta el día siguiente.

¿Y ese otro que está pintando el balcón de negro y deja de hacerlo y pasa a su casa, cuando lo miras desde la calle al estar a su altura?.

¿Por qué deja de hablar por el móvil ese señor de la corbata roja y la camisa verde antiguo cuando pasas por la acera de enfrente, aunque esté tratando el más vital y fundamental de los temas?.

¿Por qué para su baile con el viento el remolino de hojarasca al sonido de mis pasos?.

Creo que no hay respuestas para todo, no las tengo...

¿En qué momento fui sombra, ceniza bruna llevada en volandas por ráfagas del Ábrego?

Una semanita más

Tengo un sol anaranjado que me ilumina y sonríe. Esta tarde cogeré la salida más cercana de la autovía hacia el norte (sí, esa que cruza todo el país) e intentaré ir a su encuentro. Tengo ya todito recogido en casa, el perejil sandunguero regado para que a la vuelta siga aromatizando mis pócimas, las baterías cargadas y los papeles en regla...He dejado la comida para los pájaros en el armario de la izquierda del frigorífico y marcho de vacaciones una semanita, de momento, en periplo por tierras norteñas. Aspiramos profundamente, expulsamos tranquilamente el aire y ya suenan The Beatles en el radio CD...

Ya les contaré...

Cartas

Una de las mayores ilusiones que puede haber en la vida consiste en recibir cartas, pero no cartas de esas del banco, no de esas con facturas o de esas que salen de ordenadores de grises burocratas numerarios y su postmoderno e ineficiente Windows Vista; me refiero a cartas de verdad, páginas manuscritas, de esas que llevan las letras minúsculas, redondeadas una a una con la precisión y paciencia de un viejo relojero. El momento de abrir el buzón y encontrar uno de esos pequeños tesoros es emocionante, se mira primero el tamaño del sobre, el tipo de papel y el tipo de letra: si está caida hacia un lado o es pequeña o grande, en bolígrafo negro o azul... Y tras esos primeros segundos en los que se palpa la primera información de la misiva, en un súbito movimiento de la mano, aparece en la solapita que cierra el sobre, el nombre del remitente; personaje que se cuela por una rendija en estos segundos vitales.

Por eso yo últimamente disfruto mucho enviándome cartas. Compro por un lado el papel verjurado con sus suaves irregularidades y su filigrana. Después elijo minuciosamente el sobre que acompañará a las noticias, impresiones o lo que quiera que sea que ponga en la carta. Con infantil trazo rasgo el papel con el bolígrafo, firmo y en una breve postdata, termino deseándome lo mejor para mi mismo...¿Qué me cuento en mis cartas? Pues dónde estoy, lo que hago en ese momento, o pequeñas ideas para relatos o cuentos, lo que veo en un segundo, me mando alguna foto de algo que me haya llamado la atención...en definitiva, bebo del momento y me remito los aromas y gustos que han dejado esos segundos. Son pequeños cuadros impresionistas de plazas, monumentos, caras, gestos, situaciones, gentes; es, en definitiva, vivir en distintas secuencias, mis distintas vidas, de esas de las que han sido mías por un instante o serán mías en algún momento y que a modo de papel volandero aparecen cada cierto tiempo en el buzón blanco de mi casa.

Sintonía de Verano

Primer día de vacaciones para muchos, vuelta de vacaciones para otros. Otros tantos andan donde siempre, como siempre, absortos en sus pequeñas vidas de enanitos de jardín; los más imbuidos en un estado catatónico proporcionado por ese circo que es el futbol y que, por unos días, nos hace sentirnos fuertes, dichosos, para ver el siguiente paso en la celebración del triunfo de la selección española...pero todo anda en movimiento, lento, acompasado, la rueda sigue girando y ya nos ha traido, el verano naranja, blanco y azul que tanto ansiábamos...con él nos vamos poniendo a caminar de nuevo...para estos momentos he encontrado esta perlica

Cera (otro anticipo de idea)

Ay!Un pequeño gemido salió de sus pálidos y finos labios al contacto con el calor. Una vez se hubo secado la fina película entre sus dedos le recordó el tacto de la piel de porcelana del rostro de su madre, cuando ella la tocaba justo antes de dormir y de la canción de cuna que, todas las noches le cantaba.

