Natasha Bedingfield: Unwritten

Este es el soniquete que ocupa mi cabeza cuando en nada tengo que pensar y esta es la canción que ahora suelo ir silbando por la calle. Podría llamarla mi canción del verano, es una sintonía fresca para estos primeros calores duros del estío y tiene un tonillo alegre que encaja a la perfección, con el sol melocotón, rojo de fruta madura y con largos atardeceres y esas sensaciones nuevas que, todos los años suele traer el verano, ganas de disfrutar.

Además la letrilla es alegre, nos invita a disfrutar de la lluvia en la piel, sentir bien los besos en los labios y en general a llevarnos y tener con nosotros todo lo que podamos atesorar de nuestras experiencias porque el resto, lo mejor, está por llegar...está sin escribir: Unwritten....¡¡Viva el positivismo!!(de todo tipo).

Post Data: En cuanto aprenda a poner podcast en la blogocosa esta intentaré traerla a este rinconcito.

Actualización: Gracias a mis buenos amigos blogueros puedo poner el enlace a la canción. A estas alturas desconozco si sale directamente o hay que buscarlo en la página de referencia pero ya está más cerquita. Gracias y saludos.

La 205

Ese es el número de entradas, de postales que lleva este blog. No es que me haya dedicado a contarlas una a una, aparece al acceder a la cosa esta. Esta es una entrada brindis, una entrada celebración. Es la entrada que marca otro año de blog. El segundo. Esta es una postal de agradecimiento a todos y todas los que están y pasan a este rincón de desahogo y relato, sin ustedes este invento no hubiera sido posible. Siguen siendo miles de experiencias las que da este blog, maravillosas las posibilidades de aprender, conocer e intercambiar sensaciones, ampliar horizontes y la estrecha visión que suele uno tener en el cubículo desde el que lanza al mundo letras, que forman palabras, que hilan frases y forman pensamientos...porque lo importante es pensar, escribir, leer...sentir...

El vino tiene un suave sabor afrutado, de frutas rojas maduras, dulce olor a madera de barrica de roble americano y francés, así pues, cojo mi copa y brindo por todos ustedes y por un buen comienzo de tercer año a este ser letras y agua.

Por cierto, gracias a "ELLA", también, por lo que ella sabe.

Del nasciturus

Y los humanos, a pesar de cómo está el mundo siguen empeñados en traer niños a él. Las salas de espera de los hospitales, en las maternidades son ocupadas por manojos de nervios andantes, familiares, y algún padre de esos que no pasa al quirófano porque se marea. Y hoy como ayer, serán miles de nuevas sonrisas las que agradezcan y den la bienvenida a miles de ternuras sonrosadas, a bebés gritones y, a veces, impertinentemente hambrientos. La madre, con la paciencia que dan miles de años de sabiduría, da su pecho descubierto a su hijo, que el corazón que se encuentra justo detrás, ya se lo ha dado. El niño se desubica en su nueva realidad. Tras ello, duerme de lado y sueña y, de cuando en cuando, sonríe, porque comienza a soñar y que no deje de hacerlo el resto de sus segundos; porque la vida se cuenta por segundos, por gotitas, que así se disfruta de su esencia.

Hay cositas que justifican todos los esfuerzos del mundo. Es como la eclosión de las primaveras.

Cambios

Se aproximan cambios. A punto de cumplir el tercer año de blog, estoy maquinando algunos cambios para este pequeño espacio. Unos formales, como añadir algunos blogs amigos más, intentar un pequeño cambio de imagen, quizá de plantilla, y alguna otra cosa, ya veré. Pero sobre todo estoy intentando crear un espacio colectivo de escritores, contemporáneos a quien les habla, y conocidos en este medio, algo así como crear una generación (objetivo quizá algo exorbitante, o quizá no). Aún son meras elucubraciones que espero poder llevar a buen término. A ver lo que sale, entretanto....me ha salido una entrada más para el blog...."rima rimando van los tres delante..." (que diría el clásico).

