Charles

Tras probar en cinco o seis, ha recaído aquí. La verdad es que ha sido casualidad porque nada más que iba a coger el autobús para subir al refugio en el que también ha caído de no se sabe donde. Bueno, sí se sabe, ha cruzado desde el C.E.T.I. de Melilla. Fue uno de esos a los que Salvamento Marítimo recoge ateridos en el negro mar, bravo de invierno. Y aquí está, sonriendo, hablando un español que suena como el golpeo de unas tablas o troncos huecos. Sus enormes ojos blancos lo miran todo. Aquí está poniendo su futuro en manos de un tipo al que no conoce; de él depende que se pueda quedar en España para operarse y trabajar y traer a su familia, y ganar dinero y...a miles de kilómetros de casa no saben nada de él, si está vivo o muerto, como si se lo hubiera tragado el mar. El sueño no es mantenerse, es solamente llegar, estar. Y él aquí delante sentado.No sabe por qué el tipo ese se ha brindado a ayudarle, quizá sea por razones humanitarias o por joder a quienes se oponen a nuestra llegada, o por...bueno, da igual, él quiere quedarse.

Hoy llega sonriendo, nervioso, ansioso, tiene unos papeles que le ha facilitado la embajada, comienza el papeleo, eso y la sempiterna incompetencia y burocracia española harán, quizás que se produzca el milagro.

Panta Rei

-¡Ay! Espera. Vuelve a repetir ese gesto. Es nuevo, encantador y no lo había visto nunca antes. Se ha convertido en irrepetible por irrepetido. Vuelve a sonreir del modo en que lo estabas haciendo hace unos segundos. ¿Cómo?; ¿no puedes?. Por eso, intento no perderme nada de lo que haces, porque son diapositivas, instantáneas, únicas y que si no son vistas en ese momento, pasan fugaces como esas nubes rasgadas que arañan el azul del cielo los días de viento.

Por eso quiero pintar los pétalos de las palabras de vívidos colores, reunirlos en un manojito y dártelos junto con la buenaventura.

Vis a Vis

- Siéntese en esa silla. En la esquina superior derecha hay una cámara. Justo en el otro lado, a la izquierda, otra. Le están grabando. No, no las mire, que su interlocutor soy yo. Míreme a mí que soy el que le va a hacer las preguntas.
Entiendo que no le guste esta situación, ni esta habitación gris, pero créame, a mi tampoco. Si yo pudiera dedicarme a otra cosa, no estaría aquí, comiendo mierda y teniendo que sonsacar información a gentuza como usted. Pero esto es lo que hay. ¿Le apetece algo?; ¿un café?. Mire que esto puede ir para largo.
Le leyeron sus derechos afuera, ¿no?. Bien, trabajo que nos ahorramos. Espero que se muestre colaborador y facilite las cosas pues aunque no confesara tendríamos elementos suficientes para que se tire una buena temporada en la cárcel.

- Soy un asesino. Mato sin razón. No tengo intencionalidad política, ni busco placer. No me “pone” el matar a alguien. Creo que iba en busca del crimen perfecto ese que dicen que no existe. Dicen que no es perfecto porque me han cogido, pero fue perfecta la ejecución y el resultado. La detención no forma parte ya del asesinato, es, otra fase, ni siquiera la lógica y justa consecuencia. Tenía que ser de personas que no conociera de nada, en un barrio o ciudad distintos. Lo del asesinato es otro ámbito de libertad. Una superación de la concepción cristiana de la vida, del bien y del mal, una superación del concepto de bien y del concepto de mal...¡ah! y no me tomen ni por psicópata, ni por loco…pues no lo estoy; en todo momento sabía lo que hacía. ¿Le parece que estoy colaborando?. ¿Sí?, pues empecemos.

En el video de la cámara se observa como sobre la mesa van apareciendo, esparcidas y desordenadas, fotos, unas trece, de los asesinatos cometidos y las diferentes maneras en que se han llevado a cabo… no vi más, salí al cuarto de baño a vomitar lo que había visto y evitar contaminarme de algún modo.