La primavera no solo traía frondosos olores de los bosques cercanos, la floración de los cerezos sakura, sino que también hacía salir de sus escondrijos a las abejas, su humilde laboriosidad, la dulce y rica miel y la fina cera para su trabajo...

Cosas de la mágia

Hoy, precisamente hoy, día 23 es el día más largo del año, un día mágico de renovaciones y cambios, un día para trastocar lo que no nos haya gustado o un día de permanencias (para dejar lo que nos esté gustando). Justo en este día, comienzo a volver. Justo cuando mi blog está a punto de cumplir tres años de existencia. En un par de días, este tablado bufo estará de celebración, porque lo bueno es celebrar, sea lo que sea y, sobre todo, poder escribir. Gracias a todos y todas por estar ahí, de corazón. Seguimos.

All I Feel Now

Como, sin duda, habrán notado, sigo sin mucho tiempo para redactar nada, así que continúo (en mi pretensión de abandonar) con canciones que me asaltan y que, les prometo, dan pistas acerca del momento actual. Esta es de un grupo francés que me gusta: Air. Canción y video

Papeles

He encontrado unas notas que parecen antiguas. Tengo que descifrarlas pues apenas se distinguen las letras en un papel amarillento que parece querer romperse a cada respiración y guardar para siempre el secreto que, en tinta verde, rasga sus fibras. En cuanto tenga un poquito de tiempo las veo; cogeré la lupa con la que mi padre observaba los sellos de Franco; investigaré como lo hacen los "listos" de CSI. Pudieran ser cartas de amor de viejos amantes; cartas de novios desde el frente, o a lo mejor recibos de los censos que pagaron durante años mis tatarabuelos al señorito de Madrid...no lo sé. En cuanto sepa algo, no duden que publicaré los resultados, ahora ando liado...espero no tardar; mientras tanto disculpen si les tengo algo abandonados o tengo alguna telaraña en el tablado.

Esta mañana

Esta mañana he mirado el anillo que, redondo y dorado, brilla en mi dedo anular: he sonreído tranquilo. Esta mañana he salido a la terraza a respirar fuerte y a ver desde la atalaya del noveno piso como, abajo, las hormiguitas se peleaban por llegar con sus coches hasta la misma puerta de sus trabajos. El aire fresco que se respira a las siete de la mañana, no es el mismo que se respira a lo largo de todo el resto del día, es único, joven y revitalizante.

Esta mañana me he quitado el pijama nuevo y naranja y con una enorme cara de Micky Mouse que me compré ayer.

Esta mañana, como de hace un tiempo a esta parte, no me he puesto gomina en el pelo, crece fosco y, así permanece todos los días, despistado, alegre o somnoliento según sea el momento del día.

Esta mañana, como todas desde hace tiempo, he silbado canciones nuevas.

Ecos

Poquitas cosas hay como escribir frente al mar. Masa azul tremendamente inspiradora; y el Sol límpido acaricia la cara, se recrea y juega a las sombras con las cuartillas rasgadas en tinta.

