¿?

¿Qué intención tendrá ese hombre que todos los días está parado en la esquina y que, de repente, inicia su camino en el preciso momento en el que tú pasas por su lado?. Parece que huye de si mismo hasta el día siguiente.

¿Y ese otro que está pintando el balcón de negro y deja de hacerlo y pasa a su casa, cuando lo miras desde la calle al estar a su altura?.

¿Por qué deja de hablar por el móvil ese señor de la corbata roja y la camisa verde antiguo cuando pasas por la acera de enfrente, aunque esté tratando el más vital y fundamental de los temas?.

¿Por qué para su baile con el viento el remolino de hojarasca al sonido de mis pasos?.

Creo que no hay respuestas para todo, no las tengo...

¿En qué momento fui sombra, ceniza bruna llevada en volandas por ráfagas del Ábrego?

Una semanita más

Tengo un sol anaranjado que me ilumina y sonríe. Esta tarde cogeré la salida más cercana de la autovía hacia el norte (sí, esa que cruza todo el país) e intentaré ir a su encuentro. Tengo ya todito recogido en casa, el perejil sandunguero regado para que a la vuelta siga aromatizando mis pócimas, las baterías cargadas y los papeles en regla...He dejado la comida para los pájaros en el armario de la izquierda del frigorífico y marcho de vacaciones una semanita, de momento, en periplo por tierras norteñas. Aspiramos profundamente, expulsamos tranquilamente el aire y ya suenan The Beatles en el radio CD...

Ya les contaré...

Cartas

Una de las mayores ilusiones que puede haber en la vida consiste en recibir cartas, pero no cartas de esas del banco, no de esas con facturas o de esas que salen de ordenadores de grises burocratas numerarios y su postmoderno e ineficiente Windows Vista; me refiero a cartas de verdad, páginas manuscritas, de esas que llevan las letras minúsculas, redondeadas una a una con la precisión y paciencia de un viejo relojero. El momento de abrir el buzón y encontrar uno de esos pequeños tesoros es emocionante, se mira primero el tamaño del sobre, el tipo de papel y el tipo de letra: si está caida hacia un lado o es pequeña o grande, en bolígrafo negro o azul... Y tras esos primeros segundos en los que se palpa la primera información de la misiva, en un súbito movimiento de la mano, aparece en la solapita que cierra el sobre, el nombre del remitente; personaje que se cuela por una rendija en estos segundos vitales.

Por eso yo últimamente disfruto mucho enviándome cartas. Compro por un lado el papel verjurado con sus suaves irregularidades y su filigrana. Después elijo minuciosamente el sobre que acompañará a las noticias, impresiones o lo que quiera que sea que ponga en la carta. Con infantil trazo rasgo el papel con el bolígrafo, firmo y en una breve postdata, termino deseándome lo mejor para mi mismo...¿Qué me cuento en mis cartas? Pues dónde estoy, lo que hago en ese momento, o pequeñas ideas para relatos o cuentos, lo que veo en un segundo, me mando alguna foto de algo que me haya llamado la atención...en definitiva, bebo del momento y me remito los aromas y gustos que han dejado esos segundos. Son pequeños cuadros impresionistas de plazas, monumentos, caras, gestos, situaciones, gentes; es, en definitiva, vivir en distintas secuencias, mis distintas vidas, de esas de las que han sido mías por un instante o serán mías en algún momento y que a modo de papel volandero aparecen cada cierto tiempo en el buzón blanco de mi casa.

Sintonía de Verano

Primer día de vacaciones para muchos, vuelta de vacaciones para otros. Otros tantos andan donde siempre, como siempre, absortos en sus pequeñas vidas de enanitos de jardín; los más imbuidos en un estado catatónico proporcionado por ese circo que es el futbol y que, por unos días, nos hace sentirnos fuertes, dichosos, para ver el siguiente paso en la celebración del triunfo de la selección española...pero todo anda en movimiento, lento, acompasado, la rueda sigue girando y ya nos ha traido, el verano naranja, blanco y azul que tanto ansiábamos...con él nos vamos poniendo a caminar de nuevo...para estos momentos he encontrado esta perlica

Cera (otro anticipo de idea)

Ay!Un pequeño gemido salió de sus pálidos y finos labios al contacto con el calor. Una vez se hubo secado la fina película entre sus dedos le recordó el tacto de la piel de porcelana del rostro de su madre, cuando ella la tocaba justo antes de dormir y de la canción de cuna que, todas las noches le cantaba.

La primavera no solo traía frondosos olores de los bosques cercanos, la floración de los cerezos sakura, sino que también hacía salir de sus escondrijos a las abejas, su humilde laboriosidad, la dulce y rica miel y la fina cera para su trabajo...

Cosas de la mágia

Hoy, precisamente hoy, día 23 es el día más largo del año, un día mágico de renovaciones y cambios, un día para trastocar lo que no nos haya gustado o un día de permanencias (para dejar lo que nos esté gustando). Justo en este día, comienzo a volver. Justo cuando mi blog está a punto de cumplir tres años de existencia. En un par de días, este tablado bufo estará de celebración, porque lo bueno es celebrar, sea lo que sea y, sobre todo, poder escribir. Gracias a todos y todas por estar ahí, de corazón. Seguimos.

All I Feel Now

Como, sin duda, habrán notado, sigo sin mucho tiempo para redactar nada, así que continúo (en mi pretensión de abandonar) con canciones que me asaltan y que, les prometo, dan pistas acerca del momento actual. Esta es de un grupo francés que me gusta: Air. Canción y video

Papeles

He encontrado unas notas que parecen antiguas. Tengo que descifrarlas pues apenas se distinguen las letras en un papel amarillento que parece querer romperse a cada respiración y guardar para siempre el secreto que, en tinta verde, rasga sus fibras. En cuanto tenga un poquito de tiempo las veo; cogeré la lupa con la que mi padre observaba los sellos de Franco; investigaré como lo hacen los "listos" de CSI. Pudieran ser cartas de amor de viejos amantes; cartas de novios desde el frente, o a lo mejor recibos de los censos que pagaron durante años mis tatarabuelos al señorito de Madrid...no lo sé. En cuanto sepa algo, no duden que publicaré los resultados, ahora ando liado...espero no tardar; mientras tanto disculpen si les tengo algo abandonados o tengo alguna telaraña en el tablado.

Esta mañana

Esta mañana he mirado el anillo que, redondo y dorado, brilla en mi dedo anular: he sonreído tranquilo. Esta mañana he salido a la terraza a respirar fuerte y a ver desde la atalaya del noveno piso como, abajo, las hormiguitas se peleaban por llegar con sus coches hasta la misma puerta de sus trabajos. El aire fresco que se respira a las siete de la mañana, no es el mismo que se respira a lo largo de todo el resto del día, es único, joven y revitalizante.

Esta mañana me he quitado el pijama nuevo y naranja y con una enorme cara de Micky Mouse que me compré ayer.

Esta mañana, como de hace un tiempo a esta parte, no me he puesto gomina en el pelo, crece fosco y, así permanece todos los días, despistado, alegre o somnoliento según sea el momento del día.

Esta mañana, como todas desde hace tiempo, he silbado canciones nuevas.

Ecos

Poquitas cosas hay como escribir frente al mar. Masa azul tremendamente inspiradora; y el Sol límpido acaricia la cara, se recrea y juega a las sombras con las cuartillas rasgadas en tinta.

Fotografía: Ana M. Morales Contreras

7 días

Han pasado 7 días; ni más ni menos que 7 días, con sus mañanas y sus noches...¡¡y todo lo que ha pasado!! Después de volver uno de viaje en el que está desconectado de la realidad nacional y de los chismorreos de la Villa y Corte, de repente, coge uno la portada del vetusto diario monárquico y la tinta se queda en los dedos, el periódico casi lagrimea. En la foto de portada a cuatro columnas, la estación de Chamartín atestada de gente, una pequeña recua de políticos hipan con cara de perro pachón bajo sus corbatas. En el titular: "Yo representaba la estabilidad institucional, la unidad en la pluralidad..." y en el antetítulo: "Pero es que los españoles ya no quieren vivir juntos y prefieren el caos...". A la puerta del tren, lombrigudo aparece el cuerpo, asoma la regia napia borbónica y saluda con el brazo a sus incondicionales. Marcha a un incierto exilio, hacia otro país en el que todavía admiren la grandeza de ciertas instituciones, Francia por ejemplo. Porque es lo cierto que, estéticamente una monarquía viste mucho más que una República, pero...

La Fabrica de Salitres

Tovarich mueve el rabo y hace cabriolas entre las piernas de su amo. Este le lanza un palo que el can, recoge y devuelve con esa fidelidad a la que nos gustaría estar acostumbrados. Pasea por el viejo adoquinado gris; arrastra un poco los pies, entre los elevados y frondosos plátanos, entre los naranjos y algún que otro árbol exótico traído de oriente. Las manos entrelazadas a la espalda. Manos dañadas por la exposición durante años al salitre y todos los demás compuestos con que se fabrican los elementos de muerte. Tovarich va y viene, lento su caminar porque ya es viejo, como la guerra, como el mundo.

El viejo pabellón de invitados y los almacenes son ahora un fantasmal eco lejano de voces con sus ventanas tapiadas. La vieja fuente ha dejado de verter su cristal fresco por los canalones del jardín. Sopla una pequeña brisa del sur que le trae aromas a azahar, lirio y rosas como todas las primaveras; como esta última primavera. Cae el sol en esa última noche. A la mañana siguiente habrá de dejar "libre y expédita la instalación", dice la orden de la autoridad competente.

Hace frío a la mañana siguiente, cuando despierta en el que había sido su cuarterón hasta ayer. Se asoma por el ventano verde que da a una calleja, abajo dos naranjos, sacan su blanca flor y flanquean la puerta de entrada principal al recinto. Recoge en un hato lo único material que le queda en la vieja fábrica y sale cerrando tras de sí la enorme puerta verde. Cruza la calleja a por el "manchado" de todas las mañanas. Tovarich acompaña por primera vez a su amo fuera de las instalaciones, mira a todos lados descubriendo un nuevo mundo más allá de su parque, los militares y su amo. Su amo también lo tiene que descubrir.

