¿?

¿Qué intención tendrá ese hombre que todos los días está parado en la esquina y que, de repente, inicia su camino en el preciso momento en el que tú pasas por su lado?. Parece que huye de si mismo hasta el día siguiente.

¿Y ese otro que está pintando el balcón de negro y deja de hacerlo y pasa a su casa, cuando lo miras desde la calle al estar a su altura?.

¿Por qué deja de hablar por el móvil ese señor de la corbata roja y la camisa verde antiguo cuando pasas por la acera de enfrente, aunque esté tratando el más vital y fundamental de los temas?.

¿Por qué para su baile con el viento el remolino de hojarasca al sonido de mis pasos?.

Creo que no hay respuestas para todo, no las tengo...

¿En qué momento fui sombra, ceniza bruna llevada en volandas por ráfagas del Ábrego?

Una semanita más

Tengo un sol anaranjado que me ilumina y sonríe. Esta tarde cogeré la salida más cercana de la autovía hacia el norte (sí, esa que cruza todo el país) e intentaré ir a su encuentro. Tengo ya todito recogido en casa, el perejil sandunguero regado para que a la vuelta siga aromatizando mis pócimas, las baterías cargadas y los papeles en regla...He dejado la comida para los pájaros en el armario de la izquierda del frigorífico y marcho de vacaciones una semanita, de momento, en periplo por tierras norteñas. Aspiramos profundamente, expulsamos tranquilamente el aire y ya suenan The Beatles en el radio CD...

Ya les contaré...

Cartas

Una de las mayores ilusiones que puede haber en la vida consiste en recibir cartas, pero no cartas de esas del banco, no de esas con facturas o de esas que salen de ordenadores de grises burocratas numerarios y su postmoderno e ineficiente Windows Vista; me refiero a cartas de verdad, páginas manuscritas, de esas que llevan las letras minúsculas, redondeadas una a una con la precisión y paciencia de un viejo relojero. El momento de abrir el buzón y encontrar uno de esos pequeños tesoros es emocionante, se mira primero el tamaño del sobre, el tipo de papel y el tipo de letra: si está caida hacia un lado o es pequeña o grande, en bolígrafo negro o azul... Y tras esos primeros segundos en los que se palpa la primera información de la misiva, en un súbito movimiento de la mano, aparece en la solapita que cierra el sobre, el nombre del remitente; personaje que se cuela por una rendija en estos segundos vitales.

Por eso yo últimamente disfruto mucho enviándome cartas. Compro por un lado el papel verjurado con sus suaves irregularidades y su filigrana. Después elijo minuciosamente el sobre que acompañará a las noticias, impresiones o lo que quiera que sea que ponga en la carta. Con infantil trazo rasgo el papel con el bolígrafo, firmo y en una breve postdata, termino deseándome lo mejor para mi mismo...¿Qué me cuento en mis cartas? Pues dónde estoy, lo que hago en ese momento, o pequeñas ideas para relatos o cuentos, lo que veo en un segundo, me mando alguna foto de algo que me haya llamado la atención...en definitiva, bebo del momento y me remito los aromas y gustos que han dejado esos segundos. Son pequeños cuadros impresionistas de plazas, monumentos, caras, gestos, situaciones, gentes; es, en definitiva, vivir en distintas secuencias, mis distintas vidas, de esas de las que han sido mías por un instante o serán mías en algún momento y que a modo de papel volandero aparecen cada cierto tiempo en el buzón blanco de mi casa.

Sintonía de Verano

Primer día de vacaciones para muchos, vuelta de vacaciones para otros. Otros tantos andan donde siempre, como siempre, absortos en sus pequeñas vidas de enanitos de jardín; los más imbuidos en un estado catatónico proporcionado por ese circo que es el futbol y que, por unos días, nos hace sentirnos fuertes, dichosos, para ver el siguiente paso en la celebración del triunfo de la selección española...pero todo anda en movimiento, lento, acompasado, la rueda sigue girando y ya nos ha traido, el verano naranja, blanco y azul que tanto ansiábamos...con él nos vamos poniendo a caminar de nuevo...para estos momentos he encontrado esta perlica

Cera (otro anticipo de idea)

Ay!Un pequeño gemido salió de sus pálidos y finos labios al contacto con el calor. Una vez se hubo secado la fina película entre sus dedos le recordó el tacto de la piel de porcelana del rostro de su madre, cuando ella la tocaba justo antes de dormir y de la canción de cuna que, todas las noches le cantaba.

La primavera no solo traía frondosos olores de los bosques cercanos, la floración de los cerezos sakura, sino que también hacía salir de sus escondrijos a las abejas, su humilde laboriosidad, la dulce y rica miel y la fina cera para su trabajo...