15-J Primeros Pasos

No resulta nada extraño que no recuerde nada de esa época en directo, pues apenas contaba con dos añitos cuando "sucedieron" las primeras elecciones democráticas tras El Régimen (fórmula pomposa e hispánica de nombrar una dictadura, como una tercera vía del fascismo). Mis recuerdos son, por tanto, cuadrados como la caja tonta en la que he visto las imagenes, impresiones de todo tipo de las gentes referidas a aquel momento.

Me resulta curioso el hecho de La Transición, la moderación de todos, los cambios de camisa de unos cuantos, esa vía típicamente española por la que se cambiaron las cosas en este país, es un fenómeno muy curioso y creo, quizá por desconocimiento, que únicamente ha sido estudiado desde un punto de vista político y no sociológico, que podría conferirle una más clara comprensión de lo ocurrido.

Ahora se cumplen 30 años nada menos, desde que se dieran los primeros pasitos hacia la democracia, hacia esta democracia que ahora tenemos.

Me resulta curioso que todas las efemérides democráticas son celebradas con gran alborozo, no se yo si porque no terminamos de creernos este cuento de las libertades, o lo celebramos mientras dure. Porque, ¿tenemos la democracia que queremos?; ¿se han ido estrechando las libertades?;¿ las posibilidades del sistema se han agotado o aún puede evolucionar?; ¿cuál puede ser la evolución del sistema?. Bueno, perdón, porque no pretendía dejar este cúmulo de dudas, pero aprovechando la celebración quizá debieramos pensar, por un ratito en lo que queremos hacer de este invento que nos hemos dado

Feria del Libro (Cervantofilia)

Antonio Fernández Rañada es Catedrático de Electromagnetismo en la Universidad Complutense de Madrid, y ha escrito una biografía de Heisenberg, no desde un punto de vista de la estricta Física, su campo y el del biografiado, sino casi desde un punto de vista ético, social...eso se intuye en las primeras páginas y, eso, fue lo que nos comentó el autor en la caseta en la que adquirimos (Ana y yo) el vólumen. La Feria del Libro de Madrid es ese maravilloso mercadillo de la cultura, esos empujones por acercarse a una caseta, tocar libros, hojearlos, es ese contacto directo con los autores, para hablar de su obra de tú a tú; es hacer un descubrimiento de un autor, recibir una recomendación, que digo una, miles de recomendaciones...es tener tiempo para visitarla toda y parar en las casetas que a cada cual le interesan. Allí se encuentran todos los libros que en el momento actual son y algunos de los que serán. Es un paseo por el saber en uno de los más bonitos jardines. Uno allí se siente diminuto ante todo lo que aún queda por leer, por saber, por aprender. Por eso, de momento, luzco orgulloso mi nueva adquisición dedicada: un libro sobre un físico, en un campo que, claramente, no es el mío pero que, estoy seguro va a interesarme. Y creo que la feria del libro se va a volver una cita ineludible de todos los años, en espera de que el próximo me firme algún ejemplar de su obra, Alguien con quien no he podido coincidir este año.

Sones Lejanos

Foto: Ana María Morales Contreras

¡Pues fíjate que la gente identifica el sonido del acordeón con París! Pero lo cierto es que es más del Este. De hecho, en la Ciudad de la Luz, únicamente se puede oir el son de este instrumento en las esquinas de algunas calles y en los jardines, cuando en la primavera o comienzos del verano, el sol se hace hueco entre el azufre y plomizo cielo parisino. También cerca de los veladores de los bistrots que salpican la ciudad.

¡Sí! Es más del Este. De Praga, por ejemplo y sin ir más lejos, cerca de la Plaza Vieja; o en el barrio judio, al ladito de esas casitas de vívidos colores, o bajo los soportales en los que se tenía que meter cuando llovía, lo que ocurría muy a menudo. De todos modos, el acordeón es un instrumento para oir de lejos, con ecos de lejano viento, en el fondo de cualquier calle empedrada...y ha de estar uno hecho a su acordeón, y este hecho a sus dedos...¡vamos, que quede bien en la foto!.