Tarde de Tertulia

A tarde fría, casa caliente. Y como todo llega en esta vida, hasta las cosas buenas, por fin tuvo la oportunidad este trasnochado bohemio de tomar ese tan esperado café con su gran amigo Goathemala y con Sonia, esa gran mujer que hay detrás (al lado en este caso) de todo gran hombre. También está Ana, otra gran mujer. La tarde del domingo, tan futbolera y ruidosa para algunos, nos sirvió para reencontrarnos delante de una taza de oscuro, aromático y potente sabor del café guatemalteco. Nada acompaña mejor a ese negro sabor que una buena tertulia, un diálogo sincero, cómodo y el fluir de las eruditas palabras del amigo. Es una persona deseosa de saber y con una sana curiosidad. Un verdadero intelectual, apasionado por la cultura. Se habla de lo divino y de lo humano, de la blogocosa esta, y de todo aquello a lo que nos da tiempo, pues ocurre que la noche siempre llega con sus premuras. Empieza el blog casi por casualidad, por dejar algún suelto a algo que lee por ahí. Lo crea para hablar de una preciosa tierra que conoce, Guatemala, para contar cosas, iedas y poco a poco se ve atrapado en este maravilloso universo de las palabras. Ahora tiene un blog de los mejores que hay circulando por el reino del adsl, y al que le deseo larga vida.

L´uomo delinquente

"Que debo condenar y condeno a D. R.J.D como reo de un delito de asesinato con la agravante de alevosía y ensañamiento a morir en el garrote vil...". Traduzco del recorte que he obtenido del Wiener Zeitung. El caso ha tenido repercusión a nivel europeo. No es que esté especialmente orgulloso de salir en los papeles por esto, pero al final lo que cuenta es que se hace justicia. Y además aplicando las más modernas teorías del continente.

"El testimonio del Doctor Fabra determinante para aclarar las circunstancias". Exagera un poco el diario. Lo único que tuve que hacer es poner mis conocimientos al servicio de la justicia. En estos sujetos, este tipo de comportamientos debería ser más que predecible pero quien se lo dice a sus padres, a su familia, a sus amigos. Pero es un caso claro de delincuente: dentición anormal, arco superciliar pronunciado, asimetría facial, mandíbulas y excesivo desarrollo del cerebelo...caso claro, arquetípico, una desviación atávica. ¿Cómo no verlo?.

Cierro el libro donde guardo como un tesoro los recortes de los diarios donde aparece mi nombre, cojo mi sombrero, cuelgo la cadenita de mi reloj del ojal del chaleco y marcho a la plaza que hoy es la ejecucion.

En positivo

De todo lo que le contaban y oía, se quedaba con lo que le gustaba, con lo positivo y el resto se lo inventaba. Cuando se es infante eso son mentirijillas. Utopías en la adolescencia. Certezas de joven. Y un grave problema psíquico cuando se es talludo. Tanto, tanto estiró la realidad que aquella terminó resquebrajándose como un cristal de bohemia. ¡Loco! Le gritaba la gente cuando le escuchaba hablar. ¡Pirado! ; ¡no vas por buen camino!. Le increpaban los más. Y es que resulta que una persona que va con actitud positiva por la vida, intentando cambiar algo y con optimismo, es molesto, incómodo a esas gentes nudas y grises de sentimientos. Termina sus días en un sanatorio para enfermos mentales, contagiando bondad, sonrisas y sueños a todo aquel que con prozac, valium 5 y demás calmantes químicos quiera escucharle desde el púlpito blanco aséptico de su habitación. Era un idealista en el siglo XIX; un revolucionario en el termidor francés; un buen sacerdote viviendo su fe; un deportista que cree en el triunfo; un político íntegro; un profesional intachable, un lider de masas de impecable ética...alguien que aspira y respira el aire puro que aún hay en el mundo.

¿En qué momento estamos?

Habitualmente, debido a nuestras preocupaciones cotidianas, no tenemos tiempo para detenernos en el camino y ver dónde estamos y, sobre todo hacia donde vamos. Me refiero al momento científico en el que nos encontramos, al momento social en el que nos encontramos, hacia dónde avanza las ciencias (en sentido estricto), las ciencias sociales, las jurídicas, las políticas. Me pregunto esto, porque a diario nos vemos bombardeados por noticias sobre avances a los que luego se les pierde la pista; vemos que ahora se prima más la seguridad que la justicia y los derechos fundamentales e individuales, vemos teorías "preventivas" de todo tipo; nos enfrentamos a fenómenos (inmigración, pobreza, radicalismos...etc..) de los que desconocemos las causas, los efectos. Y todo esto sin que conozcamos más que superficialmente ese mundo científico, social, jurídico y, en definitiva, teórico, que sustenta mejor o peor, toda la avalancha de información, ideas y prejuicios, de que se nutre el día a día de la sociedad.

Buscando respuestas, encontré el blog de Eduard Punset que en los últimos tiempos divulga como nadie ese no tan teórico mundo en que se mueve la ciencia. Ahí y en otra página relacionada he podido encontrar artículos, entrevistas y foros, que permiten vislumbrar dónde estamos y cuáles son los siguientes pasitos científicos que vamos dando.