Recuerdo

Ha pasado esta mañana, volandero como las golondrinas que empiezan a rasear por los aleros, un recuerdo de Egipto, del viaje a Egipto de hace casi dos años. Coincide esto con una exposición que sobre arte egipcio hay en Barcelona. Da la casualidad de que es viernes y suenan cantos de fin de semana en la cabeza y me traslado a esta maravilla de país, de nuevo. Golden Brown, The Stranglers

Día Mundial del Teatro

Hoy se celebra el día mundial del teatro. Hoy, si pasan por la estatua del gran Valle-Inclán en Madrid, lo verán con una bufanda puesta como todos los años; para homenajearlo a él y a todos los que se dedican a hacérnoslo pasar bien, pensar, sufrir y vivir, en estado puro, las vidas de otros, las vidas pensadas por otros, o nuestras propias vidas reflejadas sobre las tablas. Porque el teatro es el acto prístino y radical de entretenimiento desde los tiempos clásicos hasta la actualidad.

Hace unos días, estas vacaciones, tuve la oportunidad de visitar Segóbriga (más que recomendable excursión) y, de situarme en el proscenio de su teatro "frente al público". Por un segundo imaginé lo que tuvo que ser en esa época una representación y, por un segundo, pude intuir lo que puede ser una representación en la actualidad; merece la pena pensar medio minuto en ello y dejarse llevar por las letras, por las palabras, por los sonidos y los sentimientos que puede provocar una obra de teatro, EL TEATRO...

FELIZ DÍA!!!

Un jueves cualquiera

Para un amanecer cualquiera; para una mañana de sábado paseando el café por toda la casa; para cuando marchas por la Nacional 320...para cuando te mira, la miras o admiras...para cuando brilla el sol dentro y fuera...

Nana

¡¡Arrorro, arrorro!! Tus palabras son la nana que suena al niño para azular sus sueños temprano.

Arrorro, arrorro...Tus palabras son el calor en el que se acurrucan los pensamientos dulces.

Arrorro, arrorro, tus palabras melisa, menta, miel...suave bálsamo para dormir.

Tus palabras mullida tranquilidad en el oido infantil...

Arrorro, arrorro...Tus palabras leves soplos de amor,

que alfombran en verde color,

caricias del corazón...

Arrorro, arrorro...

Otro Meme

Me pasa Carmen Puras un meme de un personaje del que no hubiera yo pensado en la vida que me pudiera llegar un meme Enjuto Mojamuto. Acepto el reto porque por falta de tiempo la verdad es que tengo el blog un poquito en abandono.Espero que no se trate de un estudio para adivinar gustos blogueros para la mercadotecnia. Bueno pues ahí vamos.

Voz en off> ¿Cuántas horas al día de media pasas conectado/a a internet?

Enjut@> Conectado bastante, pues trabajo con internet. Utilizándola como a mi me gustaría para investigar, leer todo y encontrar información menos...sin contar trabajo unas dos horas al día.

Voz en off> ¿Cuántas cuentas de correo tienes?

Enjut@> Cuatro. Una por razones profesionales y el resto las fuí abriendo por distintos motivos.Utilizo realmente dos.

Voz en off> ¿De cuántas redes sociales eres?

Enjut@> De una El País de Nox. Muy interesante. El enlace está a la derecha de la página.

Voz en off> ¿Qué te gusta más para expresarte en el blog, el wiki, flirk o twiter?

Enjut@> La verdad es que casi únicamente escribo. Esos palabros los he leído pero me suenan un poco a chino. Estamos aprendiendo, demasiado he tenido últimamente con alcanzar a poner vídeos en el blog, encriptar mi router, etc...poco más, creánme.

Voz en off> ¿A cuántas mujeres blogueras conoces personalmente?

Enjut@> A ninguna, si bien mantengo "correspondencia digital" con un par de ellas, de modo más o menos habitual, casi son de la familia.

Voz en off> ¿ A cuántas mujeres blogueras lees habitualmente?

Enjut@> A siete

Bueno, como verán, nada fuera de lo común. Únicamente me queda por decir que, si bien, no suelo pasar los memes y dejar que participe quien quiera, voy a hacer una excepción y paso el meme a: Ruth; Tanhäuser y Desdemona. Todo sea por Enjuto Mojamuto.

Saludos

Esa tarde, ¿recuerdas que llovió?

La lluvia comenzó a caer de repente, como estallan los sentimientos y eclosiona la primavera. Pareció que el cielo iba a caer sobre nosotros al son de los truenos. Corrimos a refugiarnos bajo el alero de aquella vieja farmacia, que conservaba en viejos botes de porcelana, ungüentos, pócimas, brebajes para todo tipo de enfermedades y dolores: para la cabeza, para el estómago, lumbago, para el mal de amores, para la tristeza existencial...Un relámpago, un, dos, tres...ruge el trueno que quiebra feroz el cielo negro de ganas de lluvia. Delante nuestro cruza una bicicleta apresurada, vuela la capa de lluvia color azul del señor que pedalea. Levanta un poco el barro de la calle. Tintinean sobre el suelo y una chapa metálica, las gotas provenientes de la vieja madera oscura del tejado. Justo a nuestro lado un gato, mira lastimoso.

En tu cara un mechón de pelo moreno aplastado y hay unas gotas que resbalan en ordenada procesión por tu mejilla, otras lo hacen por tu elongado cuello y se pierden de la vista. Tu mirada está suavemente perdida más allá de las casejas.

Escampa la tormenta, deja tras de sí un fragancias de recuerdos verdes, humedas tierras rojas, amarillos campos de cereal sedientos, miradas cobijadas bajo aleros, gatos cobardes y huyen las nubes que buscan otros suelos que mojar, otras ciudades, otras gentes...

Una noche en el teatro

Fue una agradable sorpresa de cumpleaños la que el pasado sábado tuve; y es que me encanta ir al teatro. El marco uno de los mejores: la ciudad imperial de Toledo y el Teatro Rojas. La obra "Como abejas atrapadas en la miel" de Douglas Carter Beane con dirección de Esteve Ferrer. Basicamente la historia gira en torno a la primera novela de un joven escritor y a su fortuito encuentro con una afamada productora musical que le propone el trabajo de su vida, le pone la miel en los labios con una consagración en el mundo de la literatura al más alto nivel. Esa primera impresión se irá desvaneciendo poco a poco y se irá viendo el esqueleto de las relaciones, todo un mundo de falsedades, de intereses y de engaños que hay detrás, a la par que se irán desgranando y dejando en el aire todo un cúmulo de preguntas que tienen dificil respuesta: el mundillo de los arribistas, los límites de la creación, creación y mercado, para qué o quién se escribe, lo efímero como modo de vida actual, etc... (no quiero desvelar detalles) Se crean incertidumbres en el espectador, le hacen cuestionarse cosas del mundo y de su mundo en derredor, es una obra con retrogusto como acertadamente me comentó Ana después, que deja poso y se puede saborear y repensar después.

Merece la pena verla, pero sobre todo, señores, merece la pena ir al teatro, la actuación, la interpretación, la risa y el llanto en su estado más puro, la actuación en su más radical estado, otras vidas en directo. Un auténtico placer.

Cosillas

Estamos en tiempos inciertos, hemos creado una sociedad con unos hábitos en numerosas ocasiones absurdos y con unos valores en los que en pocas ocasiones lo más importante es la persona...que es lo único que da sentido a las cosas, ni la economía, ni la libertad, ni otros tantos cacareados conceptos de unidad, igualdad y demás tienen sentido si no son referidos a la persona. Viendo como está el mundo, a veces uno piensa que lo mejor que le puede ocurrir a la humanidad es desaparecer, pero creo que no debe cundir la desesperanza, que lo importante es ir aportando granitos de arena para ir cambiando cosas, empezando por una actitud personal...Cuando atisbo algo de pesimismo me pongo cosas como esta...y retorno a la lucha. ¡Ah! Gracias a ELLA que me hace ser mejor persona y ver estas pequeñas cosillas

Hoy por ELLA

Como lo importante es celebrar, sea lo que sea....pues otra cancioncita, porque sí, porque el día en que se supone que más hemos de querernos no es San Valentín, no ha llegado aún, esto no ha hecho más que empezar...va por ELLA

Hobbes III

El Hobbes III era la típica embarcación que parecía que iba a romperse en mil astillas en la siguiente ocasión en la que tocara las parduzcas aguas, a pesar de lo cual, llevaba años y años remontando el Río Perfume en Hué.

Jean, había oído muchas de las leyendas del río a lo largo de todo el tiempo que lo surcó. Él mismo ya formaba parte de la leyenda; no en vano había pasado de hijo de pequeño burgués parisino, de comprar libros y novelas de amor en la Rue Lafayette a contrabandista de opio primero y transportista de todo tipo de cosas y personas después. Piensa en las amantes que ha visto su barco; las parejas furtivas que llevaba a los bosques cercanos, piensa en mandarines confiados y sapientísimos monjes ascetas...

Entre el olor a brea y a pescado que aún tiene algún viejo embarcadero, recuerda con desdentada sonrisa, como en la eterna estación de las lluvias, un leve manto de flores cubría la superficie de las aguas y como los pétalos se abocaban vertiginosos hacia una incierta desembocadura. También recuerda como la conoció a ella, su primer único amor y su sonrisa mientras apartaba su lindo pelo liso para, cogiendo del agua una flor, colocarla sobre la pequeña oreja y besar el blanco y elongado cuello...recuerda y recuerda, mientras suena a la hora de siempre la gran campana de una pagoda, un pétalo se pierde entre las aguas río abajo, cae el sol viejo y dorado y al mirar a su vera, es observado por la mejor de miles de razones por las que se quedó a vivir aquí...