Cosas de la mágia

Hoy, precisamente hoy, día 23 es el día más largo del año, un día mágico de renovaciones y cambios, un día para trastocar lo que no nos haya gustado o un día de permanencias (para dejar lo que nos esté gustando). Justo en este día, comienzo a volver. Justo cuando mi blog está a punto de cumplir tres años de existencia. En un par de días, este tablado bufo estará de celebración, porque lo bueno es celebrar, sea lo que sea y, sobre todo, poder escribir. Gracias a todos y todas por estar ahí, de corazón. Seguimos.

All I Feel Now

Como, sin duda, habrán notado, sigo sin mucho tiempo para redactar nada, así que continúo (en mi pretensión de abandonar) con canciones que me asaltan y que, les prometo, dan pistas acerca del momento actual. Esta es de un grupo francés que me gusta: Air. Canción y video

Papeles

He encontrado unas notas que parecen antiguas. Tengo que descifrarlas pues apenas se distinguen las letras en un papel amarillento que parece querer romperse a cada respiración y guardar para siempre el secreto que, en tinta verde, rasga sus fibras. En cuanto tenga un poquito de tiempo las veo; cogeré la lupa con la que mi padre observaba los sellos de Franco; investigaré como lo hacen los "listos" de CSI. Pudieran ser cartas de amor de viejos amantes; cartas de novios desde el frente, o a lo mejor recibos de los censos que pagaron durante años mis tatarabuelos al señorito de Madrid...no lo sé. En cuanto sepa algo, no duden que publicaré los resultados, ahora ando liado...espero no tardar; mientras tanto disculpen si les tengo algo abandonados o tengo alguna telaraña en el tablado.

Esta mañana

Esta mañana he mirado el anillo que, redondo y dorado, brilla en mi dedo anular: he sonreído tranquilo. Esta mañana he salido a la terraza a respirar fuerte y a ver desde la atalaya del noveno piso como, abajo, las hormiguitas se peleaban por llegar con sus coches hasta la misma puerta de sus trabajos. El aire fresco que se respira a las siete de la mañana, no es el mismo que se respira a lo largo de todo el resto del día, es único, joven y revitalizante.

Esta mañana me he quitado el pijama nuevo y naranja y con una enorme cara de Micky Mouse que me compré ayer.

Esta mañana, como de hace un tiempo a esta parte, no me he puesto gomina en el pelo, crece fosco y, así permanece todos los días, despistado, alegre o somnoliento según sea el momento del día.

Esta mañana, como todas desde hace tiempo, he silbado canciones nuevas.

Ecos

Poquitas cosas hay como escribir frente al mar. Masa azul tremendamente inspiradora; y el Sol límpido acaricia la cara, se recrea y juega a las sombras con las cuartillas rasgadas en tinta.

Fotografía: Ana M. Morales Contreras

7 días

Han pasado 7 días; ni más ni menos que 7 días, con sus mañanas y sus noches...¡¡y todo lo que ha pasado!! Después de volver uno de viaje en el que está desconectado de la realidad nacional y de los chismorreos de la Villa y Corte, de repente, coge uno la portada del vetusto diario monárquico y la tinta se queda en los dedos, el periódico casi lagrimea. En la foto de portada a cuatro columnas, la estación de Chamartín atestada de gente, una pequeña recua de políticos hipan con cara de perro pachón bajo sus corbatas. En el titular: "Yo representaba la estabilidad institucional, la unidad en la pluralidad..." y en el antetítulo: "Pero es que los españoles ya no quieren vivir juntos y prefieren el caos...". A la puerta del tren, lombrigudo aparece el cuerpo, asoma la regia napia borbónica y saluda con el brazo a sus incondicionales. Marcha a un incierto exilio, hacia otro país en el que todavía admiren la grandeza de ciertas instituciones, Francia por ejemplo. Porque es lo cierto que, estéticamente una monarquía viste mucho más que una República, pero...

La Fabrica de Salitres

Tovarich mueve el rabo y hace cabriolas entre las piernas de su amo. Este le lanza un palo que el can, recoge y devuelve con esa fidelidad a la que nos gustaría estar acostumbrados. Pasea por el viejo adoquinado gris; arrastra un poco los pies, entre los elevados y frondosos plátanos, entre los naranjos y algún que otro árbol exótico traído de oriente. Las manos entrelazadas a la espalda. Manos dañadas por la exposición durante años al salitre y todos los demás compuestos con que se fabrican los elementos de muerte. Tovarich va y viene, lento su caminar porque ya es viejo, como la guerra, como el mundo.