Fotografía: Ana M. Morales Contreras

7 días

Han pasado 7 días; ni más ni menos que 7 días, con sus mañanas y sus noches...¡¡y todo lo que ha pasado!! Después de volver uno de viaje en el que está desconectado de la realidad nacional y de los chismorreos de la Villa y Corte, de repente, coge uno la portada del vetusto diario monárquico y la tinta se queda en los dedos, el periódico casi lagrimea. En la foto de portada a cuatro columnas, la estación de Chamartín atestada de gente, una pequeña recua de políticos hipan con cara de perro pachón bajo sus corbatas. En el titular: "Yo representaba la estabilidad institucional, la unidad en la pluralidad..." y en el antetítulo: "Pero es que los españoles ya no quieren vivir juntos y prefieren el caos...". A la puerta del tren, lombrigudo aparece el cuerpo, asoma la regia napia borbónica y saluda con el brazo a sus incondicionales. Marcha a un incierto exilio, hacia otro país en el que todavía admiren la grandeza de ciertas instituciones, Francia por ejemplo. Porque es lo cierto que, estéticamente una monarquía viste mucho más que una República, pero...

La Fabrica de Salitres

Tovarich mueve el rabo y hace cabriolas entre las piernas de su amo. Este le lanza un palo que el can, recoge y devuelve con esa fidelidad a la que nos gustaría estar acostumbrados. Pasea por el viejo adoquinado gris; arrastra un poco los pies, entre los elevados y frondosos plátanos, entre los naranjos y algún que otro árbol exótico traído de oriente. Las manos entrelazadas a la espalda. Manos dañadas por la exposición durante años al salitre y todos los demás compuestos con que se fabrican los elementos de muerte. Tovarich va y viene, lento su caminar porque ya es viejo, como la guerra, como el mundo.

El viejo pabellón de invitados y los almacenes son ahora un fantasmal eco lejano de voces con sus ventanas tapiadas. La vieja fuente ha dejado de verter su cristal fresco por los canalones del jardín. Sopla una pequeña brisa del sur que le trae aromas a azahar, lirio y rosas como todas las primaveras; como esta última primavera. Cae el sol en esa última noche. A la mañana siguiente habrá de dejar "libre y expédita la instalación", dice la orden de la autoridad competente.

Hace frío a la mañana siguiente, cuando despierta en el que había sido su cuarterón hasta ayer. Se asoma por el ventano verde que da a una calleja, abajo dos naranjos, sacan su blanca flor y flanquean la puerta de entrada principal al recinto. Recoge en un hato lo único material que le queda en la vieja fábrica y sale cerrando tras de sí la enorme puerta verde. Cruza la calleja a por el "manchado" de todas las mañanas. Tovarich acompaña por primera vez a su amo fuera de las instalaciones, mira a todos lados descubriendo un nuevo mundo más allá de su parque, los militares y su amo. Su amo también lo tiene que descubrir.

Recuerdo

Ha pasado esta mañana, volandero como las golondrinas que empiezan a rasear por los aleros, un recuerdo de Egipto, del viaje a Egipto de hace casi dos años. Coincide esto con una exposición que sobre arte egipcio hay en Barcelona. Da la casualidad de que es viernes y suenan cantos de fin de semana en la cabeza y me traslado a esta maravilla de país, de nuevo. Golden Brown, The Stranglers

Día Mundial del Teatro

Hoy se celebra el día mundial del teatro. Hoy, si pasan por la estatua del gran Valle-Inclán en Madrid, lo verán con una bufanda puesta como todos los años; para homenajearlo a él y a todos los que se dedican a hacérnoslo pasar bien, pensar, sufrir y vivir, en estado puro, las vidas de otros, las vidas pensadas por otros, o nuestras propias vidas reflejadas sobre las tablas. Porque el teatro es el acto prístino y radical de entretenimiento desde los tiempos clásicos hasta la actualidad.

Hace unos días, estas vacaciones, tuve la oportunidad de visitar Segóbriga (más que recomendable excursión) y, de situarme en el proscenio de su teatro "frente al público". Por un segundo imaginé lo que tuvo que ser en esa época una representación y, por un segundo, pude intuir lo que puede ser una representación en la actualidad; merece la pena pensar medio minuto en ello y dejarse llevar por las letras, por las palabras, por los sonidos y los sentimientos que puede provocar una obra de teatro, EL TEATRO...

