All I Feel Now

Como, sin duda, habrán notado, sigo sin mucho tiempo para redactar nada, así que continúo (en mi pretensión de abandonar) con canciones que me asaltan y que, les prometo, dan pistas acerca del momento actual. Esta es de un grupo francés que me gusta: Air. Canción y video

Papeles

He encontrado unas notas que parecen antiguas. Tengo que descifrarlas pues apenas se distinguen las letras en un papel amarillento que parece querer romperse a cada respiración y guardar para siempre el secreto que, en tinta verde, rasga sus fibras. En cuanto tenga un poquito de tiempo las veo; cogeré la lupa con la que mi padre observaba los sellos de Franco; investigaré como lo hacen los "listos" de CSI. Pudieran ser cartas de amor de viejos amantes; cartas de novios desde el frente, o a lo mejor recibos de los censos que pagaron durante años mis tatarabuelos al señorito de Madrid...no lo sé. En cuanto sepa algo, no duden que publicaré los resultados, ahora ando liado...espero no tardar; mientras tanto disculpen si les tengo algo abandonados o tengo alguna telaraña en el tablado.

Esta mañana

Esta mañana he mirado el anillo que, redondo y dorado, brilla en mi dedo anular: he sonreído tranquilo. Esta mañana he salido a la terraza a respirar fuerte y a ver desde la atalaya del noveno piso como, abajo, las hormiguitas se peleaban por llegar con sus coches hasta la misma puerta de sus trabajos. El aire fresco que se respira a las siete de la mañana, no es el mismo que se respira a lo largo de todo el resto del día, es único, joven y revitalizante.

Esta mañana me he quitado el pijama nuevo y naranja y con una enorme cara de Micky Mouse que me compré ayer.

Esta mañana, como de hace un tiempo a esta parte, no me he puesto gomina en el pelo, crece fosco y, así permanece todos los días, despistado, alegre o somnoliento según sea el momento del día.

Esta mañana, como todas desde hace tiempo, he silbado canciones nuevas.

Ecos

Poquitas cosas hay como escribir frente al mar. Masa azul tremendamente inspiradora; y el Sol límpido acaricia la cara, se recrea y juega a las sombras con las cuartillas rasgadas en tinta.

Fotografía: Ana M. Morales Contreras

7 días

Han pasado 7 días; ni más ni menos que 7 días, con sus mañanas y sus noches...¡¡y todo lo que ha pasado!! Después de volver uno de viaje en el que está desconectado de la realidad nacional y de los chismorreos de la Villa y Corte, de repente, coge uno la portada del vetusto diario monárquico y la tinta se queda en los dedos, el periódico casi lagrimea. En la foto de portada a cuatro columnas, la estación de Chamartín atestada de gente, una pequeña recua de políticos hipan con cara de perro pachón bajo sus corbatas. En el titular: "Yo representaba la estabilidad institucional, la unidad en la pluralidad..." y en el antetítulo: "Pero es que los españoles ya no quieren vivir juntos y prefieren el caos...". A la puerta del tren, lombrigudo aparece el cuerpo, asoma la regia napia borbónica y saluda con el brazo a sus incondicionales. Marcha a un incierto exilio, hacia otro país en el que todavía admiren la grandeza de ciertas instituciones, Francia por ejemplo. Porque es lo cierto que, estéticamente una monarquía viste mucho más que una República, pero...

La Fabrica de Salitres

Tovarich mueve el rabo y hace cabriolas entre las piernas de su amo. Este le lanza un palo que el can, recoge y devuelve con esa fidelidad a la que nos gustaría estar acostumbrados. Pasea por el viejo adoquinado gris; arrastra un poco los pies, entre los elevados y frondosos plátanos, entre los naranjos y algún que otro árbol exótico traído de oriente. Las manos entrelazadas a la espalda. Manos dañadas por la exposición durante años al salitre y todos los demás compuestos con que se fabrican los elementos de muerte. Tovarich va y viene, lento su caminar porque ya es viejo, como la guerra, como el mundo.

El viejo pabellón de invitados y los almacenes son ahora un fantasmal eco lejano de voces con sus ventanas tapiadas. La vieja fuente ha dejado de verter su cristal fresco por los canalones del jardín. Sopla una pequeña brisa del sur que le trae aromas a azahar, lirio y rosas como todas las primaveras; como esta última primavera. Cae el sol en esa última noche. A la mañana siguiente habrá de dejar "libre y expédita la instalación", dice la orden de la autoridad competente.