Martes de Carnaval

Hoy es Martes de Carnaval, ese en el que la gente se muestra tal como es, a pesar de ir disfrazada. La gente suele ser un tanto exhibicionista, mostrar su alma, a través de las letras o en un festival de la carne como es el carnaval.

Yo, por mi parte, aprovecho el día para meter una cuña en favor del artífice del esperpento en España y, del que creo, mejor supo reflejar, todo lo bufo, miserable y maravillosamente absurdo que nos rodea en este país: D. Ramón María del Valle Inclán.

No me cansaré (quizá año tras año, no he revisado mi blog para ver lo que escribía hace un año) de recomendar la lectura de ese volúmen de Martes de Carnaval con Las galas del difunto, Los Cuernos de Don Friolera y La Hija del Capitán.

Yo aprovecho y releo alguno esta noche que, a partir de mañana es época de recogimiento...¿hasta el 9 de marzo?...

Una buena noticia

Para ELLA...porque le ha llegado una buena noticia...y le dije que cantara para celebrarlo...yo silbo...
Me encanta el tono de esta canción...se parece mucho a una de Marvin Gaye...pero con ese toque personal y único que solo Amy Winehouse puede dar a las canciones

Estricnina 30mg en Parches

Ya lo tienen listo y va a ser la gran innovación de este año 2.008; claro está, si se produce la reforma legislativa correspondiente, sobre todo para autorizar su venta. Es el único detalle que les falta a los laboratorios que van a comercializar el producto; el resto ya los han pulido durante años y han logrado eliminar todos los terribles efectos secundarios de la estricnina, mejorando su eficacia y evitando desagradables consecuencias de este producto. Se va a vender en cajas de 3, 4 o 5 parches. Obviamente no va a hacer falta receta médica. Se aplica el parche en el antebrazo y se espera el efecto. La publicidad en la que han pensado destaca la pulcritud del método, la autonomía que permite; es lo más limpio para el sujeto, para la familia, para la sociedad. "Pura libertad" dice el lema. Extraño mundo este, ¿no?.

Impossible Germany

Observo desde la tercera planta del hotel, los tejados de pizarra que brillan de lluvia al otro lado del río. El café humea en mis manos que van adquiriendo un tono rojizo a medida que se calientan. En la soledad de madera de la moderna habitación, echo un último vistazo antes de marchar a trabajar.

En la calle, cientos, miles, millones de diminutas gotitas de agua, se condensan y caen sobre este país imposible; la nube húmeda que conforman se mueve como una bandada de pájaros al ritmo que le marca una leve brisa de muy mañana.

El taxista que me conduce al trabajo no sabe español, tampoco inglés, ni yo alemán, menos mal que nuestra transacción va a ser sencilla y llevo en un papel dónde quiero ir.

Conforme avanzamos por la carretera, se dibuja la verde campiña salpicada de casitas grises y blancas...Wilco suena en la radio del taxi y en mi cabeza, me acuerdo de ti, quedamos a miles de kilómetros, no obstante en este mismo momento, sé a ciencia cierta que has estado pensando en mi y nos unimos por un segundo mirando los mismos rayos de sol que comienzan a romper tras la gris nube que cubría el horizonte...adelante esperan números, papeles y reuniones en un idioma hecho de declinaciones...pero ya no será lo mismo.

Un anillo y Dos Besos

La luz que entra por el rosetón, en franjas blanquecinas, corta la espesa humareda olorosa de incienso que llena toda la estancia....guardo una cola de adultos...

Recuerdo que, hasta esa primera visita que hicimos con el colegio, un obispo había sido algo intangible para mi, alguien inalcanzable, una casta pura y santa a la que un simple mortal no podía tener acceso. Guardamos cola en el salón del trono y, recuerdo que hubo cuchicheos y bisbiseos de todos cuando apareció por una portezuela lateral. El andar calmo, gesto amable y sonrisa beatífica. Fue preguntando uno a uno cómo nos llamábamos y si eramos buenos estudiantes. Nosotros, con gesto prefabricado hacíamos la reverencia y el saludo que habíamos estado ensayando la tarde anterior. Llevaba una gran cruz de plata en el pecho y en el saludo brillaba el anillo de oro que debía ser besado.

El tono de la piel rosado...entonces como ahora...es mi turno, tras guardar la cola religiosa y escrupulosamente, me he acercado y he vuelto a besar el anillo que resalta en las manos juntas sobre el pecho... el obispo es de nuevo, intangible, ascético, inalcanzable...

The worst day of the year

Yesterday was the worst day of the year. It is not because for one was evil, but because came notified in all the places. In fact, if they are set, in the calendars those that carry calendar of saints' days, in the corresponding one to the day of yesterday, does not put anything, there is not saint, ¿they believe that is coincidence or a typographic failure?. Not, they be not ingenuous. Last year caught us for surprise and nobody was prepared, but this year they had been notifying during days so that the people walked with care. Is used to coming after Christmas, for the middle of January.

There were accidents of all types, of the ones that they leave in the news, of the serious, of the less serious and other of those that we attribute to the bad luck without knowing that, only, themselves due to the day in which we are: the worst day of the year. Without going further, in the laboratory in which I work, there was a moment in which were the connections of the computers and an experiment with the one that were went to the drain; they jumped various test tubes and a gummy gray matter impacted in a cabinet since the headquarters in which was expecting to be utilized. And thus, with all.

Upon arriving at house, the microwave did not function and some strange lines appeared to each while in the television set. Perhaps if they study it in a future one quieran to attribute it to the solar storms that there is occasionally, but neither themselves due to that. In the end of the day, almost to average night, I felt a light sickness and me cave-in as a puppet in the carpet of the parlor, could not fight against that element, thus until today I have woke up. Already there is saint in the calendar and I have the sensation, themselves not if shared by someone that know this phenomenon that from now on the alone year can improve. ..y for next year I expect that they notify with more time so that we can be prepared.

El peor día del año

Ayer fue el peor día del año. No es porque para uno fuera malo, sino porque venía avisado en todos los sitios. De hecho, si se fijan, en los calendarios esos que llevan santoral, en el correspondiente al día de ayer, no pone nada, no hay santo, ¿creen que es casualidad o un fallo tipográfico?. No, no sean ingenuos. El año pasado nos pilló por sorpresa y nadie estaba preparado, pero este año habían estado avisando durante días para que la gente se anduviera con cuidado. Suele venir después de la navidad, para mediados de enero.

Hubo accidentes de todo tipo, de los que salen en las noticias, de los graves, de los menos graves y otros de esos que achacamos a la mala suerte sin saber que, únicamente, se debe al día en el que estamos: el peor día del año.

Sin ir más lejos, en el laboratorio en el que trabajo, hubo un momento en el que se fueron las conexiones de los ordenadores y un experimento con el que estábamos se fue al garete; saltaron varios tubos de ensayo y una viscosa materia gris impactó en un armario desde el matriz en el que estaba esperando ser utilizado. Y así, con todo. Al llegar a casa, el microondas no funcionaba y unas extrañas líneas aparecían a cada rato en el televisor. Quizá si lo estudian en un futuro quieran achacarlo a las tormentas solares que hay de vez en cuando, pero tampoco se debe a eso.

Al final del día, casi a media noche, sentí un ligero mareo y me derrumbe como un pelele en la alfombra del salón, no podía luchar contra ese elemento, así hasta que hoy he amanecido. Ya hay santo en el calendario y tengo la sensación, no se si compartida por alguien que conozca este fenómeno de que a partir de ahora el año solo puede mejorar...y para el año que viene espero que avisen con más tiempo para que podamos estar preparados.

Porque sí, Alegría

De vez en cuando la alegría
tira piedritas contra mi ventana
quiere avisarme que está ahí esperando
pero hoy me siento calmo
casi diría ecuánime
voy a guardar la angustia en su escondite
y luego a tenderme cara al techo
que es una posición gallarda y cómoda
para filtrar noticias y creerlas [...]
Piedritas en la ventana (Fragmento) Mario Benedetti.

Uno de mis poetas preferidos y una de las canciones más bonitas, o que a mi más me ha gustado de los últimos tiempos...sencillamente preciosa: Elefantes "Que yo no lo sabía"

Reseña

Esta va a ser una postal de futuro. Me explico. Uno ve por ahí reseñas de libros que la gente, amigos, compañeros y demás leen o están leyendo. Yo por mi parte voy a hacer una reseña, breve, del siguiente libro que va a pasar a ocupar un lugar en mis anaqueles. Se trata de la novela de Mónica Gutierrez Sancho que está a punto de ser publicada. Asisto a este estreno con una mezcla de curiosidad por la historia que pueda contar, de picazón por empezarla y de emoción, pues no en vano es una compañera de blog que ha dado el salto a la "gran" literatura (algo en lo que Mónica lleva años, tiene más que trabajado y merece), algo que muchos quizás consigamos algún día.

De momento doy mi enhorabuena a Mónica, le deseo éxito a ella y la mejor de las suertes a la novela.

"Si vuelves te contaré el secreto" de Mónica Gutierrez Sancho, Editorial Caballo de Troya.

Pd. El libro ya se puede reservar en la mayoría de las librerías, como en la Casa del Libro

Dogma-til

La constante temperatura elevada no era un buen síntoma. Al decir de alguno de los especialistas que te vió, era algo grave, muy grave. Pasaron las subidas de temperatura y comenzaron las alucinaciones y esas extrañas marcas en las manos y otras partes del cuerpo. Después, un insólito conocimiento de la Biblia, hasta en sus pasajes menos accesibles. La vida de Jesús llegaste a conocerla del cabo al rabo, ¡vamos! como si la hubieras vivido a su lado...Todo ello resultaba inquietante, pero esa fe, el seguimiento de esos principios de amor y caridad, yo creo que te estaban haciendo mejor persona. Decías en pleno éxtasis, que eras el fundador de una nueva fe, de una nueva forma de religiosidad...y eso ya no podía ser. El último especialista al que visitamos, lo tuvo muy claro. No eran normales ese prurito y esos arrebatos místicos. Sin mayores miramientos y sin pensar en los efectos secundarios que pudiera acarrear a millones de almas desvalidas y descarriadas de este fin de siglo, con letra absolutamente ilegible, extendió lo que debíamos administrar: Dogmatil de 200 mg. Oye y mano de santo. Desde entonces vuelves a ser una persona normal como el resto del mundo; lo único es que te provoca mucha somnolencia.