FELIZ DÍA!!!

Un jueves cualquiera

Para un amanecer cualquiera; para una mañana de sábado paseando el café por toda la casa; para cuando marchas por la Nacional 320...para cuando te mira, la miras o admiras...para cuando brilla el sol dentro y fuera...

Nana

¡¡Arrorro, arrorro!! Tus palabras son la nana que suena al niño para azular sus sueños temprano.

Arrorro, arrorro...Tus palabras son el calor en el que se acurrucan los pensamientos dulces.

Arrorro, arrorro, tus palabras melisa, menta, miel...suave bálsamo para dormir.

Tus palabras mullida tranquilidad en el oido infantil...

Arrorro, arrorro...Tus palabras leves soplos de amor,

que alfombran en verde color,

caricias del corazón...

Arrorro, arrorro...

Otro Meme

Me pasa Carmen Puras un meme de un personaje del que no hubiera yo pensado en la vida que me pudiera llegar un meme Enjuto Mojamuto. Acepto el reto porque por falta de tiempo la verdad es que tengo el blog un poquito en abandono.Espero que no se trate de un estudio para adivinar gustos blogueros para la mercadotecnia. Bueno pues ahí vamos.

Voz en off> ¿Cuántas horas al día de media pasas conectado/a a internet?

Enjut@> Conectado bastante, pues trabajo con internet. Utilizándola como a mi me gustaría para investigar, leer todo y encontrar información menos...sin contar trabajo unas dos horas al día.

Voz en off> ¿Cuántas cuentas de correo tienes?

Enjut@> Cuatro. Una por razones profesionales y el resto las fuí abriendo por distintos motivos.Utilizo realmente dos.

Voz en off> ¿De cuántas redes sociales eres?

Enjut@> De una El País de Nox. Muy interesante. El enlace está a la derecha de la página.

Voz en off> ¿Qué te gusta más para expresarte en el blog, el wiki, flirk o twiter?

Enjut@> La verdad es que casi únicamente escribo. Esos palabros los he leído pero me suenan un poco a chino. Estamos aprendiendo, demasiado he tenido últimamente con alcanzar a poner vídeos en el blog, encriptar mi router, etc...poco más, creánme.

Voz en off> ¿A cuántas mujeres blogueras conoces personalmente?

Enjut@> A ninguna, si bien mantengo "correspondencia digital" con un par de ellas, de modo más o menos habitual, casi son de la familia.

Voz en off> ¿ A cuántas mujeres blogueras lees habitualmente?

Enjut@> A siete

Bueno, como verán, nada fuera de lo común. Únicamente me queda por decir que, si bien, no suelo pasar los memes y dejar que participe quien quiera, voy a hacer una excepción y paso el meme a: Ruth; Tanhäuser y Desdemona. Todo sea por Enjuto Mojamuto.

Saludos

Esa tarde, ¿recuerdas que llovió?

La lluvia comenzó a caer de repente, como estallan los sentimientos y eclosiona la primavera. Pareció que el cielo iba a caer sobre nosotros al son de los truenos. Corrimos a refugiarnos bajo el alero de aquella vieja farmacia, que conservaba en viejos botes de porcelana, ungüentos, pócimas, brebajes para todo tipo de enfermedades y dolores: para la cabeza, para el estómago, lumbago, para el mal de amores, para la tristeza existencial...Un relámpago, un, dos, tres...ruge el trueno que quiebra feroz el cielo negro de ganas de lluvia. Delante nuestro cruza una bicicleta apresurada, vuela la capa de lluvia color azul del señor que pedalea. Levanta un poco el barro de la calle. Tintinean sobre el suelo y una chapa metálica, las gotas provenientes de la vieja madera oscura del tejado. Justo a nuestro lado un gato, mira lastimoso.