Hans, aún recordaba la sorpresa que le causó ver su enorme cuerpo, por entonces estaba gordo, y su pelo recortado casi como una chica, en una enorme diapositiva, en una exposición de no se qué fotógrafo. La identificaba perfectamente, es lo que ocurre con todos los momentos cuando uno las pasa putas para vivir de lo que le gusta. Era en la Calle Ancha de León, donde tocaba los domingos por la mañana en espera de la generosidad beata de viejas que marchan a misa en la catedral. Las noches en el Barrio Húmedo, hasta poder completar el "sueldo" para alojamiento y bocata de cecina.

Y así, hasta llegar a Madrid donde, de momento, ha suspendido su peregrinaje para asentar sus enormes posaderas (vuelve a estar gordo) en una pequeña orquesta en el barrio de Lavapiés y la sala de exposiciones donde me lo encontré y donde cuenta su pequeña historia a todo el que se acerca a contemplar esa fotografía en la que suena, de fondo, el tableteo de las teclas de su acordeón diatónico.

Día Sexto

Las manchas de coca-cola saltan si, inmediatamente después de la salpicadura, se les da con un poco de agua, en otro caso, no hay manera. Y allí estaba, una pequeña gotita en la camiseta nueva azul, además en la zona del pecho, que es donde más se ve. Tu mirabas de modo extraño porque justo en la misma zona pero en el lado izquierdo, llevabas una gotita de otra salpicadura; ¿cómo se quitarán las manchas de salsa agridulce o la de soja que sirven en los restaurantes chinos?. Acabamos los dos platos de setas y no se que más en salsa de no se cuántos, y salimos del restaurante. Aranjuez tiene, a la hora de la siesta, una verde tranquilidad en el centro histórico. El coche lleno de compra para la casa. También nos hemos decidido por un árbol de rojo ramaje en su copa, para la esquina de la jardinera en el patio. Se nubla la tarde. Las primaveras suelen ser tormentosas y, donde hace una hora había verde y sol, ahora hay un gris plúmbeo. Ruge el horizonte y se va desgranando la tormenta a cada paso que damos...descarga la nube y descargamos nosotros. Una gota, dos y, de repente un aluvión de gotas como monedas de dos euros; hacen salpicaduras del calor del asfalto, y levantan el olor a tierra mojada que en los pueblos no se ha perdido. Cuando llueve es cuando quiero salir a pasear, a humedecer el alma y refrescarla. Sin embargo, miro desde la ventana de la cocina, contando las gotas que le caen a la pequeña plantita del alfeizar. Veo como llegan las nubes, pasan las nubes y se van por encima de nuestro tejado...las tardes de primavera son de tormenta, las tardes de los sábados sin tormenta no serían lo mismo...que ya habrá tiempo para el sol...

Dia Quinto

"Y con este vale, que ahora le entregamos, puede usted querer a la persona amada, para siempre y de modo incondicional, corra y canjéelo...". Es como si me hubiera llevado la ristra entera de números. Como el día primero, como el día segundo, como los días sucesivos y así hasta el infinito. Nosotros dos no pintamos primero el árbol para después remarcar las hojas, sino que dibujamos una hoja, luego otra, y otra más...y así vamos viendo crecer nuestro árbol, desde una minúscula hojita hasta su frondosa copa y ramaje...así lo nuestro va creciendo día a día y poco a poco, construido de las pequeñas felicidades que dan lo cotidiano, las pequeñas cosas que me das y que atesoro como cuentas de un magnífico collar...

La pro-cura

He llegado temprano. He colgado la chaqueta en el flamante perchero de detrás de la puerta. Era una de las cosas que no me gustaban del hospital y, es que nunca había donde dejar perfectamente colgada una chaqueta o abrigo. Ahora que aquí hace frío, fue una de las primeras cosas que pensé en poner: un bonito perchero. Huele a madera todo, casi nuevo, menos la mesita del fondo, "made in el rastro", una pequeña joyita, vieja, raspada y restaurada con mimo por Ana.