Feliz Año Nuevo

Normalmente, al nuevo año no le suelo pedir nada porque sé que me voy a tener que dar de tortas con él. Pero en este caso va a ser distinto...para mí, deseo que sea como mínimo igual de bueno que el 2.007 lo ha sido...

Para ustedes, visitantes y amigos, que todo lo bueno que deseen se cumpla.

FELIZ AÑO NUEVO A TODOS!!

La Otra

Durante la semana, apenas un ratito a la salida del trabajo, ese de horario europeo que ambos tenemos. Las últimas sonrisas del día se nos han borrado en el atasco correspondiente. Pero todo lo compensa, el olor, el sabor que tienes, las gotitas de sudor que perlan tu frente cuando todo acaba. Tu sonrisa. Luego marchas y me quedo tumbada en la cama, viendo como se quiebra en mil pedazos violeta el horizonte y como vuelca el sol el último oro viejo que le queda.

Los sábados por la tarde, sentada en el sofá con la mantita de cuadros escoceses viendo películas románticas. Por la noche salida con amigas, solteras claro, que el resto ya me recrimina con miradas zaínas.

Los domingos por la tarde un paseito en algún parque insípido de las afueras. Allí me puedes coger la mano si quieres.

Soy la Otra. Me resigno siendo la Otra; a veces, hasta creo que puedo llegar a ser feliz siendo la Otra, la segunda; esa que pasa o habrá pasado rozando tu piel en fugaces encuentros furtivos. Ni siquiera me da miedo el abismo de verme sustituida por otra muñeca que se te pueda pasar ante los ojos o pueda "tropezarse" casualmente contigo en el trabajo.

Porque no me creo que cada vez te cueste más dejarme para irte con tu mujer y tu hijo como me dices. Porque no te entiendo a ti en tu vida familiar, tus otras sonrisas, tus otros besos y caricias...mas me conformo con los míos, los que me tocan, los que sobran por el mundo y me das. Eso y más, aunque a veces me cabree y alguna noche no te coja el teléfono y me pregunte por un segundo, como sería sentirse como ella, como esa otra-primera.

Feliz Navidad

Desde este teatrillo de marionetas, desde este reflejo bufo del mundo que nos rodea, deseamos Feliz Navidad a todos los visitantes y amigos, que ya son parte de este blog...

Foto propia:Un rinconcito de otra de mis ciudades

Filípica

No suelo hablar de temas de actualidad porque la misma suele ser bastante aburrida, por lo menos la política, pero me ha parecido interesante hablar del tan traído y llevado canon digital, que el lobby SGAE está logrando imponer. Hablar para oponerme, claro. Este es un tema que va más allá de lo que es la mera gestión de derechos de autor y de propiedad intelectual y además no es un problema únicamente de España, que el sistema de gestión de derechos es muy similar en casi toda Europa, esto es, a través de entidades gestoras de estos derechos. Lo único que ocurre es que solo en España se nos ha ocurrido esta solución del canon. Esa solución de tratar a todos los ciudadanos como presuntos delincuentes y "piratas", porque en el fondo es de lo que se trata. Con el canon se gravan productos informáticos, electrónicos y de reproducción de todo tipo de soportes, sean susceptibles de afectar a derechos de propiedad intelectual o no. Porque ya me dirán ustedes en qué afecta la compra de una cámara fotográfica, un ordenador o un dvd a derechos de propiedad intelectual. Según el argumento de la SGAE en ellos se pueden reproducir archivos que sí que afectan a esos derechos. Falacia. Es como si penalizaran las líneas de teléfono o los correos electrónicos porque yo u otro los utilizara para remitir poemas a su amada; o se gravara con un canon la venta de pinceles u óleos porque con ellos se pueden copiar obras de arte. Absurdo. Tanto como el hecho de que, la SGAE- el Lobby-, sea una entidad privada con tintes públicos pero que no está sometida a control público alguno, porque gestiona intereses privados. No sabemos salvo por fuentes indirectas el porcentaje del canon que va realmente para los artistas y creadores (un 6%, y ¿¿el resto??), desconocemos cuál sea su actividad en concreto, el modo en que se gestionan esos derechos, entre otras muchas cosas. Sí sabemos que por compensación por copia privada la SGAE-el Lobby- ingresa más de 100 millones de euros al año. Entiendo que es mucho dinero como para que no nos preguntemos dónde va hasta el último céntimo, ya que esa es la cantidad que pagamos con el canon. Do ut des. Si nos cobran el canon deberemos saber exactamente a qué se dedica.

Tema distinto es que el hecho del canon afecte casi exclusivamente al mercado musical, un ámbito en el que las discográficas y demás "entes intermedios" no han sabido adaptarse a los cambios, como por ejemplo si se ha hecho en el mercado editorial donde internet y demás avances han hecho aparecer ediciones baratas, de bolsillo, pudiendo compatibilizar avances en tecnología con derechos de autor. Pero en la música no. Y conste que no creo que sea culpa de los autores.

Con todo, me surgen dudas. Si pago por un ordenador, un disco duro, un mp3, etc...¿significará que ya me puedo descargar todo tipo de archivos de internet pues los autores ya están compensados con el canon? ; ¿esa conducta deja de ser ilícita o pagaremos dos veces y nos sancionarán dos veces por lo mismo? (¿¿esto no afecta al ne bis in idem??).

Si yo me compro una cámara o cd´s para exclusivo uso personal, ¿puedo reclamar la devolución del canon a la SGAE- el Lobby- por contener archivos míos??.

Si una marca con discográfica (Sony por ejemplo) fabrica también grabadoras de cd´s y yo pago el canon, ¿no se produce un enriquecimiento injusto al pagar por la grabadora que compro y un disco de su sello discográfico por el que cobra la compensación por copia privada??.

Todo esto contando con que todos los derechos de autor los gestione la SGAE o el Lobby, porque si los distintos creadores y productores de obras susceptibles de derechos de autor se disgregan puede darse el caso de que tengamos que pagar a los productores de obras fonográficas (AGEDI), de obras fotográficas, literarias, pictóricas, etc...

Item más. Las presiones de la SGAE- el Lobby- supone una auténtica coacción y un verdadero atraso pues, gravar y subir el precio de la tecnología en el país tecnológicamente más atrasado de Europa, no es sino un retroceso, intentar poner puertas al campo (tecnológico) y no querer adaptarse a nuevos tiempos y, creo que no se conjuga bien con los intentos de implantanción generalizada del Plan Avanza, la sociedad de la información, etc...

Por ello y otras muchas razones muy prolijas de explicar, creo que hay que censurar la imposición del canon y a la SGAE, auténtica hacedora de este entuerto y exigir que, de aprobarse el canon, se someta a esta entidad a todo tipo controles, auditorías para un exhaustivo control de sus actividades y destino de los fondos que por todos los conceptos recauda, no vaya a ser que, finalmente los autores sean los únicos eslaboncitos de la cadena que no cobren este impuesto al consumo.

Para más información: sobre el canon y sobre el Lobby

Estado de Ánimo-Buenos Recuerdos

Me gusta este tonillo silbante de la canción y me/nos trae buenos recuerdos, seguro.

Suum cuique

- Entonces, ¿me dice voacé que no puedo llevarme a este señor a mi casa y encerrarlo hasta que me pague lo que por él me es debido?. ¿Y tampoco puedo retarle en justa lid?; ¿ni eligiendo él el arma o la modalidad en la que quiere que consista el duelo?.

- No, no puede vuecencia. Lo veda el estado de derecho y el ordenamiento jurídico.

- Y, entonces, ¿tampoco puedo darle muerte yo directamente?. Pero, ¡qué invento del maligno es este que impide el suum cuique!!.

- Son los tiempos, la civilización, el progreso...

- ¡Pero eso es penar pacientemente durante años en espera de que otro nos venga en solucionar nuestros problemas!

- Ya.

En Ciernes

Estamos a las puertas

Ahora sí,

de la Navidad

Motel III

Tras sus pasos al salir de la cama, la sábana ha querido seguirle y, él la ha arrastrado por la moqueta color mostaza de la habitación. Segundos antes estábamos entrelazados en la cama, suspirando y gimiendo como si fueramos dos amantes.

Me acerco a la ventana, me apoyo en el cristal con la mirada y los pensamientos perdidos. Afuera las luces de las torres adyacentes, los ecos lejanos y voraces de la gran urbe y las gentes que corren. Desde la planta quince de este hotel semejan hormiguitas que desempeñan sus vidas con obrera sumisión, porque las miserias de cada uno son las que hacen que el universo se expanda y la tierra gire.

Esto acaba como tiene que acabar. Ambos sabemos que esta va a ser la última vez que nos veamos.

Me visto apresuradamente y, sin mediar palabra, dejo unos dólares sobre la mesilla y salgo de la habitación, de su vida, tras el portazo...para siempre. La música del ascensor me pone nervioso mientras desciende. Me dirijo a la parada del trolebús de la línea 12, la misma en la que un par de horas antes, nos habíamos conocido e intercambiado furtivas miradas...

Hotel II

Tras sus pasos al salir de la cama, la sábana ha querido seguirle y, él la ha arrastrado por la moqueta color mostaza de la habitación. Me observa mientras me acerco a la ventana. Observa mi espalda desnuda, el culo y mis muslos.

Me quedo apoyado en la ventana. Afuera las luces de las torres adyacentes, los ecos lejanos y voraces de la gran urbe y las gentes que corren. Desde la planta quince de este hotel semejan hormiguitas que desempeñan sus vidas con obrera sumisión.