En tu cara un mechón de pelo moreno aplastado y hay unas gotas que resbalan en ordenada procesión por tu mejilla, otras lo hacen por tu elongado cuello y se pierden de la vista. Tu mirada está suavemente perdida más allá de las casejas.

Escampa la tormenta, deja tras de sí un fragancias de recuerdos verdes, humedas tierras rojas, amarillos campos de cereal sedientos, miradas cobijadas bajo aleros, gatos cobardes y huyen las nubes que buscan otros suelos que mojar, otras ciudades, otras gentes...

Una noche en el teatro

Fue una agradable sorpresa de cumpleaños la que el pasado sábado tuve; y es que me encanta ir al teatro. El marco uno de los mejores: la ciudad imperial de Toledo y el Teatro Rojas. La obra "Como abejas atrapadas en la miel" de Douglas Carter Beane con dirección de Esteve Ferrer. Basicamente la historia gira en torno a la primera novela de un joven escritor y a su fortuito encuentro con una afamada productora musical que le propone el trabajo de su vida, le pone la miel en los labios con una consagración en el mundo de la literatura al más alto nivel. Esa primera impresión se irá desvaneciendo poco a poco y se irá viendo el esqueleto de las relaciones, todo un mundo de falsedades, de intereses y de engaños que hay detrás, a la par que se irán desgranando y dejando en el aire todo un cúmulo de preguntas que tienen dificil respuesta: el mundillo de los arribistas, los límites de la creación, creación y mercado, para qué o quién se escribe, lo efímero como modo de vida actual, etc... (no quiero desvelar detalles) Se crean incertidumbres en el espectador, le hacen cuestionarse cosas del mundo y de su mundo en derredor, es una obra con retrogusto como acertadamente me comentó Ana después, que deja poso y se puede saborear y repensar después.

Merece la pena verla, pero sobre todo, señores, merece la pena ir al teatro, la actuación, la interpretación, la risa y el llanto en su estado más puro, la actuación en su más radical estado, otras vidas en directo. Un auténtico placer.

Cosillas

Estamos en tiempos inciertos, hemos creado una sociedad con unos hábitos en numerosas ocasiones absurdos y con unos valores en los que en pocas ocasiones lo más importante es la persona...que es lo único que da sentido a las cosas, ni la economía, ni la libertad, ni otros tantos cacareados conceptos de unidad, igualdad y demás tienen sentido si no son referidos a la persona. Viendo como está el mundo, a veces uno piensa que lo mejor que le puede ocurrir a la humanidad es desaparecer, pero creo que no debe cundir la desesperanza, que lo importante es ir aportando granitos de arena para ir cambiando cosas, empezando por una actitud personal...Cuando atisbo algo de pesimismo me pongo cosas como esta...y retorno a la lucha. ¡Ah! Gracias a ELLA que me hace ser mejor persona y ver estas pequeñas cosillas

Hoy por ELLA

Como lo importante es celebrar, sea lo que sea....pues otra cancioncita, porque sí, porque el día en que se supone que más hemos de querernos no es San Valentín, no ha llegado aún, esto no ha hecho más que empezar...va por ELLA

Hobbes III

El Hobbes III era la típica embarcación que parecía que iba a romperse en mil astillas en la siguiente ocasión en la que tocara las parduzcas aguas, a pesar de lo cual, llevaba años y años remontando el Río Perfume en Hué.

Jean, había oído muchas de las leyendas del río a lo largo de todo el tiempo que lo surcó. Él mismo ya formaba parte de la leyenda; no en vano había pasado de hijo de pequeño burgués parisino, de comprar libros y novelas de amor en la Rue Lafayette a contrabandista de opio primero y transportista de todo tipo de cosas y personas después. Piensa en las amantes que ha visto su barco; las parejas furtivas que llevaba a los bosques cercanos, piensa en mandarines confiados y sapientísimos monjes ascetas...