Pero, ¿qué ocurre con la ciencia y la teoría políticas?; y, ¿con el resto de ciencias sociales, jurídicas, etc...?. De esas, es más complicado encontrar algún patrón orientador, alguna visión preclara. Yo por lo menos no lo he encontrado. ¿Y ustedes?,¿lo hay?. ¿En qué momento estamos?

¿Que le vas a contestar? (para Ana)

(Utilizo el mismo título de uno de las postales de mi apreciada Tana a la que también dedico este comentario, por la alegría que le dió la noticia).

Pues sí. Contestó que sí. La verdad es que fue la mejor noticia esperada que me han dado nunca. Un sí anhelado. En aquella cena, reposada y deliciosa, en aquella ciudad encantadora, con aquella música, nuestra y suya, muy suya. La mirada vidriosa, mariposas en el estómago, sonrisas cómplices e infantiles; vamos a cometer una travesura y, encima, no nos van a reñir por ella. Las manos que se buscan, los labios que se encuentran, el universo que se para, solo para nosotros. Un once de septiembre que recordamos, un catorce de octubre para añadir y una lista de besos de los que beber como mágico elixir.

Ese día se lo pedí y me dijo que Sí.

Arrive

Al asomarse a la ventanilla del tren le parecía extraño que el convoy pudiera circular por entre los matorrales que en buena parte cubrían el fierro de las vías. Pero la vieja máquina de gasoleo, de esas que RENFE deja para las líneas que piensa quitar, llegó ronca y a trompicones al apeadero. El viejo reloj marca las cinco; tiene una pedrada en el cristal. El viejo Renault 4 del factor le aguarda bajo un pino para emprender el viaje de vuelta a casa, este es el último tren del día o de toda una vida. Ese viento que en invierno finiquita las tardes, soplaba del este y seco. Levanta el asa de su trolley y marcha hacia la dirección que tantas veces ha visitado ya. Al llegar toca el timbre y le abre la puerta una persona que no conoce, hay barbacoa en casa. Va saludando a gente que le es indiferente, solo en el fondo y entre el bullicio de la conversación, brillan los ojos e ilumina la sonrisa fresca de aquella que ha de llevarlo de la mano para el resto de su vida. Le ofrecen bebida, come, conversa y sonríe. Sin embargo, su pensamiento vuela solo por otros derroteros, ya piensa en las guirnaldas de navidad rodeando, coquetas, la barandilla de la escalera, y en los paseos del gato por encima de los sofás cuando estén los dos calentitos viendo la televisión.

A la amanecida

¿Que me traes para el nuevo día?; ¿sonrisas?; ¿besos?; ¿sueños?; ¿miedos y temores?; ¿certidumbres?...sea lo que sea, aquí estoy esperándolo...y tu, ¿que esperas del nuevo día?...

Día 21 de Octubre, Día contra la Pobreza

Porque mientras haya desigualdades no habrá justicia. Porque mientras haya pobreza no habrá paz. Porque erradicarla es un problema de todos, hagamos todos que una pequeña onda en el agua se convierta en una ola capaz de conmover y de hacer saltar los resortes de las conciencias individuales. Me uno al reto y a la cadena que se propone por ahí (a mi me llega de Eowin) de alzar la voz contra la pobreza. Ya hace tiempo que puse en mi blog el link de one.org, porque algo había que hacer, por poco que sea, y ahora propongo difundir el manifiesto de pobrezacero.org, adherirse a sus peticiones, firmar sus cartas a los políticos, etc...

Además como parte del reto, se propone hacer una acción, algo, lo que sea para el loable fin de acabar con la pobreza.

¿Quien se une?

Tembleque

A Gonzalo se le habían perdido sus padres cuando se sentó a nuestro lado. "Mi mamá no sé donde está". En el portal de aquella tasca hizo una parada porque tenía los cordones desatados. ¿Te has perdido?, ¿te ato los cordones?,le preguntó. Pero no hubo respuesta. Sus diminutos dedillos hicieron un torpe nudo y salió disparado hacia una de las esquinas de la plaza. Allí una niña de pantalón corto y largo cabello rubio ya vociferaba para atraer su atención. Detrás los "desaparecidos" padres.