Me mira. Esto acaba como tiene que acabar. Ambos sabemos que esta va a ser la última vez que nos veamos.

Me visto apresuradamente y, sin mediar palabra, dejo unos dólares sobre la mesilla y salgo de la habitación, de su vida, tras el portazo...para siempre.

Motel I

Tras sus pasos al salir de la cama, la sábana ha querido seguirle y, él, la ha arrastrado por la moqueta de la habitación. Observo como se ha acercado a la ventana, su espalda desnuda, su culo y sus muslos, que son lo que más me gusta.

Se queda apoyado en la ventana. Afuera, las luces de las torres adyacentes y los ecos lejanos y voraces de la gran urbe.

Me mira. Esto acaba como tiene que acabar. Ambos sabemos que esta va a ser la última vez que nos veamos.

Se viste apresuradamente y, sin mediar palabra, deja unos dolares sobre la mesilla y sale de la habitación, de mi vida, para siempre.

"PHE10 Y CÁMARA ABIERTA 2.0:"El tiempo congelado"

De como la vida puede ser cuestión de mantener el equilibrio (aunque parezca que está a punto de despeñarse no es así).

Foto: Ana M. Morales. Zona de Sa Pa en el norte de Vietnam.

Primera Memoria (primer mes, para ELLA)

Has de saber, niña, que los recuerdos que atesoras en los momentos buenos, van a ser aquellos que te hagan sonreir cuando lo necesites.

Has de saber, niña de los ojos imposibles de bellos, que cuando necesites llorar, hazlo hasta que rías de nuevo; y que has de reir hasta llorar, porque los extremos se tocan y se unen por un suave nudo de raso.

Has de saber, niña bonita, que cuando mires a la derecha, allí estaré para darte la mano, una caricia, un abrazo, o para colmarte de pétalos suaves de mis labios.

Has de saber, que miro en el universo estrellado de tu piel suave, cuando quiero ver algo grandioso.

Has de saber, en fin, niña que unas letras son como una anciana amable que nos recuerda, lo que tenemos, lo bueno que nos espera y llena de sueños los renglones dorados de algún libro que, aún está por ser escrito.

Primeros días

Con los primeros fríos de la temporada el ciclamen que estaba un poco pocho, ha resucitado, hasta tiene una florecilla intentando brotar-inusual primavera- Todo lo contrario que los plátanos del parque, que despliegan al viento de la mañana todas las tonalidades de amarillos y marrones y alfombran el suelo con las hojas que se resistían a caer, como es ley de vida.

Con el otoño ha llegado el baratillo de libros de lance a la vieja avenida, mercaderes de cultura, tinta china ordenada en letras, páginas, libros, estantes...ha traido alguna lluvia como todos los años. Tiene algunas novedades que ya ocupan un lugar en las estanterías de algún cervantófilo.

Perros perezosos urgen a sus dueños a volver al calor del hogar, hecho ya todo lo que tenían que hacer, ¡menudo madrugón, guau!.

Alguien hace carrera contínua (no sé qué es eso del footing, ¿"piecear"?).

Algún embozado exagera la sensación de frío y el sol comienza a hacer su trabajo, calentar e iluminar, como es ley de vida, que alguien lo dijo.

Una campana trasnochadora, llama a misa a beatas rezagadas, en el barrio antiguo nos hace parecer caidos en otro siglo.

El camino al trabajo es de baldosas grises, de ruidos de motores y de música: mi Mp3 y ELLA en la mente. Todo tiene sentido, es lógico, como ley de vida.

De reflejos

Mientras hurga con su azada en la tierra, ve el paso de las nubes, blancas y de algodón reflejadas en las aguas que cubren poco a poco sus arrozales. El tiempo ha sido bueno, las nubes, las lluvias, ahora que no son necesarias pasan de largo. Los espíritus de las montañas están siendo benévolos con su familia este año; más tarde iría al templo a rezar por ello y también por Xi, que hacía tan solo unos meses que se había ido. Las cosas no eran fáciles, pero tampoco nadie dijo que lo serían. Levanta la cerviz y con bovina resignación, resopla. La piel oscura y agrietada, tostada por el sol. Agarra de nuevo el legón y con renovada fuerza, remueve terrones y dirige el fluir del agua.

De nuevo, las nubes, blancas y de algodón rozan veloces el agua con su reflejo en busca de mejores latitudes para permanecer, que aquí y por hoy, no son necesarias.

Xin Chao

Así es como se saludan y se despiden los vietnamitas y así es como me reincorporo a este pequeño rinconcito de letras que veo que ha estado bastante bien guardado durante mi ausencia. Gracias a todos por haber estado y pasado por aquí. He vuelto de mi boda y he vuelto del viaje de Vietnam, con la mente fresca, el espíritu aliviado y con muchas fotos e ideas en la cabeza. He de reconocerles que aún no he vuelto del todo, estamos aterrizando, poco a poco, de nuevo en la cultura occidental. He dejado allí algunos prejuicios, me traigo sonrisas, miradas, gestos, pasos, paisajes. Con todo, lo mejor del viaje, ELLA.

Bienhallados todos, recomienzo la temporada. Espero pronto comenzar a destilar letras. Gracias.

Despedida y Cierre

Me voy. Me despido por un tiempo. Así que el blog se va a quedar huérfano de contenido por un tiempo. Me esperan la ceremonia de mi boda con ELLA el próximo sábado día 20 de octubre y el correspondiente viaje de celebración y estreno de la nueva situación personal de casado. Por si se lo preguntan, no hay temor, ni miedos; los nervios, los justos de antes de cualquier cosa importante para que todo salga bien.

Por cierto, el viaje es a Vietnam. Ya les contaré a la vuelta. Mientras tanto que ustedes lo disfruten que yo lo voy a hacer. Salud

Hoy toca medio ambiente

Tal cual me comprometí y comprometí al blog hace unas fechas, hoy toca hablar de medio ambiente y del tan cacareado cambio climático. Lo cierto es que es un tema bastante complicado como para tratarlo en una sola postal, pero no es dificil hablar si de lo que se trata es de la propia existencia del ser humano. No se trata solamente de que haya osos polares que no puedan cazar y vaguen sin rumbo por el ártico. Se trata de que el calentamiento global y, sobre todo, determinadas actitudes frente a lo que ello implica, es un tema de mera supervivencia, pero el hombre es tan estúpido que quizá cuando llegue a darse cuenta sea tarde. Pero no hay que irse lejos para ver esta sobreexplotación de recursos. Un ejemplo polémico en España: el agua. Mientras los agricultores claman por obtener agua para sus cultivos de toda la vida y crear riqueza para todos con una agricultura que no derrocha ni una gota, sus políticos la piden para las urbanizaciones, los resorts y el crecimiento económico (de unos pocos) basado en el ladrillo. Más agua para más urbanizaciones, más cerca de las playas, más gente...se agota el agua, se agota el espacio físico en las costas y se acaba con otro ecosistema, el Mediterráneo; pero ¿qué más da?. No entiendo eso de que "cuanta más gente mejor". No entiendo ese "progreso" Es un doliente ejemplo que tenemos muy cerca y sin que haga falta ascender a los conceptos. No se trata solo de futuro, se trata de presente, se trata de la propia supervivencia, ¿querremos seguir viviendo?.

Un Cupón

Pera.Pera.Manzana.¡Uy!
Limón.Limón.Fresa. ¡Uy!
Manzana.Manzana. Pera. ¡Uy!

Las virutillas grises manchan sus dedos y la servilleta del bar en el que ha parado para tomar unas cañas. La moneda de cinco céntimos con las que está rascando todos los cupones empieza a perder su sucio tono cobre para adoptar un elegante y superior tono plata. Junto al vaso vacio un pequeño montoncito de cartoncitos rascados ya e inútiles para el futuro.

Uva. Uva.Uva...

Mira. Lo remira. Limpia el cupón. Le ha tocado. No sabe cómo reaccionar, ¿cómo se reacciona en estos casos?. Desde entonces todas las cosas de su vida creo que han ido en vertiginoso ascenso. Guarda el cupón rascado y premiado en el fondo del bolsillo interior de la chaqueta. Ójala todas las cosas de la vida fueran así...piensa, que quizás, solo se trate en el fondo de rascar un poco, o quizá efectivamente solo nos movamos de golpe en golpe...de suerte.

Una Dama y un Caballero

Le dijo la Existencia al Tiempo:
- ¡Cuán corto lo fía usted, caballero!.

- No crea que tanto; lo que ocurre es que usted se creyó eterna, bella dama.

Sentidos

Si te sientas al atardecer en ese altozano puedes oir como el viento te susurra y te cuenta los secretos de los que antes fueron, las historias de lo que antes fue. Y notas como el sol en el horizonte, cansado de día y de otoño, se vuelca, flameante hacia la otra parte del mundo.

Al zambullirte en las aguas de aquel mar, puedes notar el frío turquesa burbujeando en derredor de tu cuerpo. Y después, puedes ver titilar sobre tu piel, el brillo argénteo de la sal.

Aquel vino te sabe a madera vieja, a siglos de historia, fresa, cereza o frambuesa; borbotea el elixir y por unos segundos eternos nos transmuta en divinos seres.

Miras tu alma blanca, ves como me sonrojo, y vislumbras allá a lo lejos, los sueños que aún te quedan por alcanzar, cercanas utopías de cada uno de tus días.

Si paras un momento, puedes aspirar el dulce aroma a vainilla de tus recuerdos, oler las suaves fragancias de tus pasos, y que estas se desvanezcan poco a poco, en el tiempo y el espacio cercanos, como esos jabones de colores que tanto te gustan.

En cuanto al resto del mundo, todo me sabe a tí, y con un movimiento de tus manos envuelves y rodeas todo lo que ES.