Entre el olor a brea y a pescado que aún tiene algún viejo embarcadero, recuerda con desdentada sonrisa, como en la eterna estación de las lluvias, un leve manto de flores cubría la superficie de las aguas y como los pétalos se abocaban vertiginosos hacia una incierta desembocadura. También recuerda como la conoció a ella, su primer único amor y su sonrisa mientras apartaba su lindo pelo liso para, cogiendo del agua una flor, colocarla sobre la pequeña oreja y besar el blanco y elongado cuello...recuerda y recuerda, mientras suena a la hora de siempre la gran campana de una pagoda, un pétalo se pierde entre las aguas río abajo, cae el sol viejo y dorado y al mirar a su vera, es observado por la mejor de miles de razones por las que se quedó a vivir aquí...

Martes de Carnaval

Hoy es Martes de Carnaval, ese en el que la gente se muestra tal como es, a pesar de ir disfrazada. La gente suele ser un tanto exhibicionista, mostrar su alma, a través de las letras o en un festival de la carne como es el carnaval.

Yo, por mi parte, aprovecho el día para meter una cuña en favor del artífice del esperpento en España y, del que creo, mejor supo reflejar, todo lo bufo, miserable y maravillosamente absurdo que nos rodea en este país: D. Ramón María del Valle Inclán.

No me cansaré (quizá año tras año, no he revisado mi blog para ver lo que escribía hace un año) de recomendar la lectura de ese volúmen de Martes de Carnaval con Las galas del difunto, Los Cuernos de Don Friolera y La Hija del Capitán.

Yo aprovecho y releo alguno esta noche que, a partir de mañana es época de recogimiento...¿hasta el 9 de marzo?...

Una buena noticia

Para ELLA...porque le ha llegado una buena noticia...y le dije que cantara para celebrarlo...yo silbo...
Me encanta el tono de esta canción...se parece mucho a una de Marvin Gaye...pero con ese toque personal y único que solo Amy Winehouse puede dar a las canciones

Estricnina 30mg en Parches

Ya lo tienen listo y va a ser la gran innovación de este año 2.008; claro está, si se produce la reforma legislativa correspondiente, sobre todo para autorizar su venta. Es el único detalle que les falta a los laboratorios que van a comercializar el producto; el resto ya los han pulido durante años y han logrado eliminar todos los terribles efectos secundarios de la estricnina, mejorando su eficacia y evitando desagradables consecuencias de este producto. Se va a vender en cajas de 3, 4 o 5 parches. Obviamente no va a hacer falta receta médica. Se aplica el parche en el antebrazo y se espera el efecto. La publicidad en la que han pensado destaca la pulcritud del método, la autonomía que permite; es lo más limpio para el sujeto, para la familia, para la sociedad. "Pura libertad" dice el lema. Extraño mundo este, ¿no?.

Impossible Germany

Observo desde la tercera planta del hotel, los tejados de pizarra que brillan de lluvia al otro lado del río. El café humea en mis manos que van adquiriendo un tono rojizo a medida que se calientan. En la soledad de madera de la moderna habitación, echo un último vistazo antes de marchar a trabajar.

En la calle, cientos, miles, millones de diminutas gotitas de agua, se condensan y caen sobre este país imposible; la nube húmeda que conforman se mueve como una bandada de pájaros al ritmo que le marca una leve brisa de muy mañana.

El taxista que me conduce al trabajo no sabe español, tampoco inglés, ni yo alemán, menos mal que nuestra transacción va a ser sencilla y llevo en un papel dónde quiero ir.

Conforme avanzamos por la carretera, se dibuja la verde campiña salpicada de casitas grises y blancas...Wilco suena en la radio del taxi y en mi cabeza, me acuerdo de ti, quedamos a miles de kilómetros, no obstante en este mismo momento, sé a ciencia cierta que has estado pensando en mi y nos unimos por un segundo mirando los mismos rayos de sol que comienzan a romper tras la gris nube que cubría el horizonte...adelante esperan números, papeles y reuniones en un idioma hecho de declinaciones...pero ya no será lo mismo.