En la plaza porticada los niños juegan a pegarle patadas a un balón en una diapositiva color sepia que podría llevar repitiéndose años y años. Los únicos de color somos nosotros dos. El signo de los tiempos se nota en que juegan de portero dos niñas, improvisadas "zamoras" en el polvoriento cuadrado de juego. Una destartalada bicicleta atraviesa nuestro campo de visión, y cruza desde un extremo a otro de la plaza. Desaparece con su cantarín chirriar, como siempre y como ahora. El signo de los tiempos se nota en que es conducida por un extranjero, aunque en otra época bien pudo ser un brigadista. Alrededor nuestro nos observa la balconada y los viejos maderos que la sostienen, dibujadas cada cierto tiempo cruces de Malta, de cruzadas y otras conquistas.

Comemos un helado viendo derretirse el tiempo en nuestros labios, cuando otra bicicleta para justo a nuestro lado. Chandal viejo como toda vestimenta, gafas y aliento de beodo. Su bagaje vital va en los bártulos del ciclo, en la corta memoria, la muerte de su madre a la que no vió en su final; en la voz, Camilo Sesto y coplas de Gracia de Triana que canta con media lengua de trapo y espiritu sandunguero. Vase y, de nuevo, bajo las estrellas del mes de agosto queda el tablado extático, quedas sus marionetas, listo el telón para ser bajado.

León

Un paseo por la calle Ancha o Zapatería, o por la calle Regidores o por tantas otras que rodean, envuelven y acarician las viejas piedras de una de las joyas del gótico europeo. Tomar unos vinos por el Barrio Húmedo en el que "las calles giran a la derecha siempre" según nos explica un señor contento de que visitemos su ciudad. El palacio de los Guzmanes, La Casa Botines, La Catedral, San Marcos y San Isidoro, la muralla donde termina "El entierro de Genarín", el Musac y la visita a alguna librería de lance o la feria del libro antiguo y de ocasión. El puente del Pilar lo hemos pasado en León. La ciudad es preciosa, sus calles y plazas nos remontan a la época medieval y a la reconquista a las cortes principescas, pero también a principio de siglo XX, a un renacimiento modernista, literario de café y volutas de pipa que rasgan el papel con su lettera inglesa.

Lo mejor de todo, el principio del resto de nuestras vidas, pero eso es para otra postal.

Para una pequeña reflexión

Señalaba Martín González de Cellorigo hacia 1.600 en uno de sus libros que España era una "república de hombres encantados que viven fuera del orden natural". Esta reflexión la hacía en pleno siglo de Oro pero también en pleno inicio de la cuesta abajo de la influencia española en los campos político, militar y cultural. Significativo de aquella época, entre otras muchas cosas, era la existencia de "los arbitristas" y el hecho de que la mayor parte de los puestos de cancillerías, tribunales, consejos de los reinos, y otros cargos eran ocupados por letrados...

Ahora, cuatrocientos años después, no se si vivimos una situación parecida, con igual encantamiento (se sigue diciendo que somos un país de pandereta), no sé si somos una sociedad fuerte y casi todos los aspectos de la vida están dominados o influenciados por letrados o abogados más o menos letrados (cosa no del todo incompatible)...y más que por arbitristas, por posibilistas, arribistas y trapacistas de todo tipo. ¿Se repite la historia?; ¿es correcta la impresión?.

La vieja capilla

La luz entraba por la linterna de la cúpula y cortaba en doradas láminas todo el humo del incienso que nublaba la visión de la capilla. Justo en el centro, una cama de forja con dosel donada por no se qué señorona de la jet de pelo y caña de la ciudad; y sobre ella una talla de la Virgen, cenicienta y lívida, vestida de época. La dormición de la Virgen volvía a tener lugar en esa capilla como cada agosto desde el siglo V. Allí te besó en el hombro y después en la cara, en aquel rincón bajo la atenta mirada de San Antonio. Allí quedó para siempre furtivo y adolescente ese beso que no fue comienzo de nada y que quizás recoja, pasados otros tantos siglos, algún otro niño para jugar con él y lanzarlos a la cara o al hombro o al aire colmado de incienso de la vieja capilla.

¿Pura Química?

Sale del parque que de buena mañana atravisa todos los días para ir a solucionar problemas para los demás. El sol corta y juguetea con las sombras y con las hojas revoloteadoras y las ramas de los arboles creando en el suelo formas imposibles. Pasa junto a la vieja tienda de electrodomésticos que ha muerto de inanición capitalista. Han proliferado en sus paredes otrora brillantes carteles de despedidas de soltero, o soltera, de conciertos y de reuniones de sectas o grupos sospechosos de serlo. Para el día 14 hay previsto el inicio de un ciclo para descubrir los misterios del amor. El cartel, la primera frase que contiene es: "¿Es el amor pura química?". Es el primer gran misterio del amor que dicen pretender averiguar. No puede ser solamente química, piensa, porque yo entiendo una pequeña parte del misterio (no se que porcentaje) y soy de letras.