Una buena iniciativa

Leyendo el blog de Goathemala, vi en una de sus columnas esta iniciativa para intentar un cambio de actitud en cuanto a lo que al medio ambiente se refiere. Hace tiempo que registré el blog como participante, para poner mi granito de arena desde este rinconcito. Creo en la causa porque estamos hablando de futuro, que debería ser prometedor y no un cúmulo de incertidumbres acerca de nuestra propia supervivencia como especie que, en el fondo, es de lo que se trata. Ya no vale eso el argumento de que "a nosotros no nos va a tocar" ; "que el hombre vive en cualquier situación" o que "es un invento y negocio izquierdista". Prefiero negociar con verde.

Así que...

Cinco Secretos

Desde hace unos días le debo a Desdemona una postal con cinco manías, excentricidades o lo que sea. Le contesté amablemente que este meme ya lo había hecho, pero me pareció curioso repetirlo a ver si las que escribí en su momento se repiten (creo que sí y que alguna más hay).

Así que ahí van...

1. Colecciono tazas, para todo tipo de líquidos: de sopa, para el café de por la mañana, para el café de la tarde, para el café de la noche, para los cereales, para...me pirro por las de diseño...y por donde voy me compro alguna...
2. Leo todo lo que cae en mis manos, todo, todo, hasta el punto de que siempre llevo en danza varios libros, varios blogs, varios libros de relatos cortos y algún que otro ensayo...y a pesar de que no me da tiempo a leer todo lo que quisiera, cuando me llega por e-mail el boletín de la Casa del Libro o entro en alguna librería tengo que hacer grandes esfuerzos para no pasar horas y horas y no comprar nada.
3. Me encantan los productos de papelería, papeles de todo tipo, lápices, libretas, si bien casi nunca las utilizo.
4. Me gusta mirar y escuchar, puedo pasar horas mirando un paisaje y horas y horas hablando delante de un café o detrás (según se mire), de todo, sobre todo...
5. Tengo muchas más manías, muchas, pero es cuestión de pensar en uno mismo y mirarse el ombligo y no es que me guste mucho...pero puedo contar un último secreto...soy un poco fetichista y me fijo mucho en los pies, me gusta mirarlos, el talón, etc... pero también me fijo en un lunar bien puesto o en la curva de la cadera, u otros detallitos que quizá para otros pasarían desapercibidos...

En fin espero haber cumplido medianamente con el encargo que no paso a nadie salvo que los que habitual y amablemente me visitan quieran hacerlo.

¿Quién es tu vecino?

"La verdad es que parecía un chico normal...un poco raro pero nada fuera de lo común..."; "era un poco callado". Murmuraban algunas de las vecinas.

El vecindario estaba revuelto. Los vecinos del bloque no daban crédito a la noticia.

No menor, tampoco, era el asombro que la noticia produjo entre sus compañeros de trabajo, los de toda la vida. Asaltaban sus cabecitas dudas y dudas, preguntas y más preguntas:"pero, ¿cómo?"; "pues nadie lo hubiera dicho de él", "sorprendente"; "y, ¿así de repente?". De hecho, si en ese momento, algún medio hubiera entrevistado a alguno de aquellos que decían conocerlo, hubieran hallado sorpresa y estupor ante tal noticia...

Ayer dijo a sus vecinos y compañeros de trabajo que se casa en menos de un mes.

Un Escenario

Tiembla la luz de una farola entre los árboles de un parque a las afueras de la ciudad; da sus últimos estertores color naranja-extrarradio. Los semáforos de peatones en medio de la madrugada intercambian sin sentido los colores de los hombrecillos, verde y rojo, rojo y verde andarín.

Antonio da la última barrida al suelo del bar antes de cerrarlo y cruzar la calle camino de su casa; acaba de marchar un parroquiano rezagado.

Los coches siguen pasando por la avenida y son engullidos por un túnel hacia el centro. Un señor hace carrera contínua al otro lado en el malecón del río; y otro pasea a un perro anodino y marcador de farolas.

La noche, antes, era para los lobos. Ahora la ciudad es una dama noctámbula,acechante, misteriosa.

El otro 11 de Septiembre

Tal cual nos tiene acostumbrados todos los años, tío Ben Laden, ese monstruo resentido, rebelado contra su creador americano, aparece y nos felicita el aniversario. Siempre contando con que no esté muerto, sean sus seguidores los que mantienen vivo el mito (algo como lo del Cid) o sean los americanos los que para mantener el miedo y la justificación de sus invasiones, saquen a pasear a los muertos, porque, aunque parezca muy sucio, otorga réditos. Se conmemora el sexto aniversario de aquella criminal matanza. De aquello, decía yo, en otro medio, que no había sido sino un timbre, una llamada de atención, sobre el conflicto de civilizaciones que se nos venía encima. Desgraciadamente el tiempo no ha hecho sino darme la razón, y los civilizados occidentales, más que a convencer, y defender nuestros ideales democráticos, nos hemos lanzado a democratizar, en una cruzada incierta, en aras de un dios o un bien, que la gente a la que "se lo imponemos" no quiere o no conoce. Estamos (principalmente los americanos, ciertos sectores de la derecha y teóricos de las guerras preventivas) democratizando a cañonazos, a martillazos para amoldar de modo urgente sociedades arcáicas a unos ideales que en nuestras propias sociedades han necesitado más de tres siglos de implantación. Y todo porque nosotros somos los buenos y ellos son los malos. Y por eso ahora estamos peor que antes. Porque no nos hemos preguntado qué estamos haciendo mal para que haya medio mundo que odia a los occidentales; porque nos hemos atrincherado en nuestro apartamento de comodidades democráticas sin pensar que factores como la pobreza, el hambre, entre otros, hace de medio mundo un perfecto caldo de cultivo a ideales totalitarios y promesas mesiánicas; porque el que tiene hambre, cree al que primero le promete que se la va a quitar, y no está para preocuparse de la libertad en cualesquiera de sus acepciones. En puesto de dialogar, hemos avanzado una respuesta represiva en los propios estados en los que creemos que puede estar el problema que hemos creado, pero sin darnos cuenta que, por debajo de la puerta (tomen como ejemplo el sur de europa) se nos está colando todo aquello ante lo que estamos cerrando los ojos y que constituye el verdadero problema de fondo y conflicto de civilizaciones que nos lleva a, prácticamente, dos mitades del mundo a chocar irremisiblemente. Democracia, sí, pero no a cañonazos, no impuesta. Libertad, sí, pero no impuesta. No puede haber paz, ni democracia, ni libertad sin justicia, para todos. Yo apostaría por el dialogo y órganos internacionales de solución de conflictos, otros ya sabemos por lo que apuestan y así nos va a todos.

11-S

Yo recuerdo el día 11 de septiembre con especial cariño, hoy con el cariño de un tercer aniversario feliz, lleno de recuerdos, intensas vivencias y miles de preciosos segundos. El brindis va por ELLA, por otros miles de segundos, minutos y horas así. Gracias.

La fuente pública

Y llegaron los señores ingenieros, con sus trajes de lino blanco y sin mácula, sus jipijapas y sus bigotitos perfectamente recortados. Poco después llegaron sus mujeres y resto de familia. Los niños fueron a la escuela que se encontraba tan desnutrida como los pocos chavales que hasta entonces acudían a sus aulas. Y por si la cosa se desmadraba, como caída del cielo apareció en el pueblo una pareja de la Guardia Civil, que montó un puesto a las afueras. Durante unos meses, casi un año, todo fue un ir y venir de máquinas, palas, obreros...se hicieron mediciones, conducciones, se cavaron zanjas, de infausto recuerdo y que, a más de uno, aún le ponían los pelos como escarpias.
Amigos, el progreso había llegado a este pueblo, se regocijaba un adiposo gobernador civil, el día de la inauguración. Esa mañana se había estado engalanando el pueblo; la banda de música había desempolvado sus mejores galas y había estado ensayando varias piezas para intercalar en el acto; se había barrido toda la plaza mayor y echado del témino municipal al pobre del pueblo con un bocata y un billete de autobús para una sospechosa visita a la capital. El alcalde cumplía una de sus promesas-necesidades; como un moderno gobernador romano, dejaba huella para la historia.
Y a las doce de la mañana, el gobernador manipuló el mecanismo y, no salió nada...solo al principio, pues tras una pequeña tos metálica, el caño de la plaza mayor dió agua, fresca y ferruginosa, como la del manantial de la que había sido traída. El alcalde llenó un botijo, el gobernador bebió un vaso y, después se brindó con anís y brandy (que es cosa de hombres). Era un pequeño milagro, como ese de que hubiera hombres que pudieran volar en grandes pájaros de acero; una fuente pública, agua corriente en el pueblo...¡madre mía!, ¿qué más nos queda por ver?, se preguntaba, botijo y mandil en ristre, una anciana (ya entonces) que llenaba un lebrillo para su casa. Suspiró y a pasitos cortos y arrastrados, marchó cargada al final de ese día feriado en el pueblo. Cae el sol y del casino llegan ecos sordos de la fiesta que aún sigue.

Premio Recibido, Premios otorgados

Me llega de mi queridísima Lludria un premio que agradezco desde lo más profundo, por lo que significa y por venir de donde viene. La verdad es que me resulta raro recibir algún premio sobre todo por hacer algo que me encanta, escribir y, por compartir algunas experiencias, sensaciones y relatos. Así pues quedo profundamente agradecido y espero no defraudar las expectativas que mis compañero blogueros han depositado en este pequeño retablo.

Ahora me toca pasar el testigo y otorgar el premio a aquellos que yo considero que puedan estar en mi misma situación (¡Uf! qué responsabilidad). Todos son especiales, por hacer sentir, por hacer pensar y porque creo que pocas cosas hay tan solidarias como la red de redes para propagar y, sobre divugar...cultura, mucha cultura

• Luz
• Gonzalo
• Eowin
• Pétalos de un cascabel
• Los pasos que no doy
• Gabriela
• Atticus

Que ustedes los disfruten como lo hago yo.