Hace frío a la mañana siguiente, cuando despierta en el que había sido su cuarterón hasta ayer. Se asoma por el ventano verde que da a una calleja, abajo dos naranjos, sacan su blanca flor y flanquean la puerta de entrada principal al recinto. Recoge en un hato lo único material que le queda en la vieja fábrica y sale cerrando tras de sí la enorme puerta verde. Cruza la calleja a por el "manchado" de todas las mañanas. Tovarich acompaña por primera vez a su amo fuera de las instalaciones, mira a todos lados descubriendo un nuevo mundo más allá de su parque, los militares y su amo. Su amo también lo tiene que descubrir.

Recuerdo

Ha pasado esta mañana, volandero como las golondrinas que empiezan a rasear por los aleros, un recuerdo de Egipto, del viaje a Egipto de hace casi dos años. Coincide esto con una exposición que sobre arte egipcio hay en Barcelona. Da la casualidad de que es viernes y suenan cantos de fin de semana en la cabeza y me traslado a esta maravilla de país, de nuevo. Golden Brown, The Stranglers

Día Mundial del Teatro

Hoy se celebra el día mundial del teatro. Hoy, si pasan por la estatua del gran Valle-Inclán en Madrid, lo verán con una bufanda puesta como todos los años; para homenajearlo a él y a todos los que se dedican a hacérnoslo pasar bien, pensar, sufrir y vivir, en estado puro, las vidas de otros, las vidas pensadas por otros, o nuestras propias vidas reflejadas sobre las tablas. Porque el teatro es el acto prístino y radical de entretenimiento desde los tiempos clásicos hasta la actualidad.

Hace unos días, estas vacaciones, tuve la oportunidad de visitar Segóbriga (más que recomendable excursión) y, de situarme en el proscenio de su teatro "frente al público". Por un segundo imaginé lo que tuvo que ser en esa época una representación y, por un segundo, pude intuir lo que puede ser una representación en la actualidad; merece la pena pensar medio minuto en ello y dejarse llevar por las letras, por las palabras, por los sonidos y los sentimientos que puede provocar una obra de teatro, EL TEATRO...

FELIZ DÍA!!!

Un jueves cualquiera

Para un amanecer cualquiera; para una mañana de sábado paseando el café por toda la casa; para cuando marchas por la Nacional 320...para cuando te mira, la miras o admiras...para cuando brilla el sol dentro y fuera...

Nana

¡¡Arrorro, arrorro!! Tus palabras son la nana que suena al niño para azular sus sueños temprano.

Arrorro, arrorro...Tus palabras son el calor en el que se acurrucan los pensamientos dulces.

Arrorro, arrorro, tus palabras melisa, menta, miel...suave bálsamo para dormir.

Tus palabras mullida tranquilidad en el oido infantil...

Arrorro, arrorro...Tus palabras leves soplos de amor,

que alfombran en verde color,

caricias del corazón...

Arrorro, arrorro...

Otro Meme

Me pasa Carmen Puras un meme de un personaje del que no hubiera yo pensado en la vida que me pudiera llegar un meme Enjuto Mojamuto. Acepto el reto porque por falta de tiempo la verdad es que tengo el blog un poquito en abandono.Espero que no se trate de un estudio para adivinar gustos blogueros para la mercadotecnia. Bueno pues ahí vamos.

Voz en off> ¿Cuántas horas al día de media pasas conectado/a a internet?

Enjut@> Conectado bastante, pues trabajo con internet. Utilizándola como a mi me gustaría para investigar, leer todo y encontrar información menos...sin contar trabajo unas dos horas al día.

Voz en off> ¿Cuántas cuentas de correo tienes?

Enjut@> Cuatro. Una por razones profesionales y el resto las fuí abriendo por distintos motivos.Utilizo realmente dos.

Voz en off> ¿De cuántas redes sociales eres?

Enjut@> De una El País de Nox. Muy interesante. El enlace está a la derecha de la página.

Voz en off> ¿Qué te gusta más para expresarte en el blog, el wiki, flirk o twiter?

Enjut@> La verdad es que casi únicamente escribo. Esos palabros los he leído pero me suenan un poco a chino. Estamos aprendiendo, demasiado he tenido últimamente con alcanzar a poner vídeos en el blog, encriptar mi router, etc...poco más, creánme.

Voz en off> ¿A cuántas mujeres blogueras conoces personalmente?

Enjut@> A ninguna, si bien mantengo "correspondencia digital" con un par de ellas, de modo más o menos habitual, casi son de la familia.

Voz en off> ¿ A cuántas mujeres blogueras lees habitualmente?