Tic, tac, tic, tac; sonaría un reloj de pared, si es que lo hubiera puesto, pero en la soledad del gabinete, se hubiera hecho muy monótono y habría terminado por exasperarme.

Justo detrás de la mesa que ahora ocupo, mis compañeros de promoción me miran con una gris y complaciente sonrisa. Con la mayoría de ellos he perdido el contacto, casi ninguno ejerce, todos han acabado en centros sociales, ocupacionales, socio-laborales y toda esa caterva de puestos de la peor de las burocracias de la cabeza. La verdad es que yo tampoco sé si hice bien en especializarme en la rama de Relaciones Humanas a partir de tercero de carrera. Luego master sobre el tema. Así me va.- he pensado más de una vez esta tarde.

Miro en el ordenador, tableteo los dedos sobre la mesa. Bajo a la portería y el cartel de metacrilato está perfectamente colocado. Da un toque de modernidad y cercanía el tipo de letra que elegí. Tranquilo. Luego todo es empezar. Debe ser que eso de las relaciones humanas está bien en general y no es problemático. Pero pienso que igual que los sacerdotes se encargan de la cura del alma para el más allá, yo me encargo de la cura de almas para el más acá, que está como para soportarlo, creanme.

El despacho es luminoso, pero no mucho, espacioso lo justo. Suena el timbre. Abro, y recibo al primer "paciente"; en el fondo no deja de ser un trastornado, comienza todo por ayudar a alguien, a quien lo necesita, de modo profesional.

Un Rayo

¡No se crean que no es potente el poder de un rayo!Además aquí se puede ver el punto exacto en el que cae, cosas de esta tierra. La tormenta produjo el rayo, este el incendio y el viento terminó de avivar el fuego. Menos mal que la vieja casa estaba asegurada de incendios con La Previsora; por lo menos eso decía la chapita oxidada justo encima del portalillo de madera. ¡Hay que ver la facilidad con la que ardía todo aquello!. Un bombero lo aparta un poco de un empellón, con ello se le ha salido la zapatilla del pie derecho; es vieja y de cuadros; tiene puesto el batín. Las llamas se reflejan en sus pupilas. Huele como cuando su mujer hace arroz, a quemado. Sube veloz el humo en fuyente columna.

Bomberos entraban y salían. La gente se amontona tras el perímetro de seguridad (qué expresión tan pedante) que han marcado las autoridades. Su mujer y su hijo lloraban desconsolados ante la falla. Toda una vida. Eso sí, era un espectáculo precioso y atrayente. Pensó. El empedrado de la calle estaba mojado y corría el agua hacia abajo.

Pensó, tantos años mandando en una compañía en el ejército, y ahora no podía ni poner su programa favorito de televisión; incluso habían quitado el cierre de emisión con el himno y el rey.

Pensó que, mientras todo aquello acababa, pasearía un rato. Al final de la callejuela, estaba el parque y más allá la fuente. Con paso tambaleante comienza a bajar la cuesta, sigue húmeda de la tormenta. Atraviesa la línea donde se amontona la gente para ver arder su casa y anda...de eso, de ese paseo hace hoy dos años...quizá pensó en iniciar una nueva vida desde cero o, ¡qué se yo!. Lo cierto es que se fue, como la tormenta, como los trenes que parten despacito de viejas estaciones, dejando atrás una columna de humo...sí, como la tormenta, la que produjo un rayo, que produjo un incendio, que quemó una casa...

Día Cuarto

Los trajes han de tener buena caída. Un traje se sabe cuando queda bien y cuando no. No hace arrugas en la espalda, ni en ninguna otra parte. Las puntadas están bien hechas y los hombros quedan en su sitio. Así lo nuestro está bien hecho, se ve que va a ir bien. La lazada que nos une es fuerte y está bien hecha. De esas cosas uno se da cuenta por mucho que los miedos puedan llegar a atenazar las entenderas. Aunque nada más ocurra, de la cotidianeidad se pueden crear universos gigantescos y preciosos jardines en los que vivir y beber, en los que jugar y disfrutar. Y si todo lo demás falla, están tus ojos, está tu sonrisa, tus manos...nada más que necesito unas gotitas de tu esencia para vivir y levantarme cada día con una sonrisa.