Del Verano

Encima de su mesa, batalla campal de papeles que se dividen en dos montañas. Entrambas se vislumbra un poco de la madera. Semeja un sendero terroso que se parece demasiado a aquel que tuvo que atravesar para llegar a las terrazas de roca que descendían hasta la orilla de su Mediterráneo añorado en una cala. Allí dónde es de color turquesa y puro se ha zambullido. Millones de burbujas ascienden por su piel y rodean su cuerpo a medida que él se sumerge más profundo, un poco más, y otro poco...vislumbra el argénteo movimiento de peces, le rozan de cuando en cuando; en el fondo rojos coralinos, ve todo y observa todo con curiosidad de niño grande. Al salir del agua un sol cansado, toca dorado las rocas y baña el murmullo de los últimos rezagados del día. Sopla una ligera brisa que invita a cerrar los ojos y dejarse ir en un ritual de eternos segundos. Nota un pequeño sabor salado en los labios que esperarán ser besados...le tocan el hombro, le tocan el hombro...algunos de los papeles han caido al suelo del despacho, suena el teléfono, ha entrado un fax, suena la sirena de una ambulancia en la calle y, en la acera de enfrente, una rubia secretaria apura en la puerta el cigarrillo antes de entrar de nuevo a teclear cosas serias en su sistema operativo windows...de nuevo septiembre; no es un mes, es un estado de ánimo (repito).

Pajareando

Creo que el estado natural del hombre es "pajarear", esto es, se puede pasar horas y horas mirando las musarañas, tumbado sin hacer nada. Pues bien, yo suelo pajarear bastante, pero en otro sentido. En el sentido de hacer muchas cosas, diversas y dispersas, de modo que tengo siempre muchos frentes abiertos. Mi estado natural es la dispersión, estar entre las nubes, ir de rama en rama y de tema en tema, intentando profundizar en todos. Y eso es lo que ha ocurrido este verano, he pasado por la playa, o por las playas, he estado en el interior, he leido un poquito (menos de lo que me hubiera gustado), he comido mucho, he hecho deporte, he escrito (menos de lo que me hubiera gustado), he visto paisajes y, sobre todo, he satisfecho muchos pequeños placeres (no sean mal pensados, o sí, ¿qué más da?). A eso es a lo que llamo yo pajarear, estar haciendo muchas cosas, tener muchas cosas en mente sin realmente tener ninguna; aunque por otro lado pienso que han sido bastante completas las vacaciones. ¿Si he descansado? No lo sé. Sí que he desconectado y vuelvo con las pilas cargadas, espero que se note.

Por cierto que ya estoy aquí, de nuevo por la red, en una nueva temporada. Tengo cierta sensación de nochevieja pero sin cotillón, de "recomienzo" pero sin cava, de vuelta al cole pero sin cole ni exámenes y sin corticoles que canjear...señoras, señores, sean todos bienvenidos de nuevo a este su pequeño espectáculo de marionetas, a este pequeño retablo de las maravillas y de las miserias...

Punto y seguido

Si ustedes observan, está comenzando a bajar el telón de este teatrillo alejado del mundanal ruido. En verano, en vacaciones, suelo tener poco o ningún acceso a internet, con lo que, en principio, este puede ser el último post de la temporada. Si se me ocurriere algo, no duden que publicaría...dejaremos esa posibilidad abierta (ya saben, un cibercafé perdido, etc...). Así pues, marcho, con la promesa de volver. Me retiro un poco a escribir, a leer y a tomar un poquito de aire con el poder soplar las hojas del otoño cuando caigan. Pasaré de cuando en cuando, a quitar el polvo del papel. Cuídense y disfruten. Vale

Para ELLA

El post de hoy va dedicado a ELLA, porque sí y por ser Ana. Por las sonrisas que me dedica, por las caricias que brinda y porque es capaz con un leve soplo de su vida, erizar mi piel y llenar mi alma.Felicidades, princesa...porque hoy es tu día, el resto me felicito yo, por ese dulce destino que nos cruzó en un camino. Para tí.

Mi cubículo

He de reconocer que los calores del verano, no me permiten actualizar el blog todo lo que quisiera, ni compartir alguna historia que me está rondando por la cabeza. Eso y que ando enfrascado con un relato corto, que me tiene obsesionado y que, hasta que no culmine, no me va a "dejar" casi hacer otra cosa. En el interin, les he estado dejando música y ahora les enseño parte del cubículo donde pergeño relatos, historias y vidas...parte de mis libros, de mi habitación y de un cierto caos que me rodea...espero que no me lo tengan en cuenta...

Nuevo Tonillo de Verano: Joss Stone "What we´re gonna do now"

Me es imposible no llevar una cancioncilla en la cabeza, incluso en los peores momentos; por eso y porque la capacidad de colgar postales se reduce bastante en verano, ahí va otra postal musical, una canción, de nuevo, de tono suave, que habla de cosas dulces (ay!qué momento vivimos) y con una de las voces que puede ser una de las más importantes del R&B, siendo blanca como es, Joss Stone...señoras y señores, Introducing Joss Stone....

pd. Con Internet Explorer no suele visualizarse el reproductor, algo que sí que permite Mozilla, por ejemplo...a las malas,pueden pasar a la página y buscar la canción...pido perdón...seguiré mejorando mi informática práctica.

Fin de Semana

Al hilo del Chateau Briand que degustamos, Pedro se acuerda de una anécdota que le ocurrió a Unamuno en París con este manjar. Al hilo de cualquier otra cosa que comentamos, a Pedro se le ocurre otra anécdota que leyó en no se qué revista...o libro, o...marcha con su cámara a todos sitios, capta los detalles de las cosas; con espíritu científico observa lo que le rodea y con espíritu literario es capaz de plasmarlo en una imagen, en una postal, en un trozo de servilleta o un cuarto de libreta. Curioso, vitalista e intelectual. Un auténtico intelectual, de conversar pausado, inteligente...nunca lo reconocerá pero sabe más de lo que cuenta, de modo que al hilo de sus conversaciones es cuando van desgranándose las perlas de su conocimiento, como uno desgrana una granada fresca, que luego saborea con fruición...es admirable!!!Un placer contar con su visita...

Detrás de un gran hombre suele haber una gran mujer, y en este caso nada más cierto, perfecto complemento, interacción...Sonia, deja hacer a Pedro, le apoya, le anima, le comprende...de una sensibilidad exquisita, tiene la palabra justa en el momento oportuno y, siempre dicha en ese dulce acento con el que vuelan las palabras de sus labios...

En fin, señores, siento la vergüenza que les pueda haber hecho sentir salir de protagonistas en este rinconcito, pero no es sino una mínima muestra de agradecimiento por la visita del fin de semana y, tomándome cierta libertad, quedamos a la reciproca, pues es mi intención repetir, que las cosas buenas no cansan...

Los domingos son para ver golondrinas

El calor fuera. Fuera, de hecho, nada más que se vislumbra a lo lejos un can esquelético que husmea las esquinas en busca de un rastro perdido. Estamos en un patio ad intra. Hemos mojado el suelo con el agua del pozo y regado las macetas que pugnan por mostrarnos su verde más hermoso. Silencio blanco. Las altas paredes encaladas enmarcan un trozo de luminoso cielo azul de verano. Se puede perder la vista. Trazan líneas perfectas las golondrinas en vuelo rasante sobre el alero de tejas de barro. Solamente oimos nuestra respiración acompasada, un, dos, un dos... No pasa nada, ni el tiempo, que se detiene y despereza lentamente con pesadez de siesta. Cruzan más golondrinas sobre el alfombrado cubículo azul que vislumbramos. De repente ninguna. Sopla una ligera brisa caliente desde la calle, apenas nos ha rozado. Ahora pasa por el lienzo azul un rasgado tono blanco algodón. Y sigue sin pasar nada, solo las golondrinas, que van y vienen y vuelan siempre...y pienso que no tiene que ser aburrido pasar la tarde dejándose mecer por las corrientes de aire, de un lado para otro, volando en el azul y viendo cubículos blancos y patios ad intra...como nosotros aquí abajo

Verba Volant...

En su libro "Principio Liberatorio de la Energía. Un Análisis Histórico", el doctor Ekhart Orlsen sostiene que aún no disponemos de la tecnología necesaria. Explica que todas las conversaciones que han tenido lugar en el mundo quedan allí para los restos, para siempre. De modo que, cuando uno va, por ejemplo, por el casco antiguo de una ciudad, con los aparatos necesarios podría escuchar conversaciones que hubieran tenido lugar, sin ir más lejos, en el siglo XVIII en ese mismo sitio. Todas, sin excepción, las conversaciones habidas en esas calles o casas o palacios podrían ser escuchadas ahora sin problemas.Dichas conversaciones aclararían numerosos enigmas históricos. "¿Se imaginan (se pregunta el libro) conocer de primera mano y de su propia voz, las razones que llevaron a Napoleón a invadir Rusia?". Eso y miles y miles de acontecimientos históricos que habrían de ser reescritos, dando un vuelco a la Historia. El único problema, si bien importante, supondría clasificar y clarificar ese ingente volumen de palabras, de conversaciones, de tantas y tantas gentes que pensaban que lo que dicen no tiene importancia ninguna y que las palabras se las lleva el viento.

Natasha Bedingfield: Unwritten

Este es el soniquete que ocupa mi cabeza cuando en nada tengo que pensar y esta es la canción que ahora suelo ir silbando por la calle. Podría llamarla mi canción del verano, es una sintonía fresca para estos primeros calores duros del estío y tiene un tonillo alegre que encaja a la perfección, con el sol melocotón, rojo de fruta madura y con largos atardeceres y esas sensaciones nuevas que, todos los años suele traer el verano, ganas de disfrutar.

Además la letrilla es alegre, nos invita a disfrutar de la lluvia en la piel, sentir bien los besos en los labios y en general a llevarnos y tener con nosotros todo lo que podamos atesorar de nuestras experiencias porque el resto, lo mejor, está por llegar...está sin escribir: Unwritten....¡¡Viva el positivismo!!(de todo tipo).