Un anillo y Dos Besos

La luz que entra por el rosetón, en franjas blanquecinas, corta la espesa humareda olorosa de incienso que llena toda la estancia....guardo una cola de adultos...

Recuerdo que, hasta esa primera visita que hicimos con el colegio, un obispo había sido algo intangible para mi, alguien inalcanzable, una casta pura y santa a la que un simple mortal no podía tener acceso. Guardamos cola en el salón del trono y, recuerdo que hubo cuchicheos y bisbiseos de todos cuando apareció por una portezuela lateral. El andar calmo, gesto amable y sonrisa beatífica. Fue preguntando uno a uno cómo nos llamábamos y si eramos buenos estudiantes. Nosotros, con gesto prefabricado hacíamos la reverencia y el saludo que habíamos estado ensayando la tarde anterior. Llevaba una gran cruz de plata en el pecho y en el saludo brillaba el anillo de oro que debía ser besado.

El tono de la piel rosado...entonces como ahora...es mi turno, tras guardar la cola religiosa y escrupulosamente, me he acercado y he vuelto a besar el anillo que resalta en las manos juntas sobre el pecho... el obispo es de nuevo, intangible, ascético, inalcanzable...

The worst day of the year

Yesterday was the worst day of the year. It is not because for one was evil, but because came notified in all the places. In fact, if they are set, in the calendars those that carry calendar of saints' days, in the corresponding one to the day of yesterday, does not put anything, there is not saint, ¿they believe that is coincidence or a typographic failure?. Not, they be not ingenuous. Last year caught us for surprise and nobody was prepared, but this year they had been notifying during days so that the people walked with care. Is used to coming after Christmas, for the middle of January.

There were accidents of all types, of the ones that they leave in the news, of the serious, of the less serious and other of those that we attribute to the bad luck without knowing that, only, themselves due to the day in which we are: the worst day of the year. Without going further, in the laboratory in which I work, there was a moment in which were the connections of the computers and an experiment with the one that were went to the drain; they jumped various test tubes and a gummy gray matter impacted in a cabinet since the headquarters in which was expecting to be utilized. And thus, with all.

Upon arriving at house, the microwave did not function and some strange lines appeared to each while in the television set. Perhaps if they study it in a future one quieran to attribute it to the solar storms that there is occasionally, but neither themselves due to that. In the end of the day, almost to average night, I felt a light sickness and me cave-in as a puppet in the carpet of the parlor, could not fight against that element, thus until today I have woke up. Already there is saint in the calendar and I have the sensation, themselves not if shared by someone that know this phenomenon that from now on the alone year can improve. ..y for next year I expect that they notify with more time so that we can be prepared.

El peor día del año

Ayer fue el peor día del año. No es porque para uno fuera malo, sino porque venía avisado en todos los sitios. De hecho, si se fijan, en los calendarios esos que llevan santoral, en el correspondiente al día de ayer, no pone nada, no hay santo, ¿creen que es casualidad o un fallo tipográfico?. No, no sean ingenuos. El año pasado nos pilló por sorpresa y nadie estaba preparado, pero este año habían estado avisando durante días para que la gente se anduviera con cuidado. Suele venir después de la navidad, para mediados de enero.

Hubo accidentes de todo tipo, de los que salen en las noticias, de los graves, de los menos graves y otros de esos que achacamos a la mala suerte sin saber que, únicamente, se debe al día en el que estamos: el peor día del año.

Sin ir más lejos, en el laboratorio en el que trabajo, hubo un momento en el que se fueron las conexiones de los ordenadores y un experimento con el que estábamos se fue al garete; saltaron varios tubos de ensayo y una viscosa materia gris impactó en un armario desde el matriz en el que estaba esperando ser utilizado. Y así, con todo. Al llegar a casa, el microondas no funcionaba y unas extrañas líneas aparecían a cada rato en el televisor. Quizá si lo estudian en un futuro quieran achacarlo a las tormentas solares que hay de vez en cuando, pero tampoco se debe a eso.