El viejo pabellón de invitados y los almacenes son ahora un fantasmal eco lejano de voces con sus ventanas tapiadas. La vieja fuente ha dejado de verter su cristal fresco por los canalones del jardín. Sopla una pequeña brisa del sur que le trae aromas a azahar, lirio y rosas como todas las primaveras; como esta última primavera. Cae el sol en esa última noche. A la mañana siguiente habrá de dejar "libre y expédita la instalación", dice la orden de la autoridad competente.

Hace frío a la mañana siguiente, cuando despierta en el que había sido su cuarterón hasta ayer. Se asoma por el ventano verde que da a una calleja, abajo dos naranjos, sacan su blanca flor y flanquean la puerta de entrada principal al recinto. Recoge en un hato lo único material que le queda en la vieja fábrica y sale cerrando tras de sí la enorme puerta verde. Cruza la calleja a por el "manchado" de todas las mañanas. Tovarich acompaña por primera vez a su amo fuera de las instalaciones, mira a todos lados descubriendo un nuevo mundo más allá de su parque, los militares y su amo. Su amo también lo tiene que descubrir.

Recuerdo

Ha pasado esta mañana, volandero como las golondrinas que empiezan a rasear por los aleros, un recuerdo de Egipto, del viaje a Egipto de hace casi dos años. Coincide esto con una exposición que sobre arte egipcio hay en Barcelona. Da la casualidad de que es viernes y suenan cantos de fin de semana en la cabeza y me traslado a esta maravilla de país, de nuevo. Golden Brown, The Stranglers

Día Mundial del Teatro

Hoy se celebra el día mundial del teatro. Hoy, si pasan por la estatua del gran Valle-Inclán en Madrid, lo verán con una bufanda puesta como todos los años; para homenajearlo a él y a todos los que se dedican a hacérnoslo pasar bien, pensar, sufrir y vivir, en estado puro, las vidas de otros, las vidas pensadas por otros, o nuestras propias vidas reflejadas sobre las tablas. Porque el teatro es el acto prístino y radical de entretenimiento desde los tiempos clásicos hasta la actualidad.

Hace unos días, estas vacaciones, tuve la oportunidad de visitar Segóbriga (más que recomendable excursión) y, de situarme en el proscenio de su teatro "frente al público". Por un segundo imaginé lo que tuvo que ser en esa época una representación y, por un segundo, pude intuir lo que puede ser una representación en la actualidad; merece la pena pensar medio minuto en ello y dejarse llevar por las letras, por las palabras, por los sonidos y los sentimientos que puede provocar una obra de teatro, EL TEATRO...

FELIZ DÍA!!!

Un jueves cualquiera

Para un amanecer cualquiera; para una mañana de sábado paseando el café por toda la casa; para cuando marchas por la Nacional 320...para cuando te mira, la miras o admiras...para cuando brilla el sol dentro y fuera...

Nana

¡¡Arrorro, arrorro!! Tus palabras son la nana que suena al niño para azular sus sueños temprano.

Arrorro, arrorro...Tus palabras son el calor en el que se acurrucan los pensamientos dulces.

Arrorro, arrorro, tus palabras melisa, menta, miel...suave bálsamo para dormir.

Tus palabras mullida tranquilidad en el oido infantil...

Arrorro, arrorro...Tus palabras leves soplos de amor,

que alfombran en verde color,

caricias del corazón...

Arrorro, arrorro...

Otro Meme

Me pasa Carmen Puras un meme de un personaje del que no hubiera yo pensado en la vida que me pudiera llegar un meme Enjuto Mojamuto. Acepto el reto porque por falta de tiempo la verdad es que tengo el blog un poquito en abandono.Espero que no se trate de un estudio para adivinar gustos blogueros para la mercadotecnia. Bueno pues ahí vamos.

Voz en off> ¿Cuántas horas al día de media pasas conectado/a a internet?

Enjut@> Conectado bastante, pues trabajo con internet. Utilizándola como a mi me gustaría para investigar, leer todo y encontrar información menos...sin contar trabajo unas dos horas al día.

Voz en off> ¿Cuántas cuentas de correo tienes?

Enjut@> Cuatro. Una por razones profesionales y el resto las fuí abriendo por distintos motivos.Utilizo realmente dos.

Voz en off> ¿De cuántas redes sociales eres?

Enjut@> De una El País de Nox. Muy interesante. El enlace está a la derecha de la página.

Voz en off> ¿Qué te gusta más para expresarte en el blog, el wiki, flirk o twiter?