Los jueves son los días universitarios, de botellón en los pisos...aquellos en los que salíamos...los jueves no están enmedio, son los días en los que comienza a transponerse la semana, comienzan las sonrisas y uno se deja llevar hacia el final de la semana como un corredor que se acerca a la meta. Uno de los pequeños placeres que hace que esto merezca la pena es la sensación de llegar al viernes, al descanso, a la somnolienta siesta de viernes tarde y a las ganas de tranquilidad...con todo, este año, también es distinto, va a ser distinto...mejor cada día.

Día Tercero

Poco a poco se van abriendo los ojos. Entra mucha luz en la habitación a pesar de que es temprano. Por un segundo he dudado y no se dónde estaba. Se acostumbran mis pupilas a la claridad, al brillo de la luz en los muebles caoba. A la izquierda, de nuevo, tú. Un "Buenos días", suena y queda volando como una mariposa por la habitación que, a veces se posa, para después escapar escaleras abajo. Todo me resulta sorprendente, nuevo, mas no extraño: los despertares, atardeceres, ruidos y silencios sin importancia antes...

Me tienes que recordar las cosas para hacer, hacemos la lista de la compra, he de renovar el carnet de la biblioteca... La verdadera revolución de las cosas no la hacen los grandes líderes sino todos los millones de segundones-hombres corrientes que existimos y hacemos que la rueda gire. Las grandes revoluciones se encuentran en las pequeñas cosas que nos sostienen. ¿Ha pensado alguien lo importante que es respirar?; y a pesar de ello es un sencillo y automático gesto. Los miércoles eran los días más complicados, en los que el pico de trabajo alcanzaba su máximo (en una especie de campana de Gauss del trabajo); ahora no sé, habrá que verlo, tampoco es que me preocupe mucho ahora...pues estás tú y estoy yo...te soplo un poquito en la oreja y así como la hoja se deja arrastrar por el viento, nosotros nos hacemos al camino...

Día Segundo

Por la tarde ha hecho viento, siempre lo hace. Mientras dábamos un paseo por la plaza y recorremos el camino de vuelta a casa. Unas palomas se persiguen en un balcón; en el fondo desde su atalaya de fierro, nos tienen envidia; no me gustan esos bichos, con esos pequeños ojos escrutadores que tienen, no me fío de su aleteo y de que les de por...bueno, ya me entiendes. En cualquier sitio que vivamos creo que hará el mismo viento que ahora recorre las calles y los momentos que habitamos. Lo cierto es que hoy ha habido más silencios. Ciertos silencios son incómodos, pero no estos, nuestros silencios completan los huecos de la casa. Pertenecen al género silencio-tranquilidad. Hemos tenido las mismas sonrisas. Lo sé, aunque no las cuente. Te miro y, sin decir nada, veo el cambio de tonalidad del azul de tus ojos a medida que cambia también el sol que se refleja en ellos y se va perdiendo en el infinito horizonte. Desde fuera se ve la luz de la cocina encendida. De aquí a un momento va a ser el escenario de nuestra alquimia culinaria. Entramos en casa, nos acoge un silencio cálido que dejamos guardando la ausencia. Los martes son días que pasan desapercibidos, no se odian como los lunes y no constituyen tampoco la mitad de la semana, existen, bueno no se por qué, alguna razón habrá. Degustamos la cena, nos saboreamos nosotros. Como la hoja sigue al viento, me dejo guiar hacia...