Post Data: En cuanto aprenda a poner podcast en la blogocosa esta intentaré traerla a este rinconcito.

Actualización: Gracias a mis buenos amigos blogueros puedo poner el enlace a la canción. A estas alturas desconozco si sale directamente o hay que buscarlo en la página de referencia pero ya está más cerquita. Gracias y saludos.

La 205

Ese es el número de entradas, de postales que lleva este blog. No es que me haya dedicado a contarlas una a una, aparece al acceder a la cosa esta. Esta es una entrada brindis, una entrada celebración. Es la entrada que marca otro año de blog. El segundo. Esta es una postal de agradecimiento a todos y todas los que están y pasan a este rincón de desahogo y relato, sin ustedes este invento no hubiera sido posible. Siguen siendo miles de experiencias las que da este blog, maravillosas las posibilidades de aprender, conocer e intercambiar sensaciones, ampliar horizontes y la estrecha visión que suele uno tener en el cubículo desde el que lanza al mundo letras, que forman palabras, que hilan frases y forman pensamientos...porque lo importante es pensar, escribir, leer...sentir...

El vino tiene un suave sabor afrutado, de frutas rojas maduras, dulce olor a madera de barrica de roble americano y francés, así pues, cojo mi copa y brindo por todos ustedes y por un buen comienzo de tercer año a este ser letras y agua.

Por cierto, gracias a "ELLA", también, por lo que ella sabe.

Del nasciturus

Y los humanos, a pesar de cómo está el mundo siguen empeñados en traer niños a él. Las salas de espera de los hospitales, en las maternidades son ocupadas por manojos de nervios andantes, familiares, y algún padre de esos que no pasa al quirófano porque se marea. Y hoy como ayer, serán miles de nuevas sonrisas las que agradezcan y den la bienvenida a miles de ternuras sonrosadas, a bebés gritones y, a veces, impertinentemente hambrientos. La madre, con la paciencia que dan miles de años de sabiduría, da su pecho descubierto a su hijo, que el corazón que se encuentra justo detrás, ya se lo ha dado. El niño se desubica en su nueva realidad. Tras ello, duerme de lado y sueña y, de cuando en cuando, sonríe, porque comienza a soñar y que no deje de hacerlo el resto de sus segundos; porque la vida se cuenta por segundos, por gotitas, que así se disfruta de su esencia.

Hay cositas que justifican todos los esfuerzos del mundo. Es como la eclosión de las primaveras.

Cambios

Se aproximan cambios. A punto de cumplir el tercer año de blog, estoy maquinando algunos cambios para este pequeño espacio. Unos formales, como añadir algunos blogs amigos más, intentar un pequeño cambio de imagen, quizá de plantilla, y alguna otra cosa, ya veré. Pero sobre todo estoy intentando crear un espacio colectivo de escritores, contemporáneos a quien les habla, y conocidos en este medio, algo así como crear una generación (objetivo quizá algo exorbitante, o quizá no). Aún son meras elucubraciones que espero poder llevar a buen término. A ver lo que sale, entretanto....me ha salido una entrada más para el blog...."rima rimando van los tres delante..." (que diría el clásico).

15-J Primeros Pasos

No resulta nada extraño que no recuerde nada de esa época en directo, pues apenas contaba con dos añitos cuando "sucedieron" las primeras elecciones democráticas tras El Régimen (fórmula pomposa e hispánica de nombrar una dictadura, como una tercera vía del fascismo). Mis recuerdos son, por tanto, cuadrados como la caja tonta en la que he visto las imagenes, impresiones de todo tipo de las gentes referidas a aquel momento.

Me resulta curioso el hecho de La Transición, la moderación de todos, los cambios de camisa de unos cuantos, esa vía típicamente española por la que se cambiaron las cosas en este país, es un fenómeno muy curioso y creo, quizá por desconocimiento, que únicamente ha sido estudiado desde un punto de vista político y no sociológico, que podría conferirle una más clara comprensión de lo ocurrido.

Ahora se cumplen 30 años nada menos, desde que se dieran los primeros pasitos hacia la democracia, hacia esta democracia que ahora tenemos.

Me resulta curioso que todas las efemérides democráticas son celebradas con gran alborozo, no se yo si porque no terminamos de creernos este cuento de las libertades, o lo celebramos mientras dure. Porque, ¿tenemos la democracia que queremos?; ¿se han ido estrechando las libertades?;¿ las posibilidades del sistema se han agotado o aún puede evolucionar?; ¿cuál puede ser la evolución del sistema?. Bueno, perdón, porque no pretendía dejar este cúmulo de dudas, pero aprovechando la celebración quizá debieramos pensar, por un ratito en lo que queremos hacer de este invento que nos hemos dado

Feria del Libro (Cervantofilia)

Antonio Fernández Rañada es Catedrático de Electromagnetismo en la Universidad Complutense de Madrid, y ha escrito una biografía de Heisenberg, no desde un punto de vista de la estricta Física, su campo y el del biografiado, sino casi desde un punto de vista ético, social...eso se intuye en las primeras páginas y, eso, fue lo que nos comentó el autor en la caseta en la que adquirimos (Ana y yo) el vólumen. La Feria del Libro de Madrid es ese maravilloso mercadillo de la cultura, esos empujones por acercarse a una caseta, tocar libros, hojearlos, es ese contacto directo con los autores, para hablar de su obra de tú a tú; es hacer un descubrimiento de un autor, recibir una recomendación, que digo una, miles de recomendaciones...es tener tiempo para visitarla toda y parar en las casetas que a cada cual le interesan. Allí se encuentran todos los libros que en el momento actual son y algunos de los que serán. Es un paseo por el saber en uno de los más bonitos jardines. Uno allí se siente diminuto ante todo lo que aún queda por leer, por saber, por aprender. Por eso, de momento, luzco orgulloso mi nueva adquisición dedicada: un libro sobre un físico, en un campo que, claramente, no es el mío pero que, estoy seguro va a interesarme. Y creo que la feria del libro se va a volver una cita ineludible de todos los años, en espera de que el próximo me firme algún ejemplar de su obra, Alguien con quien no he podido coincidir este año.

Sones Lejanos

Foto: Ana María Morales Contreras

¡Pues fíjate que la gente identifica el sonido del acordeón con París! Pero lo cierto es que es más del Este. De hecho, en la Ciudad de la Luz, únicamente se puede oir el son de este instrumento en las esquinas de algunas calles y en los jardines, cuando en la primavera o comienzos del verano, el sol se hace hueco entre el azufre y plomizo cielo parisino. También cerca de los veladores de los bistrots que salpican la ciudad.

¡Sí! Es más del Este. De Praga, por ejemplo y sin ir más lejos, cerca de la Plaza Vieja; o en el barrio judio, al ladito de esas casitas de vívidos colores, o bajo los soportales en los que se tenía que meter cuando llovía, lo que ocurría muy a menudo. De todos modos, el acordeón es un instrumento para oir de lejos, con ecos de lejano viento, en el fondo de cualquier calle empedrada...y ha de estar uno hecho a su acordeón, y este hecho a sus dedos...¡vamos, que quede bien en la foto!.

Hans, aún recordaba la sorpresa que le causó ver su enorme cuerpo, por entonces estaba gordo, y su pelo recortado casi como una chica, en una enorme diapositiva, en una exposición de no se qué fotógrafo. La identificaba perfectamente, es lo que ocurre con todos los momentos cuando uno las pasa putas para vivir de lo que le gusta. Era en la Calle Ancha de León, donde tocaba los domingos por la mañana en espera de la generosidad beata de viejas que marchan a misa en la catedral. Las noches en el Barrio Húmedo, hasta poder completar el "sueldo" para alojamiento y bocata de cecina.

Y así, hasta llegar a Madrid donde, de momento, ha suspendido su peregrinaje para asentar sus enormes posaderas (vuelve a estar gordo) en una pequeña orquesta en el barrio de Lavapiés y la sala de exposiciones donde me lo encontré y donde cuenta su pequeña historia a todo el que se acerca a contemplar esa fotografía en la que suena, de fondo, el tableteo de las teclas de su acordeón diatónico.

Día Sexto

Las manchas de coca-cola saltan si, inmediatamente después de la salpicadura, se les da con un poco de agua, en otro caso, no hay manera. Y allí estaba, una pequeña gotita en la camiseta nueva azul, además en la zona del pecho, que es donde más se ve. Tu mirabas de modo extraño porque justo en la misma zona pero en el lado izquierdo, llevabas una gotita de otra salpicadura; ¿cómo se quitarán las manchas de salsa agridulce o la de soja que sirven en los restaurantes chinos?. Acabamos los dos platos de setas y no se que más en salsa de no se cuántos, y salimos del restaurante. Aranjuez tiene, a la hora de la siesta, una verde tranquilidad en el centro histórico. El coche lleno de compra para la casa. También nos hemos decidido por un árbol de rojo ramaje en su copa, para la esquina de la jardinera en el patio. Se nubla la tarde. Las primaveras suelen ser tormentosas y, donde hace una hora había verde y sol, ahora hay un gris plúmbeo. Ruge el horizonte y se va desgranando la tormenta a cada paso que damos...descarga la nube y descargamos nosotros. Una gota, dos y, de repente un aluvión de gotas como monedas de dos euros; hacen salpicaduras del calor del asfalto, y levantan el olor a tierra mojada que en los pueblos no se ha perdido. Cuando llueve es cuando quiero salir a pasear, a humedecer el alma y refrescarla. Sin embargo, miro desde la ventana de la cocina, contando las gotas que le caen a la pequeña plantita del alfeizar. Veo como llegan las nubes, pasan las nubes y se van por encima de nuestro tejado...las tardes de primavera son de tormenta, las tardes de los sábados sin tormenta no serían lo mismo...que ya habrá tiempo para el sol...