Enjut@> A siete

Bueno, como verán, nada fuera de lo común. Únicamente me queda por decir que, si bien, no suelo pasar los memes y dejar que participe quien quiera, voy a hacer una excepción y paso el meme a: Ruth; Tanhäuser y Desdemona. Todo sea por Enjuto Mojamuto.

Saludos

Esa tarde, ¿recuerdas que llovió?

La lluvia comenzó a caer de repente, como estallan los sentimientos y eclosiona la primavera. Pareció que el cielo iba a caer sobre nosotros al son de los truenos. Corrimos a refugiarnos bajo el alero de aquella vieja farmacia, que conservaba en viejos botes de porcelana, ungüentos, pócimas, brebajes para todo tipo de enfermedades y dolores: para la cabeza, para el estómago, lumbago, para el mal de amores, para la tristeza existencial...Un relámpago, un, dos, tres...ruge el trueno que quiebra feroz el cielo negro de ganas de lluvia. Delante nuestro cruza una bicicleta apresurada, vuela la capa de lluvia color azul del señor que pedalea. Levanta un poco el barro de la calle. Tintinean sobre el suelo y una chapa metálica, las gotas provenientes de la vieja madera oscura del tejado. Justo a nuestro lado un gato, mira lastimoso.

En tu cara un mechón de pelo moreno aplastado y hay unas gotas que resbalan en ordenada procesión por tu mejilla, otras lo hacen por tu elongado cuello y se pierden de la vista. Tu mirada está suavemente perdida más allá de las casejas.

Escampa la tormenta, deja tras de sí un fragancias de recuerdos verdes, humedas tierras rojas, amarillos campos de cereal sedientos, miradas cobijadas bajo aleros, gatos cobardes y huyen las nubes que buscan otros suelos que mojar, otras ciudades, otras gentes...

Una noche en el teatro

Fue una agradable sorpresa de cumpleaños la que el pasado sábado tuve; y es que me encanta ir al teatro. El marco uno de los mejores: la ciudad imperial de Toledo y el Teatro Rojas. La obra "Como abejas atrapadas en la miel" de Douglas Carter Beane con dirección de Esteve Ferrer. Basicamente la historia gira en torno a la primera novela de un joven escritor y a su fortuito encuentro con una afamada productora musical que le propone el trabajo de su vida, le pone la miel en los labios con una consagración en el mundo de la literatura al más alto nivel. Esa primera impresión se irá desvaneciendo poco a poco y se irá viendo el esqueleto de las relaciones, todo un mundo de falsedades, de intereses y de engaños que hay detrás, a la par que se irán desgranando y dejando en el aire todo un cúmulo de preguntas que tienen dificil respuesta: el mundillo de los arribistas, los límites de la creación, creación y mercado, para qué o quién se escribe, lo efímero como modo de vida actual, etc... (no quiero desvelar detalles) Se crean incertidumbres en el espectador, le hacen cuestionarse cosas del mundo y de su mundo en derredor, es una obra con retrogusto como acertadamente me comentó Ana después, que deja poso y se puede saborear y repensar después.

Merece la pena verla, pero sobre todo, señores, merece la pena ir al teatro, la actuación, la interpretación, la risa y el llanto en su estado más puro, la actuación en su más radical estado, otras vidas en directo. Un auténtico placer.

Cosillas

Estamos en tiempos inciertos, hemos creado una sociedad con unos hábitos en numerosas ocasiones absurdos y con unos valores en los que en pocas ocasiones lo más importante es la persona...que es lo único que da sentido a las cosas, ni la economía, ni la libertad, ni otros tantos cacareados conceptos de unidad, igualdad y demás tienen sentido si no son referidos a la persona. Viendo como está el mundo, a veces uno piensa que lo mejor que le puede ocurrir a la humanidad es desaparecer, pero creo que no debe cundir la desesperanza, que lo importante es ir aportando granitos de arena para ir cambiando cosas, empezando por una actitud personal...Cuando atisbo algo de pesimismo me pongo cosas como esta...y retorno a la lucha. ¡Ah! Gracias a ELLA que me hace ser mejor persona y ver estas pequeñas cosillas

Hoy por ELLA

Como lo importante es celebrar, sea lo que sea....pues otra cancioncita, porque sí, porque el día en que se supone que más hemos de querernos no es San Valentín, no ha llegado aún, esto no ha hecho más que empezar...va por ELLA

Hobbes III

El Hobbes III era la típica embarcación que parecía que iba a romperse en mil astillas en la siguiente ocasión en la que tocara las parduzcas aguas, a pesar de lo cual, llevaba años y años remontando el Río Perfume en Hué.