Al final del día, casi a media noche, sentí un ligero mareo y me derrumbe como un pelele en la alfombra del salón, no podía luchar contra ese elemento, así hasta que hoy he amanecido. Ya hay santo en el calendario y tengo la sensación, no se si compartida por alguien que conozca este fenómeno de que a partir de ahora el año solo puede mejorar...y para el año que viene espero que avisen con más tiempo para que podamos estar preparados.

Porque sí, Alegría

De vez en cuando la alegría
tira piedritas contra mi ventana
quiere avisarme que está ahí esperando
pero hoy me siento calmo
casi diría ecuánime
voy a guardar la angustia en su escondite
y luego a tenderme cara al techo
que es una posición gallarda y cómoda
para filtrar noticias y creerlas [...]
Piedritas en la ventana (Fragmento) Mario Benedetti.

Uno de mis poetas preferidos y una de las canciones más bonitas, o que a mi más me ha gustado de los últimos tiempos...sencillamente preciosa: Elefantes "Que yo no lo sabía"

Reseña

Esta va a ser una postal de futuro. Me explico. Uno ve por ahí reseñas de libros que la gente, amigos, compañeros y demás leen o están leyendo. Yo por mi parte voy a hacer una reseña, breve, del siguiente libro que va a pasar a ocupar un lugar en mis anaqueles. Se trata de la novela de Mónica Gutierrez Sancho que está a punto de ser publicada. Asisto a este estreno con una mezcla de curiosidad por la historia que pueda contar, de picazón por empezarla y de emoción, pues no en vano es una compañera de blog que ha dado el salto a la "gran" literatura (algo en lo que Mónica lleva años, tiene más que trabajado y merece), algo que muchos quizás consigamos algún día.

De momento doy mi enhorabuena a Mónica, le deseo éxito a ella y la mejor de las suertes a la novela.

"Si vuelves te contaré el secreto" de Mónica Gutierrez Sancho, Editorial Caballo de Troya.

Pd. El libro ya se puede reservar en la mayoría de las librerías, como en la Casa del Libro

Dogma-til

La constante temperatura elevada no era un buen síntoma. Al decir de alguno de los especialistas que te vió, era algo grave, muy grave. Pasaron las subidas de temperatura y comenzaron las alucinaciones y esas extrañas marcas en las manos y otras partes del cuerpo. Después, un insólito conocimiento de la Biblia, hasta en sus pasajes menos accesibles. La vida de Jesús llegaste a conocerla del cabo al rabo, ¡vamos! como si la hubieras vivido a su lado...Todo ello resultaba inquietante, pero esa fe, el seguimiento de esos principios de amor y caridad, yo creo que te estaban haciendo mejor persona. Decías en pleno éxtasis, que eras el fundador de una nueva fe, de una nueva forma de religiosidad...y eso ya no podía ser. El último especialista al que visitamos, lo tuvo muy claro. No eran normales ese prurito y esos arrebatos místicos. Sin mayores miramientos y sin pensar en los efectos secundarios que pudiera acarrear a millones de almas desvalidas y descarriadas de este fin de siglo, con letra absolutamente ilegible, extendió lo que debíamos administrar: Dogmatil de 200 mg. Oye y mano de santo. Desde entonces vuelves a ser una persona normal como el resto del mundo; lo único es que te provoca mucha somnolencia.

Feliz Año Nuevo

Normalmente, al nuevo año no le suelo pedir nada porque sé que me voy a tener que dar de tortas con él. Pero en este caso va a ser distinto...para mí, deseo que sea como mínimo igual de bueno que el 2.007 lo ha sido...

Para ustedes, visitantes y amigos, que todo lo bueno que deseen se cumpla.

FELIZ AÑO NUEVO A TODOS!!