Día Primero

Hoy el candidato a las elecciones del departamento se ha tomado el día libre. En las encuestas, los despreciables no acaban de desplomarse. Con todo, la noticia más importante del día no aparece en el diario que sostengo entre las manos. En las esquelas no aparece nadie conocido, ni ningún apodo gracioso con el que hacer un chistecillo de humor negro. El ruido de fondo lo constituye el borboteo del café saliendo en la cafetera. La cocina es luminosa y tu te acercas, descalza y sibilina, como el gato que ahora se despereza mientras baja las escaleras. Fuera el día es fresco, el cielo rabiosamente azul. Tomamos el café y las tostadas. Los lunes existen porque por algún sitio hay que empezar la semana, pero son días sin historia, hay millones de mentes en todo el mundo deseando que pase lo más rápido posible. De hecho, de todas las efemérides importantes, ninguna ha ocurrido en lunes. Hojeo de nuevo el periódico y tal día como hoy pero de hace tres siglos, no ocurrió nada de importancia, murió tal, se conquistó cual...etc...nihil novum sub sole. Te levantas, acaricias mi pelo y como la hoja sigue al viento, yo voy tras de tí hacia la puerta. Hemos de marchar.

Nos quedamos con el tonto (del 2 de mayo a Sarkozy)

Murat quería ser rey de España. El llamado Príncipe de la Paz, había caído en desgracia y el Borbón al que por turno le correspondía la historia y manejar la cosa, Don Carlos (IV de segundo) no tenía ganas de complicarse la vida. Tenía miedo de que su cuello corriera la misma suerte que el de su primo francés. En marzo de 1.808 el pueblo de Aranjuez, influido por las intrigas del príncipe de Asturias, Fernando, se levanta contra Godoy y su protector, quema su palacio, dependencias y enseres, obliga a abdicar al rey en la persona de su hijo. Godoy es detenido tras dos días enredado en unas esteras o alfombras. En el país vecino Napoleón, observa como el camino se desbroza. Acepta la abdicación pero no reconoce a Fernando VII. Llama a ambos a Bayona y pone a su hermano a gobernar el país. Pero el pueblo, no acepta a los franceses (que ya estaban aquí tiempo, incluída la frontera hasta Miranda de Ebro) quería la vuelta al antiguo régimen. El pueblo tras ese marzo, se vuelve a levantar contra los franceses en el famoso dos de mayo. Murat, aplica la ley marcial en Madrid y la represión. Tras todo ello, tras una guerra de independencia, expulsamos a los franceses, su grandeur, las nuevas ideas, la democratización y organización de las instituciones y nos quedamos con el tonto, con Fernando VII; "vivan las caenas", era un grito común en la época. Nos quedamos con el tonto, con un rey nefasto en nuestra historia, pero con nuestros defectos sempiternos y costumbres ancestrales. ¿Alguien puede hacer abstracción del concepto de nación en un país como España, con una historia como la nuestra?. Haciendo un ejercicio de imaginación histórica, me pregunto que hubiera sido de nosotros si hubieramos estado gobernados hasta hoy por los franceses, por Napoleón, sus instituciones, sus costumbres, etc...qué hubiera pasado ahora, que empezaríamos bajo el gobierno de Nicolás Sarkozy...quizá hubiéramos ido a mejor....(y reconozco mi francofilia). Vale.

Julia

A Juli únicamente la espera en su casa, un canario viejo que se aferra a esta vida como al balancín de su jaula y el papel pintado color ratón de las paredes de su casa. Antes de disfrutar de la llegada de la noche y la madrugada frente al televisor, apura su segundo cubata en el "Pequeñeces" y otras grandes miserias- completa ella-. Es de ron, pero con coca cola light, pues tiene azucar y ha de cuidarse. El camarero juega con el "mono" de un cliente, y no termina de apretar el botón que permite sacar tabaco de la máquina. Juli, saborea a las ocho de la tarde el recuerdo de sus noches de bares, de devora hombres. Cae, macilenta la tarde.