Una pequeña revolución

Don José llegaba todos los jueves por la tarde, se calaba sus quevedos negros como su sotana y pedía lo de siempre, la lista de las nuevas adquisiciones. Las revisaba una a una y pedía escuchar un fragmento de la pieza, como gustaba de llamarlas. Póngame solo las españolas que las otras ni se lo que dicen ni quiero saberlo, decía. Estaba prohibida la palabra "beso", "el roce de tu piel", "la pasión entre los dos", y todas las que hablablan o insinuaban "guarrerías".

Las cosas se hacen porque se tienen que hacer. Al menos a él siempre le pareció que debía ser así. De tal manera que cuando aparecían por su despacho aquellos vendedores con aquellas grandes maletas, no dudó ni por un momento, compraba los discos de grupos ingleses que portaban en sus catálogos. El primero que compró fue un sencillo a 45 r.p.m. de The Equals, otro de Aquarius y algunos vinilos de Los Troggs.

Así fue como en aquella pequeña ciudad de provincias comenzaron a oirse al través de los aparatos de radio otros idiomas que no eran el coplero castellano, otras notas y otras sensaciones que no eran las de siempre.

Cuando se pueden decir cosas bonitas (Poema I)

Tal cual le ocurría hace unos días a mi estimado amigo Goathemala, hoy me encuentro cansado de lunes, si bien aún saboreo su dulzura de domingo y me resisto a no compartir los versos de uno de los poemas que más me gustan. Es de Miguel Hernández de su obra "El Rayo que no Cesa".

Por tu pie, la blancura más bailable,
donde cesa en diez partes tu hermosura,
una paloma sube a tu cintura,
baja a la tierra un nardo interminable.

Con tu pie vas poniendo lo admirable
del nácar en ridícula estrechura,
y donde va tu pie va la blancura,
perro sembrado de jazmín calzable.

A tu pie, tan espuma como playa,
arena y mar me arrimo y desarrimo
y al redil de su planta entrar procuro.

Entro y dejo que el alma se me vaya
por la voz amorosa del racimo:

pisa mi corazón que ya es maduro

De Moda

Creo recordar (si no corríjanme) que fue Andy Warhol, entre otros, el que introdujo en el arte objetos "cotidianos", objetos de uso común, cajas de detergente, botes de sopa de tomate, etc...era el Pop Art que elevaba a obra de arte lo que no eran sino elementos del modo de vida y época que le tocó vivir. No entro a juzgar si eso fue renovación o vulgarización, no soy experto y creo que la respuesta doctrinal no es pacífica. Además para el objeto de esta postal esa discusión es bizantina. Lo cierto es que constato que últimamente Gustav Klimt está de moda, pero no por lo que era objeto de su arte, sus cuadros y pinturas, no. Está de moda en forma de telas, cortinas, espejos, azulejos. Paseo y veo en los escaparates de las tiendas de decoración, cortinas y telas para cortinas con motivos de los cuadros de Gustav Klimt y de los frisos del salón del Palacio Stoclet en Bruselas. Veo espejos con enmarcados en maderas pintadas como el famoso "Beso" del pintor y algunos otros objetos que decoran sus materiales con círculos, formas doradas, amarillas y demás a imitación del máximo representante de la Sezesión vienesa.

Sería bonito que las artes invadieran las casas, ¿pero ha de ser de este modo? o, ¿solo puede ser de este modo?. No se es una pregunta que creo no se contestar o no puedo contestar.

Besos

Iba anotando todo en su pequeño cuadernillo de Gustav Klimt. Junto a dibujos a lapiz o plumilla, cuentas, direcciones, alguna foto tamaño carnet, llevaba una lista...pequeña, en letra menuda y desgarbada, hacia la izquierda y abajo...la vi por primera vez en una zona de espera de un aeropuerto con disimulo por encima de su hombro...

"Besos"

• En Estocolmo viendo una puesta de sol.
• En París al pie de la Torre Eiffel, en la misma Torre Eiffel.
• En París, frente al Hôtel de Ville.
• En Egipto, en Abu Simbel.
• En El Nilo bajo el canto de los imanes.
• En Cuenca frente a las Casas Colgadas.
• ...

....frente al mar, en miles y miles de puestas de sol, de esas de susurros al oido y mejillas frías, de esos de labios frescos... del más pequeño al más largo, cada uno tiene su importancia y lugar en el mundo...tengo el recuerdo de tu perfume y el cosquilleo de la leve presión de tu boca.