Jean, había oído muchas de las leyendas del río a lo largo de todo el tiempo que lo surcó. Él mismo ya formaba parte de la leyenda; no en vano había pasado de hijo de pequeño burgués parisino, de comprar libros y novelas de amor en la Rue Lafayette a contrabandista de opio primero y transportista de todo tipo de cosas y personas después. Piensa en las amantes que ha visto su barco; las parejas furtivas que llevaba a los bosques cercanos, piensa en mandarines confiados y sapientísimos monjes ascetas...

Entre el olor a brea y a pescado que aún tiene algún viejo embarcadero, recuerda con desdentada sonrisa, como en la eterna estación de las lluvias, un leve manto de flores cubría la superficie de las aguas y como los pétalos se abocaban vertiginosos hacia una incierta desembocadura. También recuerda como la conoció a ella, su primer único amor y su sonrisa mientras apartaba su lindo pelo liso para, cogiendo del agua una flor, colocarla sobre la pequeña oreja y besar el blanco y elongado cuello...recuerda y recuerda, mientras suena a la hora de siempre la gran campana de una pagoda, un pétalo se pierde entre las aguas río abajo, cae el sol viejo y dorado y al mirar a su vera, es observado por la mejor de miles de razones por las que se quedó a vivir aquí...

Martes de Carnaval

Hoy es Martes de Carnaval, ese en el que la gente se muestra tal como es, a pesar de ir disfrazada. La gente suele ser un tanto exhibicionista, mostrar su alma, a través de las letras o en un festival de la carne como es el carnaval.

Yo, por mi parte, aprovecho el día para meter una cuña en favor del artífice del esperpento en España y, del que creo, mejor supo reflejar, todo lo bufo, miserable y maravillosamente absurdo que nos rodea en este país: D. Ramón María del Valle Inclán.

No me cansaré (quizá año tras año, no he revisado mi blog para ver lo que escribía hace un año) de recomendar la lectura de ese volúmen de Martes de Carnaval con Las galas del difunto, Los Cuernos de Don Friolera y La Hija del Capitán.

Yo aprovecho y releo alguno esta noche que, a partir de mañana es época de recogimiento...¿hasta el 9 de marzo?...

Una buena noticia

Para ELLA...porque le ha llegado una buena noticia...y le dije que cantara para celebrarlo...yo silbo...
Me encanta el tono de esta canción...se parece mucho a una de Marvin Gaye...pero con ese toque personal y único que solo Amy Winehouse puede dar a las canciones

Estricnina 30mg en Parches

Ya lo tienen listo y va a ser la gran innovación de este año 2.008; claro está, si se produce la reforma legislativa correspondiente, sobre todo para autorizar su venta. Es el único detalle que les falta a los laboratorios que van a comercializar el producto; el resto ya los han pulido durante años y han logrado eliminar todos los terribles efectos secundarios de la estricnina, mejorando su eficacia y evitando desagradables consecuencias de este producto. Se va a vender en cajas de 3, 4 o 5 parches. Obviamente no va a hacer falta receta médica. Se aplica el parche en el antebrazo y se espera el efecto. La publicidad en la que han pensado destaca la pulcritud del método, la autonomía que permite; es lo más limpio para el sujeto, para la familia, para la sociedad. "Pura libertad" dice el lema. Extraño mundo este, ¿no?.

Impossible Germany

Observo desde la tercera planta del hotel, los tejados de pizarra que brillan de lluvia al otro lado del río. El café humea en mis manos que van adquiriendo un tono rojizo a medida que se calientan. En la soledad de madera de la moderna habitación, echo un último vistazo antes de marchar a trabajar.

En la calle, cientos, miles, millones de diminutas gotitas de agua, se condensan y caen sobre este país imposible; la nube húmeda que conforman se mueve como una bandada de pájaros al ritmo que le marca una leve brisa de muy mañana.

El taxista que me conduce al trabajo no sabe español, tampoco inglés, ni yo alemán, menos mal que nuestra transacción va a ser sencilla y llevo en un papel dónde quiero ir.

Conforme avanzamos por la carretera, se dibuja la verde campiña salpicada de casitas grises y blancas...Wilco suena en la radio del taxi y en mi cabeza, me acuerdo de ti, quedamos a miles de kilómetros, no obstante en este mismo momento, sé a ciencia cierta que has estado pensando en mi y nos unimos por un segundo mirando los mismos rayos de sol que comienzan a romper tras la gris nube que cubría el horizonte...adelante esperan números, papeles y reuniones en un idioma hecho de declinaciones...pero ya no será lo mismo.