A través del cristal de la puerta entreabierta se cuela, estentórea, la voz de un vendedor. "La rata, el abuelo, me queda para hoy...la niña bonita...."; "no tocará pero y si tocaraaa...". Juli se asoma, chista y compra...no tocará, pero por un segundo esa noche, se permite el lujo de soñar y no solo de dormir abrazada al frío.

23 de Abril: Día del Libro

Tal día como hoy pero de 1.616 fallecieron al tiempo William Shakespeare y Miguel de Cervantes. Dos grandes genios de la literatura universal. Es por ello que hoy se conmemora el Día Internacional del Libro. Me encanta la costumbre catalana de regalar un libro y una rosa, pues si ya de por si es bonito regalar un libro, cuando se acompaña de una rosa, cobra un especial significado de cariño, un toque de sentimiento ese gran regalo que es un libro. Bueno, a lo que iba, que para conmemorar ese día y aunque, como dice Goathemala, no tengamos un lugar al que llevar flores para homenajear a Cervantes, nos quedamos con la obra de este, más que con la del famoso sajón...por una vez permítanme ser chauvinista.

Por ello, a todos los que apoyan la cultura, las letras, los libros, feliz día...hoy es el día de nuestro mundo: el de los libros.

De Juegos

No se la razón por la que en esa ocasión te llevé rosas en puesto de las azucenas que siempre habían acompañado mis visitas. "No me gustan las rosas, y lo sabes". Me espetaste al recibirme en la puerta. Pero eso fue todo. Asomas un poco la cabeza, vigilante de que no me haya visto nadie y, tu mano suave, me atrae hacia dentro, hacia lo desconocido.

El cuarto, estaba envuelto siempre en esa penumbra anaranjada que dan tus persianas bajadas y ese sol rabioso de verano que lo quemaba todo fuera de nuestro recuncho. Yo traía la lección muy bien aprendida; comenzaría por el lóbulo de la oreja, tras ello el cuello en su parte posterior y así, ir desgranando besos hasta oir tu primer suspiro. Tras ello, levantar la chambra que usabas los veranos y acariciarte hasta notar el primer estremecimiento de tu piel. La pureza de la belleza femenina se encuentra la curva de la cadera, una perfecta S, que tiembla trémula al roce de mis dedos; se eriza la piel tras el suave recorrido; el ombligo, otro leve soplo...

Desde entonces la pasión para mí tiene color naranja, es azul de ese verano en el que me utilizaste y jugamos. Y es el blanco del tacto de tu piel en el recuerdo de aquello que mis manos enseñaron a mi, ahora, nubla visión.

Más allá del bien y del mal (a propósito de Nietzche)

Hace unos días dejé un comentario en el interesante, casi sabio diría yo, blog de Gonzalo en un post acerca de la libertad. En ese comentario, "me emplazaba" (yo mismo, fíjense como soy) a publicar una postal acerca de un tema que en los últimos tiempos me venía rondando e interesando y que no es otro que hablar del bien y del mal; de su existencia, de su definición, de la posible superación de sus conceptos en una ética no cristiana o no religiosa. En definitiva, de si estos conceptos se hallan ínsitos en el hombre, en una dimensión transcendente del mismo que está presente en todas las concepciones religiosas o por el contrario son conceptos aprehendidos e inculcados social y culturalmente. Seguro (y perdonen mi ignorancia) que el tema ha sido tratado en multitud de ocasiones por todos o casi todos los filósofos, pero creo que en estos tiempos inciertos en los que el hombre se cree dios, en los que hay mandatarios que "haciendo el bien" creen que siguen un mandato divino, etc...es un tema de plena actualidad. ¿Son superables en una ética independiente del pensamiento religioso los conceptos de bien y mal?. ¿Son difusos los límites de tales conceptos?. Si es así, ¿qué transcendencia tienen los actos humanos?; es más ¿tienen transcendencia?. ¿Son los conceptos de bien y mal un mero sistema normativo o de un determinado orden social?. Como ven me ha salido una postal de lo más difuso, nada más que con interrogantes a contestar, quizá sea bueno para instar o animar un poco de diálogo sobre un tema complejo (como poco).