Enjut@> La verdad es que casi únicamente escribo. Esos palabros los he leído pero me suenan un poco a chino. Estamos aprendiendo, demasiado he tenido últimamente con alcanzar a poner vídeos en el blog, encriptar mi router, etc...poco más, creánme.

Voz en off> ¿A cuántas mujeres blogueras conoces personalmente?

Enjut@> A ninguna, si bien mantengo "correspondencia digital" con un par de ellas, de modo más o menos habitual, casi son de la familia.

Voz en off> ¿ A cuántas mujeres blogueras lees habitualmente?

Enjut@> A siete

Bueno, como verán, nada fuera de lo común. Únicamente me queda por decir que, si bien, no suelo pasar los memes y dejar que participe quien quiera, voy a hacer una excepción y paso el meme a: Ruth; Tanhäuser y Desdemona. Todo sea por Enjuto Mojamuto.

Saludos

Esa tarde, ¿recuerdas que llovió?

La lluvia comenzó a caer de repente, como estallan los sentimientos y eclosiona la primavera. Pareció que el cielo iba a caer sobre nosotros al son de los truenos. Corrimos a refugiarnos bajo el alero de aquella vieja farmacia, que conservaba en viejos botes de porcelana, ungüentos, pócimas, brebajes para todo tipo de enfermedades y dolores: para la cabeza, para el estómago, lumbago, para el mal de amores, para la tristeza existencial...Un relámpago, un, dos, tres...ruge el trueno que quiebra feroz el cielo negro de ganas de lluvia. Delante nuestro cruza una bicicleta apresurada, vuela la capa de lluvia color azul del señor que pedalea. Levanta un poco el barro de la calle. Tintinean sobre el suelo y una chapa metálica, las gotas provenientes de la vieja madera oscura del tejado. Justo a nuestro lado un gato, mira lastimoso.

En tu cara un mechón de pelo moreno aplastado y hay unas gotas que resbalan en ordenada procesión por tu mejilla, otras lo hacen por tu elongado cuello y se pierden de la vista. Tu mirada está suavemente perdida más allá de las casejas.

Escampa la tormenta, deja tras de sí un fragancias de recuerdos verdes, humedas tierras rojas, amarillos campos de cereal sedientos, miradas cobijadas bajo aleros, gatos cobardes y huyen las nubes que buscan otros suelos que mojar, otras ciudades, otras gentes...

Una noche en el teatro

Fue una agradable sorpresa de cumpleaños la que el pasado sábado tuve; y es que me encanta ir al teatro. El marco uno de los mejores: la ciudad imperial de Toledo y el Teatro Rojas. La obra "Como abejas atrapadas en la miel" de Douglas Carter Beane con dirección de Esteve Ferrer. Basicamente la historia gira en torno a la primera novela de un joven escritor y a su fortuito encuentro con una afamada productora musical que le propone el trabajo de su vida, le pone la miel en los labios con una consagración en el mundo de la literatura al más alto nivel. Esa primera impresión se irá desvaneciendo poco a poco y se irá viendo el esqueleto de las relaciones, todo un mundo de falsedades, de intereses y de engaños que hay detrás, a la par que se irán desgranando y dejando en el aire todo un cúmulo de preguntas que tienen dificil respuesta: el mundillo de los arribistas, los límites de la creación, creación y mercado, para qué o quién se escribe, lo efímero como modo de vida actual, etc... (no quiero desvelar detalles) Se crean incertidumbres en el espectador, le hacen cuestionarse cosas del mundo y de su mundo en derredor, es una obra con retrogusto como acertadamente me comentó Ana después, que deja poso y se puede saborear y repensar después.

Merece la pena verla, pero sobre todo, señores, merece la pena ir al teatro, la actuación, la interpretación, la risa y el llanto en su estado más puro, la actuación en su más radical estado, otras vidas en directo. Un auténtico placer.

Cosillas

Estamos en tiempos inciertos, hemos creado una sociedad con unos hábitos en numerosas ocasiones absurdos y con unos valores en los que en pocas ocasiones lo más importante es la persona...que es lo único que da sentido a las cosas, ni la economía, ni la libertad, ni otros tantos cacareados conceptos de unidad, igualdad y demás tienen sentido si no son referidos a la persona. Viendo como está el mundo, a veces uno piensa que lo mejor que le puede ocurrir a la humanidad es desaparecer, pero creo que no debe cundir la desesperanza, que lo importante es ir aportando granitos de arena para ir cambiando cosas, empezando por una actitud personal...Cuando atisbo algo de pesimismo me pongo cosas como esta...y retorno a la lucha. ¡Ah! Gracias a ELLA que me hace ser mejor persona y ver estas pequeñas cosillas